lunes, 31 de marzo de 2008

Convertir vida en poesía: Un cuento de Gabo


Este fin de semana, el mar entregó a nuestra playa el cuerpo de un pescador. Los vecinos estuvimos reunidos sintiendo lástima, imaginando cómo había sido el final de la vida de este buen hombre. Entonces quise traer el hermoso cuento de Gabriel García Márquez y unirlo a la experiencia vivida. La ficción tiene la capacidad de transformar los sucesos y convertirlos en poesía.



El ahogado más hermoso del mundo

(De: La increíble y triste historia de cándida Eréndira y de su abuela desalmada, 1972, Editorial Sudamericana.)
Los primeros niños que vieron el promontorio oscuro y sigiloso que se acercaba por el mar, se hicieron la ilusión de que era un barco enemigo. Después vieron que no llevaba banderas ni arboladura, y pensaron que fuera una ballena. Pero cuando quedó varado en la playa le quitaron los matorrales de sargazos, los filamentos de medusas y los restos de cardúmenes y naufragios que llevaba encima, y sólo entonces descubrieron que era un ahogado.
Habían jugado con él toda la tarde, enterrándolo y desenterrándolo en la arena, cuando alguien los vio por casualidad y dio la voz de alarma en el pueblo. Los hombres que lo cargaron hasta la casa más próxima notaron que pesaba más que todos los muertos conocidos, casi tanto como un caballo, y se dijeron que tal vez había estado demasiado tiempo a la deriva y el agua se le había metido dentro de los huesos. Cuando lo tendieron en el suelo vieron que había sido mucho más grande que todos los hombres, pues apenas si cabía en la casa, pero pensaron que tal vez la facultad de seguir creciendo después de la muerte estaba en la naturaleza de ciertos ahogados. Tenía el olor del mar, y sólo la forma permitía suponer que era el cadáver de un ser humano, porque su piel estaba revestida de una coraza de rémora y de lodo.
No tuvieron que limpiarle la cara para saber que era un muerto ajeno. El pueblo tenía apenas unas veinte casas de tablas, con patios de piedras sin flores, desperdigadas en el extremo de un cabo desértico. La tierra era tan escasa, que las madres andaban siempre con el temor de que el viento se llevara a los niños, y a los pocos muertos que les iban causando los años tenían que tirarlos en los acantilados. Pero el mar era manso y pródigo, y todos los hombres cabían en siete botes. Así que cuando encontraron al ahogado les bastó con mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que estaban completos
Aquella noche no salieron a trabajar en el mar. Mientras los hombres averiguaban si no faltaba alguien en los pueblos vecinos, las mujeres se quedaron cuidando al ahogado. Le quitaron el lodo con tapones de esparto, le desenredaron del cabello los abrojos submarinos y le rasparon la rémora con fierros de desescamar pescados. A medida que lo hacían, notaron que su vegetación era de océanos remotos y de aguas profundas, y que sus ropas estaban en piltrafas, como si hubiera navegado por entre laberintos de corales. Notaron también que sobrellevaba la muerte con altivez, pues no tenía el semblante solitario de los otros ahogados del mar, ni tampoco la catadura sórdida y menesteroso de los ahogados fluviales. Pero solamente cuando acabaron de limpiarlo tuvieron conciencia de la clase de hombre que era, y entonces se quedaron sin aliento. No sólo era el más alto, el más fuerte, el más viril y el mejor armado que habían visto jamás, sino que todavía cuando lo estaban viendo no les cabía en la imaginación.
No encontraron en el pueblo una cama bastante grande para tenderlo ni una mesa bastante sólida para velarlo. No le vinieron los pantalones de fiesta de los hombres más altos, ni las camisas dominicales de los más corpulentos, ni los zapatos del mejor plantado. Fascinadas por su desproporción y su hermosura, las mujeres decidieron entonces hacerle unos pantalones con un buen pedazo de vela cangreja, y una camisa de bramante de novia, para que pudiera continuar su muerte con dignidad. Mientras cosían sentadas en círculo, contemplando el cadáver entre puntada y puntada, les parecía que el viento no había sido nunca tan tenaz ni el Caribe había estado nunca tan ansioso como aquella noche, y suponían que esos cambios tenían algo que ver con el muerto. Pensaban que si aquel hombre magnífico hubiera vivido en el pueblo, su casa habría tenido las puertas más anchas, el techo más alto y el piso más firme, y el bastidor de su cama habría sido de cuadernas maestras con pernos de hierro, y su mujer habría sido la más feliz. Pensaban que habría tenido tanta autoridad que hubiera sacado los peces del mar con sólo llamarlos por sus nombres, y habría puesto tanto empeño en el trabajo que hubiera hecho brotar manantiales de entre las piedras más áridas y hubiera podido sembrar flores en los acantilados. Lo compararon en secreto con sus propios hombres, pensando que no serían capaces de hacer en toda una vida lo que aquél era capaz de hacer en una noche, y terminaron por repudiarlos en el fondo de sus corazones como los seres más escuálidos y mezquinos de la tierra. Andaban extraviadas por esos dédalos de fantasía, cuando la más vieja de las mujeres, que por ser la más vieja había contemplado al ahogado con menos pasión que compasión, suspiró:
-Tiene cara de llamarse Esteban.
Era verdad. A la mayoría le bastó con rnirarlo otra vez para comprender que no podía tener otro nombre. Las más porfiadas, que eran las más jóvenes, se mantuvieron con la ilusión de que al ponerle la ropa, tendido entre flores y con unos zapatos de charol, pudiera llamarse Lautaro. Pero fue una ilusión vana. El lienzo resultó escaso, los pantalones mal cortados y peor cosidos le quedaron estrechos, y las fuerzas ocultas de su corazón hacían saltar los botones de la camisa. Después de la media noche se adelgazaron los silbidos del viento y el mar cayó en el sopor del miércoles. El silencio acabó con las últimas dudas: era Esteban. Las mujeres que lo habían vestido, las que lo habían peinado, las que le habían cortado las uñas y raspado la barba no pudieron reprimir un estremecimiento de compasión cuando tuvieron que resignarse a dejarlo tirado por los suelos. Fue entonces cuando comprendieron cuánto debió haber sido de infeliz con aquel cuerpo descomunal, si hasta después de muerto le estorbaba. Lo vieron condenado en vida a pasar de medio lado por las puertas, a descalabrarse con los travesaños, a permanecer de pie en las visitas sin saber qué hacer con sus tiernas y rosadas manos de buey de mar, mientras la dueña de casa buscaba la silla más resistente y le suplicaba muerta de miedo siéntese aquí Esteban, hágame el favor, y él recostado contra las paredes, sonriendo, no se preocupe señora, así estoy bien, con los talones en carne viva y las espaldas escaldadas de tanto repetir lo mismo en todas las visitas, no se preocupe señora, así estoy bien, sólo para no pasar por la vergüenza de desbaratar la silla, y acaso sin haber sabido nunca que quienes le decían no te vayas Esteban, espérate siquiera hasta que hierva el café, eran los mismos que después susurraban ya se fue el bobo grande, qué bueno, ya se fue el tonto hermoso. Esto pensaban las mujeres frente al cadáver un poco antes del amanecer. Más tarde, cuando le taparon la cara con un pañuelo para que no le molestara la luz, lo vieron tan muerto para siempre, tan indefenso, tan parecido a sus hombres, que se les abrieron las primeras grietas de lágrimas en el corazón. Fue una de las más jóvenes la que empezó a sollozar. Las otras, asentándose entre sí, pasaron de los suspiros a los lamentos, y mientras más sollozaban más deseos sentían de llorar, porque el ahogado se les iba volviendo cada vez más Esteban, hasta que lo lloraron tanto que fue el hombre más desvalido de la tierra, el más manso y el más servicial, el pobre Esteban. Asi que cuando los hombres volvieron con la noticia de que el ahogado no era tampoco de los pueblos vecinos, ellas sintieron un vacío de júbilo entre las lágrimas.
-¡Bendito sea Dios -suspiraron-: es nuestro!
Los hombres creyeron que aquellos aspavientos no eran más que frivolidades de mujer. Cansados de las tortuosas averiguaciones de la noche, lo único que querían era quitarse de una vez el estorbo del intruso antes de que prendiera el sol bravo de aquel día árido y sin viento. Improvisaron unas angarillas con restos de trinquetes y botavaras, y las amarraron con carlingas de altura, para que resistieran el peso del cuerpo hasta los acantilados. Quisieron encadenarle a los tobillos un ancla de buque mercante para que fondeara sin tropiezos en los mares más profundos donde los peces son ciegos y los buzos se mueren de nostalgia, de manera que las malas corrientes no fueran a devolverlo a la orilla, como había sucedido con otros cuerpos. Pero mientras más se apresuraban, más cosas se les ocurrían a las mujeres para perder el tiempo. Andaban como gallinas asustadas picoteando amuletos de mar en los arcones, unas estorbando aquí porque querían ponerle al ahogado los escapularios del buen viento, otras estorbando allá para abrocharse una pulsera de orientación, y al cabo de tanto quítate de ahí mujer, ponte donde no estorbes, mira que casi me haces caer sobre el difunto, a los hombres se les subieron al hígado las suspicacias, y empezaron a rezongar que con qué objeto tanta ferretería de altar mayor para un forastero, si por muchos estoperoles y calderetas que llevara encima se lo iban a masticar los tiburones, pero ellas seguían tripotando sus reliquias de pacotilla, llevando y trayendo, tropezando, mientras se les iba en suspiros lo que no se les iba en lágrimas, así que los hombres terminaron por despotricar que de cuándo acá semejante alboroto por un muerto al garete, un ahogado de nadie, un fiambre de mierda. Una de las mujeres, mortificada por tanta indolencia, le quitó entonces al cadáver el pañuelo de la cara, y también los hombres se quedaron sin aliento.
Era Esteban. No hubo que repetirlo para que lo reconocieran. Si les hubieran dicho Sir Walter Raleigh, quizás, hasta ellos se habrían impresionado con su acento de gringo, con su guacamaya en el hombro, con su arcabuz de matar caníbales, pero Esteban solamente podía ser uno en el mundo, y allí estaba tirado como un sábalo, sin botines, con unos pantalones de sietemesino y esas uñas rocallosas que sólo podían cortarse a cuchillo. Bastó con que le quitaran el pañuelo de la cara para darse cuenta de que estaba avergonzado, de que no tenía la culpa de ser tan grande, ni tan pesado ni tan hermoso, y si hubiera sabido que aquello iba a suceder habría buscado un lugar más discreto para ahogarse, en serio, me hubiera amarrado yo mismo un áncora de galeón en el cuello y hubiera trastabillado como quien no quiere la cosa en los acantilados, para no andar ahora estorbando con este muerto de miércoles, como ustedes dicen, para no molestar a nadie con esta porquería de fiambre que no tiene nada que ver conmigo. Había tanta verdad en su modo de estar, que hasta los hombres más suspicaces, los que sentían amargas las minuciosas noches del mar temiendo que sus mujeres se cansaran de soñar con ellos para soñar con los ahogados, hasta ésos, y otros más duros, se estremecieron en los tuétanos con la sinceridad de Esteban.
Fue así como le hicieron los funerales más espléndidos que podían concebirse para un ahogado expósito. Algunas mujeres que habían ido a buscar flores en los pueblos vecinos regresaron con otras que no creían lo que les contaban, y éstas se fueron por más flores cuando vieron al muerto, y llevaron más y más, hasta que hubo tantas flores y tanta gente que apenas si se podía caminar. A última hora les dolió devolverlo huérfano a las aguas, y le eligieron un padre y una madre entre los mejores, y otros se le hicieron hermanos, tíos y primos, así que a través de él todos los habitantes del pueblo terminaron por ser parientes entre sí. Algunos marineros que oyeron el llanto a la distancia perdieron la certeza del rumbo, y se supo de uno que se hizo amarrar al palo mayor, recordando antiguas fábulas de sirenas. Mientras se disputaban el privilegio de llevarlo en hombros por la pendiente escarpada de los acantilados, hombres y mujeres tuvieron conciencia por primera vez de la desolación de sus calles, la aridez de sus patios, la estrechez de sus sueños, frente al esplendor y la hermosura de su ahogado. Lo soltaron sin ancla, para que volviera si quería, y cuando lo quisiera, y todos retuvieron el aliento durante la fracción de siglos que demoró la caída del cuerpo hasta el abismo. No tuvieron necesidad de mirarse los unos a los otros para darse cuenta de que ya no estaban completos, ni volverían a estarlo jamás. Pero también sabían que todo sería diferente desde entonces, que sus casas iban a tener las puertas más anchas, los techos más altos, los pisos más firmes, para que el recuerdo de Esteban pudiera andar por todas partes sin tropezar con los travesaños, y que nadie se atreviera a susurrar en el futuro ya murió el bobo grande, qué lástima, ya murió el tonto hermoso, porque ellos iban a pintar las fachadas de colores alegres para eternizar la memoria de Esteban, y se iban a romper el espinazo excavando manantiales en las piedras y sembrando flores en los acantilados, para que en los amaneceres de los años venturosos los pasajeros de los grandes barcos despertaran sofocados por un olor de jardines en altamar, y el capitán tuviera que bajar de su alcázar con su uniforme de gala, con su astrolabio, su estrella polar y su ristra de medallas de guerra, y señalando el promontorio de rosas en el horizonte del Caribe dijera en catorce idiomas, miren allá, donde el viento es ahora tan manso que se queda a dormir debajo de las camas, allá, donde el sol brilla tanto que no saben hacia dónde girar los girasoles, sí, allá, es el pueblo de Esteban.
Encontrado en: http://www.gador.com.ar/cys/comunidad/cto_ahog.htm

viernes, 28 de marzo de 2008

Obra maestra perteneció a Hitler





El diario El País nos trae la noticia, esta obra maestra que hoy se encuentra en la National Gallery de Londres perteneció a la colección privada de Hitler.
El cuadro Lucas Cranach el Viejo Cupido quejándose a Venus fue adquirido en 1963 por la prestigiosa pinacoteca británica .
Me impresiona cuando descubro que alguien que exterminó tantos seres humanos luego de torturarlos en campos de concentración, tenga la sensibilidad para apreciar y amar una obra de arte como ésta. Me extraña de sobremanera que la mente del hombre pueda estar disociada y puedan convivir el horror y el amor a la belleza, el afan de destrucción y la armonía.
Recuerdo que George Steiner en su libro Extraterritorial habla sobre esta contradicción del ser humano. Lo busco y encuentro: "Está comprobado el hecho de que un ser humano pueda tocar a Bach por la tarde, leer a Pushking con gran comprensión y a la mañana siguiente cumplir con sus obligaciones en Auschwitz y en los sótanos de la policía. "
Cita a Ruskin que dice: "No podemos ponernos a pintar o a cantar hasta convertirnos en hombres de bien; tenemos que ser hombres de bien antes de ser capaces de pintar o de cantar y entonces el color y el sonido completarán en nosotros todo lo bueno que tenemos." Eso sería lo ideal pero muchas obras de arte de gran importancia han sido producidas bajo tiranías y bajo los auspicios de la violencia.
Steiner hace un estudio sobre la obra de Louis Ferdinand Céline quien clamaba por la extirpación de todos los judíos de Europa, describiéndolos como piojos virulentos en el cuerpo de la civilización occidental. publicando Bagatelles para una masacre, en donde los insulta de la manera más baja, con fotografías antisemitas. Celine en 1945 con un salvoconducto alemán llegó a Dinamarca, fue encarcelado y en 1947 fue admistiado y pudo regresar a Francia en 1952. Murió diez años más tarde solo y generalmente despreciado. Sin embargo, desde entonces los críticos lo han venido reconociendo como un escritor que tuvo una gran influencia para la novela moderna. Se le confiere el título de clásico y sus obras son reeditadas. "Viaje al fin de la noche" es su obra más reconocida.
El caso de Lucien Rebatet, gran colaborador de los nazis es un caso más interesante. Sentía alegría ante la muerte de los judíos y su nombre fue el más odiado de Francia. Detenido y sentenciado a muerte, con grilletes en los pies, incomunicado, en continua espera de su momeento final, logra escribir una enorme novela y sacar de contrabando más de 1000 paginas y fragmentos manuscritos. Perdonado por un decreto especial, Rebatet, dice Steiner, vive actualmente en paris en la semiclandestinidad. Su libro Les deux étendards es una de las obras maestras secretas de la literatura moderna. ( Pura belleza formal del arte clásico) Lucien Rebatet es lo que se llama un "misterio". En su persona, una imaginación profundamente generosa, una comprención de la inviolabilidad de la vida humana, coexisten con doctrinas fascistas y tendencias asesinas abiertamente confesadas.
Existiría una disociación entre el humanismo poético por una parte y el sadismo político por otra. Asociados en una sola psique.
La habilidad para tocar las obras de Bach puede estar unida en la misma mente humana con la voluntad de exterminar un ghetto o arrojar bombas de napalm en una aldea. "


Sobre el cuadro:
Cupido quejándose a Venus es una preciosa alegoría del pintor alemán renacentista (1472-1553) que muestra a un pequeño Cupido que ha robado un panal de miel y se queja a Venus de las picaduras de las abejas.
La pareja aparece junto a un manzano y Venus, de semiperfil y agarrada a una de las ramas del árbol, se muestra al espectador en toda su fascinante belleza. La famosa pinacoteca londinense pagó en su día 34.000 libras (43.000 euros) por esa obra maestra, pintada en torno a 1525 y que es una de las favoritas del público entre las que allí se conservan, explica el comunicado del museo.
Ha sido una inscripción latina en el óleo la que ha permitido determinar que Hitler fue su dueño, puesto que se aprecia perfectamente en la fotografía estudiada por la doctora Schwartz. La National Gallery ha desestimado la posibilidad de que el cuadro que aparece en la instantánea sea uno diferente, porque aunque Cranach y su taller hicieron muchas versiones de sus composiciones, rara vez realizaron réplicas exactas.
Cuando el museo londinense adquirió el cuadro a una casa coleccionista de Nueva York en 1963, ésta le aseguró que lo compró en una subasta de una colección privada de Frankfurt en 1909. Sin embargo, el museo supo después que fue una corresponsal estadounidense en el Berlín de 1945 la que cogió el cuadro de un almacén repleto de obras de arte situado al sur de Alemania y controlado por las tropas estadounidenses.
Lo que la pinacoteca quiere descubrir ahora es qué pasó con el óleo entre 1909 y 1945, especialmente cómo y cuándo llegó a la colección privada de Hitler.


Comentario: Hola Cecilia
qué interesante, te agradezco por compartir.
Quería contarte y de seguro ya lo sabes, que el autor de la masacre del Colegio Colombine en los Estados Unidos, fue un jovencito que tenía una mamá en casa encargada de sus cuidados cotidianos y por las tardes el jovencito tocaba perfectamente piano piezas de Bach, etc. Eso lo vi en la extraordinaria película Elephant. Ironía de la vida. Cariños Fanny

jueves, 27 de marzo de 2008

¿Coincidencia?





Mi encuentro con la Madre Marita Ibé.

Esperaba a que llegasen mis padres al consultorio del oculista para que le hiciesen una intervención a mi papá. Decidí conversar con la señora norteamericana que tenía a mi derecha. Ella tenía unos enormes anteojos que rebelaban que había sufrido una operación. Le pregunté si era religiosa, y me dijo que sí, si era Meryknoll y me dijo que sí, y si por casualidad había conocido a mi gran amiga la Madre Mariana Cárrigan y sí, habían sido grandes amigas y compañeras de trabajo. Estuvimos conversando sobre Pamplona Alta, el colegio de niños especiales que lleva el nombre de la Madre Mariana.
Hace unos veinte años, yo acudía muy seguida a Pamplona a colaborar con el proyecto de la madre Mariana de hacer un colegio para los niños especiales de la zona. Niños ciegos y lisiados, niños de retardo y niños sordos, una escuela polivalente, era época de Velazco los trámites eran engorrosos pero todo se logró. El colegio pertenece al Ministerio de Educación y actualmente funciona como la madre Mariana soñó al ver las necesidades de tantos niños recluidos en su casa, sometidos por alguna incapacidad. Estuvimos recordándola. Ella consiguió un microbús al que llamó “Alianza” que recogía a los niños que no podían caminar. Don Tomás, el chofer, que ya murió, los cargaba y los llevaba hasta sus carpetas. La madre Mariana hacía un bellísimo espectáculo de marionetas y llevaba alegría a donde fuese. Ella decía que debíamos partirnos y repartirnos. Entregó su vida a los pobres del Perú por muchos años y contra su voluntad, obedeciendo órdenes de sus superioras, regresó a Estados Unidos, en donde murió luego de una penosa enfermedad que le había empezado aquí.
Si esta tarde, no le hubiese hablado a la señora que tenía al lado, me hubiese perdido esa hermosa charla que tantos recuerdos me trajo a la mente, y no se hubiera despertado en mí, el deseo de visitar pronto el Centro de Educación Especial Mariana Cárrigan.
Comentarios:
Ay me has hecho emocionar hasta las lagrimas. que linda mujer y sí, que coincidencia. a veces pienso que tal vez esas personas (la señora de la clinica) no existen en realidad y solo existen para ti, para un ratito, para generarte algo. nadie mas que tu la ve, nadie la conoce. siempre he soñado con esa exclusividad. si vas al centro pasame la voz, me gustaria ir. Beso Chiara
Creo que el ser humano no debe perder nunca su capacidad para comunicarse. No nacimos para aislarnos. Es una maravilla dejar que una conversación con alguien que no conoces pero que te da la confianza de compartir con ella, te sorprenda, te descubra otros mundos, te alegre, te cambie ese momento.
Besos, Rocío
Me encanta tu blog, gracias Ce. Seré una usuaria, besos, Carmen.

Arte para la ciudad



Arte para rescatar a un río olvidado
Sao Paulo revitaliza el cauce del Tieté con una exposición de veinte enormes y coloridas botellas de plástico
EFE - Sao Paulo - 27/03/2008


Vista de las enormes botellas de plástico colocadas en la orilla del río Tieté- AP
El río Tieté, que atraviesa la ciudad brasileña de Sao Paulo y que sufre una gran contaminación, ha visto revitalizada su imagen gracias a una muestra artística en la se exhiben veinte enormes y coloridas botellas de plástico que han sido instaladas en sus orillas.

Este río, que en el pasado sirvió como base para el impulso de la ciudad paulista, no vive actualmente sus mejores momentos debido a la elevada polución que sufre, por lo que su caudal se ha reducido notablemente y pasa inadvertido para muchas de los millones de personas que viven y visitan la urbe.
La instalación hecha del artista plástico brasileño Eduardo Srur y que estará hasta el 25 de mayo, cuenta con 20 de estas gigantes botellas dispuestas a lo largo de 1,5 kilómetros del curso del Tieté. Esta obra forma parte de la exposición Quase líquido (Casi líquido) que se abrió el miércoles en el centro cultural que una conocida entidad financiera brasileña tiene en Sao Paulo.
La exposición reúne 22 obras de 14 artistas diferentes y trata sobre la exclusión social, la polución de los ríos, de la banalización de los individuos, la soledad y la inseguridad y de lo efímero de las relaciones en la sociedad brasileña.
Diario El País

¿Qué haríamos sin amigos?



Me dice mi amiga Sarita:


Cara Amicci: Ya entré a tu blog y leí "Fantasias con la Luna" Me enterneció, yo adoro la luna y siempre me pongo bajo ella para recibir su baño de luz me hace sentir más mujer, más sensual y un poquitín misteriosa; me gustaría bañarme en el mar bajo la luna llena Quizas aparece el tritón de mis sueños...No se entrar de frente a comentar dentro del blog pero gracias por todos esos regalitos que los voy a disfrutar uno por uno ciao, ciao Sarah


Y yo agradezco tener tan buenas amigas. ¿Qué sería de nosotros sin amigos?

miércoles, 26 de marzo de 2008

Citas de Joseph Campbell

Regreso de vez en cuando a este libro llamado "Reflexiones sobre la vida ". El autor, filósofo especialista en mitos da algunas respuestas a nuestras preguntas fundamentales.

Aquí van las citas:

El privilegio de una vida es ser quien uno es.

Cuando hablamos de arreglar los problemas del mundo, estamos descortezando el árbol que no debemos. El mundo es perfecto. Es un caos. Siempre ha sido un caos. No lo cambiaremos. Nuestro trabajo es enderezar nuestras vidas.

Debemos estar dispuestos a librarnos de la vida que planeamos, para acoger la vida que nos esta esperando. Hay que librarse de la vieja piel para que pueda salir la nueva. Si nos fijamos en lo viejo nos atascamos. Cuando nos aferramos a cualquier forma corremos peligro de putrefacción.

El infierno es la vida secándose.

Al atesorador, al que en nosotros quiere quedarse, aferrarse, debemos matarlo. Si nos estamos aferrando a la forma ahora, no tendremos la próxima forma.
No se puede hacer una tortilla sin romper los huevos: destrucción antes de la creación.


Todo proceso implica romper algo. La tierra debe romperse para producir vida. Si la semilla no muere no hay planta. El pan resulta de la muerte del trigo.

La vida vive de vidas. Nuestra propia vida vive de los actos de otros.

El miedo es lo que nos mueve hacia adelante.

Una mirada humorística a tu situación te da distancia espiritual. El sentido del humor te salva.

La eternidad es una dimensión de aquí y de ahora.

Lo divino vive en tí. Vive desde tu centro.

Tu deber auténtico es irte de la comunidad para encontrar tu bienaventuranza. La sociedad es el enemigo, cuando impone sus estructuras sobre el individuo. Sobre el dragón hay muchas escamas. Todas ellas dicen “debes”. Mata al dragón “Debes”. Cuando uno ha matado a ese dragón, uno se vuelve “El Niño”.

Rebelarse es seguir la huella de su bienaventuranza, abandonar la casa, empezar la jornada del héroe, seguir su bienaventuranza. Te sacas de encima el ayer, como la serpiente su piel. Sigue tu bienaventuranza. La vida heroica es vivir la aventura individual.

Nada es seguro si se obedece el llamado de la aventura. Nada es excitante si sabes cual será su resultado. Desoír el llamado significa estancamiento.

Lo que no experimentas positivamente, lo experimentas negativamente.

Entras al bosque, en el punto más oscuro, y no hay sendero. Donde hay camino o sendero, es un sendero ajeno. No estás en tu propio sendero. Si sigues el camino de otros, no realizarás tu potencial.

La meta del viaje del héroe hasta el punto gema, es encontrar esos niveles psíquicos que se abren, abren, abren, y la apertura última del misterio de tu Ser es La conciencia de Buda o del Cristo. Ese es el viaje; de lo que se trata es de encontrar ese punto quieto en tu mente donde todo compromiso se desvanece.

Bajando al abismo es como recuperamos los tesoros de la vida. Cuando tropiezas, ahí está el tesoro. La cueva misma en la que temes entrar resulta ser la fuente de lo que estas buscando.
La cosa maldita en la cueva que tanto temes se ha vuelto el centro.
Encuentras la gema y ella te lleva.

Si amas lo espiritual no puedes despreciar lo terreno.
El propósito del viaje es la compasión. Cuando has superado los pares de opuestos has llegado a la compasión. El objeto es devolver la gema al mundo, unir las dos cosas. La separación visible en el mundo es secundaria. Más allá del mundo de opuestos hay una invisible, pero experimentada unidad e identidad en todos nosotros.

Sri Ramakrishna dijo: “No busques la iluminación si no buscas como un hombre cuyo cabello esta en llamas busca agua”.

Si lo quieres todo, los dioses te lo darán Pero debes estar preparado.
La meta es vivir con compostura divina, en pleno gesto de energía, como Dionisios cabalgando el tigre sin ser despedazado.


Un pequeño consejo que le daban a un indio americano cuando su iniciación:

“Cuando avances en la vida verás un gran abismo. Salta; no es tan ancho como crees”


Reflexiones sobre la vida / Joseph Campbell
Editorial Emecé, Bs. As., 2001.
Y tengo una frase más anotada en uno de mis cuadernos: "El regalo es ver el brillo en todo"
Comentario de Ale desde Chile:
ES CIERTO HAY QUE AVANZAR Y CUESTA A VECES RUPTURAS
Y SEGUIRE SALTANDO EL ABISMOOOOOOOOOOOOOOOO
BESOSSSSSSSSSSSSSS
Comentario:
Gracias Ce. Un par de citas me hicieron pensar acerca de lo importante que es descubrir el significado de nuestras vidas. Cada vida es una aventura individual y no debemos perdernos siguiendo las aventuras de otros. Cuántas veces nos pasa quedarnos quietos sin saber qué camino escoger o hacia dónde ir. Cada día es un reto y de nuestras decisiones depende que esta aventura continúe viva eternamente. Rocío
Interesantes meditaciones hacia los caminos infinitos de la vida. ¿Que haría el hombre si no buscara? Busca, busca siempre.......Violeta Váscones

martes, 25 de marzo de 2008

Tres poemas de Oscar Hahn





¿POR QUÉ ESCRIBE USTED?

Porque el fantasma porque ayer porque hoy:
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin:
porque la bomba porque el medio porque el jardín

Porque Góngora porque la tierra porque el sol:
porque San Juan porque la luna porque Rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel:
porque la carne porque la tinta porque la piel

Porque la noche porque me odio porque la luz:
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed

porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás
SOCIEDAD DE CONSUMO
Caminamos de la mano por el supermercado
entre las filas de cereales y detergentes

Avanzamos de estante en estante
hasta llegar a los tarros de conservas

Examinamos el nuevo producto
anunciado por la televisión

Y de pronto nos miramos a los ojos
y nos sumimos el uno en el otro

y nos consumimos.
TELEVIDENTE
Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City

Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado

La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca

Y yo soy el aviso comercial de mi mismo
que anuncia nada
a nadie.
Poeta Chileno, doctor en filosofía, miembro de la Academia Chilena de la Lengua, crítico literario. Profesor de literatura de la Universidad de Iowa.
Como poeta ha publicado: "Arte de morir", "Mal de amor", "Versos robados". «Esta rosa negra», «Agua final» «Imágenes nucleares» «Flor de enamorados» «Estrellas fijas en un cielo blanco» .

En el azul de toda la inmensidad




Comentario de Inés Peric sobre la película de Edith Piaf.

Espectacularrrrrrrrrrrrrrr!!!! vos sabés que mi hermana Cecilia, que vive en España, la vió el año pasado y me la recomendó mucho.
Debido a eso investigué vida y obra, vi sus fotografías, conocí a Marcel y su trayectoria y hasta entré en youtube para escucharla y verla cantar. La reconocí de inmediato, sobre todo por el tema "Himno al amor".
Conseguí la película ni bien llegué de vacaciones y la disfruté muchísimo.
¿Sabías que el hijo del boxeador es el que interpreta al padre en la película? Fascinante ¿no?
Gracias de todas maneras por la recomendación.
Un beso
Inés

Inés me envía la letra de una canción y yo añado otra:

El cielo azul puede derrumbarse sobre nosotros
Y la tierra puede abrirse
Poco me importa si me amas
“Paso”… del mundo entero
Ya que el amor inundará mis mañanas
Ya que mi cuerpo se estremecerá entre tus manos
Poco me importan los problemas
Mi amor, porque me amas
Iré a la otra punta del mundo
Me haré teñir de rubia
Si tú me lo pides
Iré a descolgar la Luna
Iré a robar la fortuna
Si tú me lo pides
Renegaré de mi patria
Renegaré de mis amigos
Si tú me lo pides
Te puedes reír de mí
Haré como que no me importa
Si tú me lo pides
Si un día la vida te arranca de mi lado
Si mueres, ó estés lejos de mí
Poco me importa! si tú me amas
Porque yo moriré también
Tendremos la eternidad para nosotros
En el azul de toda la inmensidad
En el cielo, no más problemas
Mi amor ¿crees que nos amamos? …
Dios reúne a aquellos que se aman

No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Ni el bien que me han hecho, ni el mal
Todo eso me da lo mismo
No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Está pagado, barrido, olvidado
Me da lo mismo el pasado
Con mis recuerdos
Yo prendí el fuego
Mis tristezas, mis placeres
Ya no tengo necesidad de ellos
Barridos mis amores
con sus trémolos
barridos para siempre
Vuevo a partir de cero
No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Ni el bien que me han hecho, ni el mal
Todo eso me da lo mismo
No, nada de nada
No, no me arrepiento de nada
Pues mi vida
mis alegrías
hoycomienzan contigo.

Lo máximo. Ce

lunes, 24 de marzo de 2008

Al fin "La vie en rose"

Estupenda, realmente gocé toda la película. Y eso incluye emocionarme hasta las lágrimas.
La actriz ( Marion Coutillard) fabulosa.
Cuando yo era niña escuché a mis padres hablar de la Piaf y escuché un disco suyo.
El personaje refleja humanidad y sus dolores tocan los nuestros.

Añado estos links si quieren escucharla.
Non, Je Ne Regrette Rien (Hino ao amor, Marion Coutillard)
Comentarios:
Querida Ceci
Muchas gracias por el lindo comentario. Realmente no solo la voz de Edith Piaf fue algo que sonaba como Paris sino que su vida a pesar de tantos altibajos fue un levantarse desde el fondo. Alcance la primera vez que fui a Paris en 1967 el auge de sus cantos. Asi como los que me parece fue uno de sus maridos Ives Montant. En la pelicula sale solo un instante y lo mencionan, pero no pueden hacer todos sus matrimonios. En google estan sus canciones, Un fabuloso recuerdo.
Carmen
Desde Chile: ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Gracias Ceci, se me ha parado hasta el último pelo al escuchar y ver a Edith Piaf!!!!!!!!!!!!! ¡Qué belleza, qué dolor! La suya es la belleza del dolor llevado al nivel de estética más profunda.¡Cualquier cosa sonaría y suena frívola al lado de su vida tan sin disimulos u otros esquemas "cortesanos"!Muchísimos cariños para ti, Ana María
Ce:vi la obra Piaf en Rio de Janeiro, donde la actriz cantaba en vivo todas las noches durante 3 años. La hermana mayor de Mamá, Kalma, diseñó el vestuario íntegro de la pieza (unos cien maniquíes o "figurinos"). Impresionante. Irene

Pucusana







Comentario al poema de Eielson:

Es uno de mis poemas favoritos, Ceci. Maravilloso. Lo recito y canto especialmente cuando, nadadora en nuestra torre de la isla Galápagos de Pucusana, en los ojos el mar abierto y limpio que me acoge o el amigo de mi hijo que me jala en un kayac, mientras me relajo y canto "En el mar la vida es más sabrosa", (yo, amazona en una llanta de camión). ¡EStupendo Amor Amar el mAr! cariños Irene

Gracias Irene, cuelgo una de las fotos que me envías, qué delicia disfrutar de Pucusana. Antiguo blaneario con isla incluída, pescadores que te llevan de paseo, el hermoso boquerón, las pequeñas casas de colores. Claro que la vida es más sabrosa en el mar. Añado una foto de Mario con mi nieta Rafaela navegando ahí este verano.

jueves, 20 de marzo de 2008

Semana Santa: La felicidad


Taizé es uno de los lugares en los que quisiera estar en Semana Santa. Tambien en Asísi. Tuve la suerte de estar en la comunidad de Chacas con el padre Ugo de Senci, experiencia realmente fascinante.

Tres figuras de la felicidad
Reflexionaba recientemente acerca de las figuras de la felicidad en la vida. Diría que, respecto a la creación, sobre este bello paisaje que se encuentra ante mí, la felicidad es la admiración. Y una segunda figura es en relación con los demás, en el reconocimiento de los demás, y sobre el modelo nupcial del Cantar de los cantares: es el júbilo. Finalmente existe una tercera figura de la felicidad, dirigida hacia el futuro, es «la expectación» : espero aún algo de la vida. Espero tener el coraje ante la desgracia que no conozco, pero espero encontrarme con más felicidad aún. Empleo la palabra «expectación», podría emplear otra, pienso en la primera carta a los Corintios, en el capítulo que precede al famoso capítulo 13 sobre la caridad que comprende todo, que excusa todo, etc. El capítulo previo comienza por: «Aspirad al mayor don.» «Aspirad, aspirad». Diría, pues, que se trata de la felicidad de la aspiración qui completa la felicidad del júbilo y la felicidad de la admiración. Paul Ricceur desde la Comunidad de Taizé.www.taize.fr/es_rubrique370.html

Comentario

Comentario enviado por Dakka Un poema verdaderamente bonito.
Tiene tanta razón con la frase de cabecera del blog "Desde Lima, que nos condena por su clima a muchos días en donde no hay cielo, este blog intenta rasgar entre las nubes, arañarlas para conseguir un instante del azul del cielo o del mar en nuestra mente o en nuestro corazón" ...
Todos los días estoy pendiente del cielo, deseando que adquiera un color azul que tanto extraño y que desde que llegué a Lima no he podido ver. Ojala consiga ver ese cielo de color azul intenso que dejé atrás en mis viajes por Europa.
¡Un blog muy interesante!
Publicado por Dakka para abra el azul del cielo a las 19 de marzo de 2008 23:08
Respuesta:
Que bueno que te ha gustado el poema. Respecto a la cabecera del blog, un amiga me dijo que no había que arañarlo que tal vez sólo se debía soplar. ( Ella tiene años de experiencia y es medio sabia) y que tambien podíamos ir a Chosica. Usé el cielo nublado como metáfora de lo difícil que a veces resulta mantener la alegría de vivir, descubrir la belleza que nos rodea y mantener un entusiasmo de cielo azul ideal.
Muchas gracias por tu comentarios, visita cuando puedas el blog que de eso se trata, de compartir. Saludos, Ce

miércoles, 19 de marzo de 2008

"Petroleo sangriento"




Excelente película dirigida por Thomas Anderson que nos mantiene en tensión durante toda la función.

Estupenda actuación. Magnífica fotografía.

Daniel Day Lewis quien acaba de obtener el oscar al MEJOR ACTOR por este rol encarna a Daniel Plainview hombre pobre, empresario pionero de los Estados Unidos que se convierte en magnate gracias al petroleo, la ambición lo transformará en un ser perverso capaz de todas las maldades incluyendo abandonar a su hijo al que tanto parecía haber amado y tratar de destruírlo.

El enfrentamiento con la iglesia de entonces en donde el pastor se decía elegido por Dios y su tarea era expulsar demonios, es tambien muy interesante.
Y como ambientación histórica: Podemos ver cómo fue el inicio de la explotación petrolera en norteamérica.


AmAr el mAr- Eielson



Poesía en A mayor



estupendo Amor AmAr el mAr

y vivir sólo de Amor

y mAr

y mirAr siempre el mAr

con Amor

mAgnifico morir

Al pie del mAr de Amor

Al pie del mAr de Amor morir

pero mirAndo siempre el mAr

con Amor

como si morir fuerA

sólo no mirAr

el mAr o dejAr de AmAr

Jorge Eduardo Eielson De: Tema y Variaciones (Ginebra - 1950)
La foto pertenece a : culturasolidaria.wordpress.com

martes, 18 de marzo de 2008

La fama según Borges


En este ejercicio Borges intenta quitarse importancia al nombrar sus quehaceres y algunas de sus inclinaciones y gustos y olvidarse de su ser. Borges es todo aquello que nombra más aquello que lo integra, la fuerza que lo constituye.



La fama

Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)

Haber visto crecer a Buenos Aires, crecer y declinar.

Recordar el patio de tierra y la parra, el zaguán y el aljibe.

Haber heredado el inglés, haber interrogado el sajón.

Profesar el amor del alemán y la nostalgia del latín.

Haber conversado en Palermo con un viejo asesino.

Agradecer el ajedrez y el jazmín, los tigres y el hexámetro.

Leer a Macedonio Fernández con la voz que fue suya.

Conocer las ilustres incertidumbres que son la metafísica.

Haber honrado espadas y razonablemente querer la paz.

No ser codicioso de islas.

No haber salido de mi biblioteca.

Ser Alonso Quijano y no atreverme a ser don Quijote.

Haber enseñado lo que no sé a quienes sabrán más que yo.

Agradecer los dones de la luna y de Paul Verlaine.

Haber urdido algún endecasílabo.

Haber vuelto a contar antiguas historias.

Haber ordenado en el dialecto de nuestro tiempo las cinco o seis metáforas.

Haber eludido sobornos.

Ser ciudadano de Ginebra, de Montevideo, de Austin y (como todos los hombres) de Roma.

Ser devoto de Conrad.

Ser esa cosa que nadie puede definir: argentino.

Ser ciego.

Ninguna de esas cosas es rara y su conjunto me depara una fama que no acabo de comprender.

La alegría por Rosa Montero

El artículo de Rosa Montero tomado del El diario El País nos recuerda la fuerza de la alegría que regresa al hombre apenas puede y lo llena de entusiasmo y le regala el placer de vivir.
Aquí algunas frases de Proverbia.net. que nos hablan de ella:

Si exagerásemos nuestras alegrías, como hacemos con nuestras penas, nuestros problemas perderían importancia. A
natole France
No perdáis vuestro tiempo ni en llorar el pasado ni en llorar el porvenir. Vivid vuestras horas, vuestros minutos. Las alegrías son como flores que la lluvia mancha y el viento deshoja.
Edmond Gouncourt .
La alegría es la piedra filosofal que todo lo convierte en oro.
Benjamin Franklin
Todo les sale bien a las personas de cáracter dulce y alegre.
Voltaire
Si tenéis el hábito de tomar las cosas con alegría, rara vez os encontraréis en circunstancias difíciles.
Robert Baden-Powell
La juventud es el paraíso de la vida, la alegría es la juventud eterna del espíritu.
Ippolito Nievo La alegría de ver y entender es el más perfecto don de la naturaleza.Albert Einstein
Para lograr todo el valor de una alegría has de tener con quien repetirla.
Mark Twain
La mitad de la alegría reside en hablar de ella. Proverbio persa








ROSA MONTERO
La alegría



ROSA MONTERO 05/02/2008




La capacidad de supervivencia de los humanos es asombrosa. Incluso en las situaciones más sombrías la gente sigue aspirando a la felicidad. Somos de un optimismo conmovedor y a prueba de bombas, dicho sea en un sentido literal. La célebre fotógrafa Christine Spengler contaba que, un instante después de cualquier bombardeo sobre Beirut, y antes de que ella hubiera podido salir de detrás del coche donde se había guarecido, la calle humeante ya había sido tomada por vendedores de relojes o de ramilletes de azahar que voceaban
Algo similar ha sucedido en Rafah, la ciudad palestino-egipcia que lleva 25 años dividida por un muro. Ése es el muro que Hamás derribó y que ahora, 11 días después, han vuelto a cerrar. Hablo de una realidad extremadamente trágica: de esa franja de Gaza que, tras padecer sangrientos combates entre palestinos, fue cerrada a cal y canto por Israel y convertida en una asfixiante y degradante ratonera. Pues bien, a las horas de haber sido tumbado el muro ya se estaban celebrando decenas de bodas entre jóvenes de una y otra parte de la ciudad. He visto fotos: ellas con primorosos y crujientes trajes de novia, ellos con ropas elegantes y camisas limpísimas. Viven desde hace meses en condiciones inhumanas, pero lo primero en lo que piensan es en casarse y además en hacerlo a lo grande. No les falta un detalle: las flores, los invitados, las emperifolladas mesas del banquete, los coches adornados con rosas y cintas. La convencionalidad de esas bodas al borde del abismo resulta chistosa y al mismo tiempo heroica. ¿De dónde han sacado todo eso, cómo conservaron esas galas y esas ansias festivas en medio del drama de sus vidas? A la menor oportunidad asoma en su cabeza la alegría, como esos pequeños brotes de hierba capaces de rajar la capa del asfalto con su empuje.

jueves, 13 de marzo de 2008

De Bachelar sobre el azul del cielo




El cielo azul es el fondo infinito.
El ser sueña en un universo azul y dulce, infinito y sin forma, al mínimo de la susancia.

El azul del cielo es tan irreal, tan impalpable, tan cargado de sueño como el azul de una mirada. Creemos mirar el cielo azul. Y es de súbito el cielo azul el que nos mira.

De Paul Eluard:
“Muy joven abrí mis brazos a la pureza. No fue más que un batir de alas en el cielo de mi eternidad… Ya no podía caer.”

De Emile Zola, La falta del abate Mouret.
“Frente a él estaba el gran cielo, solo azul, un azul infinito: allí se lavaba el sufrimiento, se abandonaba a él, como un ligero vaivén de cuna, bebiendo suavidad, pureza, juventud. Solo la rama, cuya sombra había visto, rebasaba el ventanal, manchaba el mar azul con su verde vigoroso; y era un brote demasiado fuerte para sus delicadezas de enfermo heridas por la mancilla de las golondrinas volando en el horizonte.”

Que nada complique el cielo azul para que sea posible la fusión del ser en ese azul universal, ese azul incorruptible.

La vista del cielo profundo es, de todas las impresiones, la más próxima a un sentimiento. Es más bien un sentimiento que una cosa visual o más bien la fusión definitiva, la unión entera, del sentimiento y de la vista.”
Hay un más allá imaginario, un más allá puro, sin más acá.
El azul del cielo puede ser un nirvana visual. La materia se disuelve, se pierde.
El cielo azul es voluntad de lucidez. El espejo sin azogue que es un cielo azul.
El contemplador encuentra los sentimientos azules, la claridad intuitiva, la dicha de ser claro en los sentimientos, en los actos y en los pensamientos.
El narciso aéreo se contempla en el cielo azul.
¿Qué es lo azul?
“Lo azul es la oscuridad haciéndose visible”. Claudel
El cielo azul es una aurora permanente. El cielo azul tiene el movimiento de un despertar.
El cielo azul es mi espejismo.

De El aire y los sueños. Gaston Bachelard

Miles de mariposas monarca


Poema
¿Qué fue de ese poema
que no pude atrapar
el que pasó rengueando
frente a mí
con las alitas rotas?

HOMERO ARIDJIS, poeta mexicano.

OJOS DE OTRO MIRAR Cuando para Homero Aridjis, poeta mexicano, aún era sueño lejano eso de hacer poesía y vivir de escritor, solía subir al cerro de Contepec en su natal Michoacán, en busca de “descargas de inspiración”. Circundado por un bosque imponente, la mirada se le extraviaba tras el aleteo fugaz de miles de mariposas monarca, sus colores como manchas borrosas y etéreas le susurraban palabras, “relámpagos verbales”, transformando sus ojos, en ojos de otro mirar y Ojos de otro mirar –tal y como reza el título del libro que recopila su obra poética– es lo que a su juicio hace falta, no sólo para ejercer la función poética, sino para crear conciencia por otra de sus pasiones: el cuidado medio ambiental.

Las palabras no dicen







Las palabras no dicen lo que dice un cuerpo
subiendo la colina al anochecer
las palabras no dicen lo que dice un colibrí

en el aire al mediodía

las palabras no dicen lo que dice un perro

esperando a su amo que nunca volverá

las palabras no dicen lo que dice el paso de la mujer

y el movimiento en el árbol de la mañana

las palabras no dicen lo que siente un fresno

al ser fulminado por un rayo

las palabras no dicen la sensación de nacer

de amar y de morir

las palabras son las sombras atadas a los pies de un

hombre que avanza demasiado rápido entre

la multitud

son párpados de sueño con que el hombre cubre

el amor que no alcanza a comprender.




Tu paso, como una sombra,

era difícil de seguir,

y al perderte en una esquina

sólo quedaba en mí,

como en la calle,

un vago sentimiento de vacío.
Tu cimbreo, tu cintura

me estremecían

y el jardín parecía tener más rosas

y el verano calor,

pues en mis labios de niño

aún no habíala palabra que define al amor.
La edad nos separaba,

como a dos cuerpos,

no de tamaños distintos,

sino de espacios diferentes.
Y mis manos asiéndote,

mis brazos abarcándote,

no podían asirte,

no podían alcanzar tu cuerpo,

tu mirada.



HOMERO ARIDJIS, poeta mexicano.


miércoles, 12 de marzo de 2008

Volar en sueños





Recuerdo haber soñado que volaba. Era una prueba difícil, anunciaba a los demás mi habilidad y los demás se reían de mí. Intentaba elevarme y no podía hacerlo. Lo intentaba una vez más, con mayor ahínco y entonces me elevaba por los aires y me deslizaba a la altura de los edificios. Recuerdo la agradable sensación, la felicidad de ser como los pájaros, como los aviones, como las nubes.
Me dijeron que soñar volar significaba ansias de superación.
Últimamente me cuesta trabajo recordar mis sueños y entonces ahora que leo que es posible dirigirlos, me lleno de entusiasmo y me propongo cumplir lo que se me pide para volver a volar en sueños, ser aunque por unos instantes, ave viajera.

Cristina Papaleo en su artículo "Los beneficios del sueño conciente", responde a la pregunta:


¿Cómo aprender a tener sueños lúcidos?


Una de las técnicas más populares es la de la reflexión:


preguntarse constantemente si uno está soñando. Esta pregunta debe convertirse en parte del individuo de tal forma que se la plantee hasta en sueños y, llegado el momento, se la conteste afirmativamente.


Otro método es usar unos anteojos llamados "Nova Dreamer", portadores de unos sensores que, al reconocer las fases REM emiten reflejos intermitentes. El soñante los percibe con los ojos cerrados y los integra a su sueño. Si el sol comienza a titilar, esa es la señal de que ya se halla en el reino de los sueños.


Carlos Castañeda, alumno de un brujo Yaqui de la región mexicana de Sonora y autor de varios volúmenes en los que relata su aprendizaje con Don Juan, escribe en El Arte de Soñar: "Soñar sólo puede ser experimentado. Ya que soñar no significa simplemente tener sueños, ni tiene que ver con soñar despierto ni con imaginar lo que deseamos. A través del soñar percibimos otros mundos que podemos describir". Una de las pautas dadas por Don Juan, el brujo Yaqui, es mirarse las manos antes de dormir, y verlas mientras se está soñando, lo más claramente posible. De este modo se comenzaría a controlar la percepción conciente mientras dormimos. Entrar a otros mundos requiere conocer los trucos necesarios y un entrenamiento tenaz. Así, hay quienes tienen un talento natural para vivir sus sueños y controlarlos concientemente, mientras otros necesitan semanas o meses hasta lograrlo.




Volar como Perseo




Levedad


“He tratado de quitar peso a las figuras humanas, a los cuerpos celestes, a las ciudades; he tratado sobre todo de quitar pero a la estructura del relato y al lenguaje.
He llegado a considerar la levedad como un valor."
Cuando Italo Calvino empezó a escribir notó una disconformidad entre la pesadez, la inercia y la opacidad del mundo (materia prima) y la agilidad nerviosa y punzante que quería dar a su escritura.
En ciertos momentos le parecía que el mundo se iba volviendo de piedra. Una lenta petrificación. Era como si nadie pudiera esquivar la mirada inexorable de la Medusa.
El único héroe capaz de cortar la cabeza de la Medusa es Perseo que vuela con sus sandalias aladas. Perseo se apoya en lo más leve que existe: los vientos y las nubes, y dirige la mirada hacia lo único que puede revelársele en una visión indirecta, en una imagen cautiva en un espejo.
De la sangre de la Medusa nace un caballo alado, Pegaso; la pesadez de la piedra puede convertirse en su contrario. Perseo montará el maravilloso Pegaso caro a las Musas, nacido de la sangre maldita de la Medusa. La fuerza de Perseo está siempre en un rechazo de la visión directa, pero no es un rechazo de la realidad del mundo de los monstruos que le ha tocado vivir, una realidad que lleva consigo, que asume como carga personal.”
Habla también del libro de Kundera: El peso de vivir para Kundera está en toda forma de constricción: la tupida red de constricciones públicas y privadas, que termina por envolver toda existencia en una trama de nudos, cada vez más apretados. Quizá sólo la vivacidad y la movilidad de la inteligencia escapan a la condena de revelar un peso insostenible.
En los momentos en que el reino de lo humano me parece condenado a la pesadez, pienso que debería volar como Perseo a otro espacio. Cambiar mi enfoque, he de mirar el mundo con otra óptica, otra lógica, otros métodos de conocimiento y de verificación.
Existe una levedad del pensar. La levedad se asocia para mí con la precisión y la determinación, no con la vaguedad y el abandonarse al azar.
Contemplar el propio drama desde fuera y disolverlo en melancolía e ironía.
Así como la melancolía es la tristeza que se aligera, el humorismo es lo cómico que ha perdido la pesadez corpórea. El siglo XVIII abunda en figuras suspendidas en el aire. Alfombras voladoras, genios que salen de lámparas en las Mil y una noches.
Desafiando a la ley de gravitación.
Leonardo da a la felicidad inalcanzable imágenes de levedad: los pájaros, una voz de mujer que canta en una ventana, la transparencia del aire y sobre todo, la luna.
Nos recuerda el deseo de transportarnos en vuelo a otro mundo, a otro nivel de percepción donde poder encontrar fuerzas que nos ayuden a modificar la realidad.
Deseamos levitar.


de "Seis propuestas para el próximo milenio" de Italo Calvino.

"Lejos de ella"


Esta semana fue semana de cine. Ayer vimos "Lejos de ella" película canadiense dirigida por Sarah Polley que trata el tema del Alzheimer y el matrimonio. La tragedia que vive esta pareja tras el olvido. En muy poco tiempo, el amor y la historia de toda una vida, desaparecen en la mente de la protagonista. El, es persistente y el amor se impone por encima de las circunstancias. Julie Christie representa una hermosa y distinguida mujer mayor ( Fiona) . Me costó recordarla en Fahrenheit 451( 1966)y Doctor Zhivago (1965) películas en donde era una preciosa jovencita.

martes, 11 de marzo de 2008

Temo la luna llena



Fantasías con la luna

A las cancerianas nos afecta mucho la luna llena.


La luna brilla insolente y señala a las cancerianas como a hijas predilectas.
Una vez escuché que las cancerianas solo soportan el baño de luz de la luna llena,
si alguien las besa en la orilla del mar.

Aseguro no creer en la influencia de los astros ,
no importa que seas Virgo o Tauro,
pero muy seguido me encuentro
leyendo mi horóscopo o analizando
lo que dicen los chinos sobre el búfalo,
el animal que me representa.


Cuando veo a la luna llena hermosa y redonda,
iluminando el espacio inagotable,
cuando está tan cristalina que puedo distinguir sus venas y sus cráteres
que demarcan para mi sus continentes,
me altero.
( Hay ríos en la luna, me digo,
y países, montañas empinadas,
lagunas, volcanes que explotan en ruido y fuego).
Llegan hasta mi los rayos blancos y me atraviesan.
Entonces me lleno de melancolía.
Tras hondos suspiros
doy la espalda a la luna para no delatar mi temor.
Temo que la luna llena
tan grande se desprenda del cielo,
que ruede veloz y caiga sobre mi.
En mi fantasía
no me destroza la luna llena,
me transforma.
Es difícil
dejar de ser yo misma, Cecilia,
con mis inclinaciones,
el timbre de voz alto que tengo,
mi particular manera de mirar,
de hablar, de moverme.
Entonces, ser otra
aunque esa otra no tema a la luna llena,
me angustia.

Ella tan lejos y tan sola
y yo aquí también tan sola,
me digo, y en vez de dialogar
con la luna, mi espejo,
la ignoro,
le quito su esplendor y la transformo
hasta conseguir que ella también tema
desprenderse y caer.



Tengo la fantasía de pasear
cuidando la luna inmensa.
Tener que hacerla rodar,
llevarla siempre conmigo,
cruzar avenidas y parques,
mezclarme con ella entre
una multitud de gente y
de miradas indiscretas, envidiosas.

Contarles que la luna
es solo agua purísima comprimida,
habitada por un sol.
La luna y yo
avanzando en la ciudad,
llevándola quién sabe adónde,
encargada de mantenerla
con vida hasta que algo,
no se todavía qué,
le permita alejarse de la tierra
regresar al firmamento,
ocupar su lugar allá tan sola y llena,
a la que siempre me doy el lujo de ignorar.


Imagino llevando a la luna a un campo.
Perdernos las dos entre los surcos,
sentir que somos algodón o trigo o
girasoles a punto de explotar
en plenitud.

Giacomo Leopardi conversa con la luna y con su rebaño




CANTO NOCTURNO DE UN PASTOR ERRANTE DE ASIA

¿Qué haces, luna, en el cielo? Di, ¿qué haces,
Oh silenciosa luna?
Sales de noche, andas
viendo desiertos, y después te escondes.
¿No estás aún fatigada
de recorrer las sempiternas sendas?
¿Aún no sientes hastío ni cansancio
de mirar estos valles?
Se parece a tu vida
la vida del pastor.
Sale al alba y conduce
por el campo el ganado, contemplando
rebaños, prados, fuentes;
luego, exhausto, descansa por la noche,
y no espera otra cosa.

Dime, luna, ¿qué espera
el pastor en su vida,y tú en la tuya?
Dime, ¿adónde tiende
este mi vagar breve
y tu curso inmortal?

Viejo canoso, enfermo,
harapiento, descalzo,
con carga pesadísima en los hombros
por montes y por valles,
por rocas, arenales y malezas,
al viento, en la tormenta, cuando abrasa
el aire, y cuando hiela,
corre, corre anhelante,
cruza charcos, torrentes,
cae, se levanta, y más y más se afana,
sin tregua ni sosiego,
herido, ensangrentado, hasta que llega
allí donde el camino
y donde tanto afán término encuentran:
inmenso, horrible abismo
donde al precipitarse todo olvida.
Así, virgínea luna,
es la vida mortal.
Nace al dolor el hombre
y es peligro de muerte el nacimiento.
Prueba tormento y pena
desde que abre los ojos, y sus padres
comienzan a enseñarle
a consolarse por haber nacido.
Luego, cuando creciendo
va, uno y otro sostienenle, y por siempre
con actos y palabras
se afanan en cuidarle
y en consolarle de su humano estado:
que otro oficio más grato
n o hay para un padre que cuidar sus hijos.
Mas, ¿por qué dar a luz,
por qué mantener vivo
a quien por esto hay que prestar consuelo?
Si infortunio es la vida,
¿por qué, pues, dura tanto?
Tal, intocada luna,
es el mortal estado.
Mas tú mortal no eres
y tal vez lo que digo no comprendas.

Tú, solitaria, eterna peregrina,
tan pensativa, acaso lo que es sepas
este vivir terreno,
este nuestro penar, esta agonía;
lo que es este morir, esta suprema
palidez del semblante,
y faltar de la tierra, y alejarse
de toda usual y amante compañía.
Ciertamente, comprendes
el porqué de las cosas, ves el fruto
del día y de la noche,
del callado, infinito andar del tiempo.
Sabes sin duda a qué dulces amores
ríe la primavera,
a qué ayuda el estío, y qué procura
con su hielo el invierno.
M il cosas sabes tú, miles descubres,
que al sencillo pastor le están vedadas.
A veces, al mirarte
tan silenciosa en el desierto llano
que en su confín se une con el cielo,
o bien con mi rebaño
seguirme en mi camino; cuando miro
fulgurar en el cielo las estrellas,
pensativo me digo:
"¿Para qué tantas luces?
¿Qué hace el aire sin fin, esa profunda
serenidad? ¿Qué significa esta
inmensa soledad? ¿Qué soy yo mismo?"
Conmigo así razono; de ese espacio
soberbio e ilimitado,
y de esa familia innumerable,
después de tanto obrar, del movimiento
de las celestes y terrenas cosas,
girando sin reposo
para volver allá donde nacieron,
la utilidad, el fruto
adivinar no sé. Mas, ciertamente,
¡ oh doncella inmortal!, tú sí lo sabes.
Yo sólo sé y comprendo
que en los eternos giros
y que en mi ser tan frágil
algún provecho o goce
otro hallará; mi vida es mal tan sólo.
Rebaño mío que feliz reposas,
ignorando, imagino, tu miseria,
¡cuánta envidia te tengo!
No sólo porque de ansias
casi libre te encuentras
y todo sufrimiento, todo daño,
todo extremo temor olvidas pronto,
sino porque jamás sientes el tedio.
A la sombra descansas en la yerba,
sosegado y alegre,
y gran parte del año
transcurres sin enojo en tal estado.
Yo a la sombra me siento sobre el césped
y el hastío me embarga
la mente, igual que un aguijón agudo,
y más lejano estoy ahora que nunca
de encontrar el sosiego.
Pero ya nada ansío
ni motivo de llanto hasta aquí tuve.
Por qué gozas y cuánto
decir no sé; mas sé que eres dichoso.
Yo poco goce siento,
mas no me quejo de esto solamente.
Si hablar supieses, yo preguntaría:
"Dime, ¿por qué yaciendo
ocioso y sin cuidado
todo animal descansa,
y a mí me asalta el tedio si reposo?"

Tal vez si alas tuviese
para ir hasta las nubes
y contar una a una las estrellas,
o como el trueno errar de cumbre en cumbre,
sería más feliz, dulce rebaño,
sería más feliz, cándida luna.
O tal vez desvaría
mi mente cuando piensa en otra suerte:
tal vez en toda forma
en todo estado, ya en cubil o cuna,
es funesto a quien nace el nacimiento. Giacomo Leopardi

Ines Péric nos envía un texto muy divertido de Cortázar









INMISCUCIÓN TERRUPTA


"Como no le melga nada que la contradigan, la señora Fifa se acerca a la Tota y ahí nomás le flamenca la cara de un rotundo mofo. Pero la tota no es inane y de vuelta le arremulga tal acario en pleno tripolio que se lo ladea hasta el copo.- ¡Asquerosa!-brama la señora Fifa, tratando de sonsonarse el ayelmado tripolio que ademenos es de satén rosa. Revoleando una mazoca mas bien prolapsa, contracarga a la crimea y consigue marivolearle un suño a la Tota que se desporrona en diagonía y por un momento horadra el raire con sus abroncojantes bocinomías. Por segunda vez se le arrumba un mofo sin merma a flamencarle las mecochas, pero nadie le ha desmunido el encuadre a la Tota sin tener que alanchufarse su contragofía, y asi pasa que la señora Fifa contrae una plica de miercolamas a media resma y cuatro peticuras de esás que no dan tiempo al vocifugio, y en eso están arremulgándose de ida y de vuelta cuando se ve precivenir el doctor Feta que se inmoluye inclótumo entre gladiofantas.- ¡Payahás, payahás!-crona el elegantiorum, sujetirando de las desmecrenzas empebufantes.No ha terminado de hablar cuando ya le están manocrujiendo el fano, las colotas, el rijo enjuto y las nalcunias, mofo que arriba y suño al medio y dos miercolanas que para qué.- ¿Te das cuenta?-sinterruge la señora Fifa.- ¡El muy cornaputo!-vociflama la Tota.Y ahí nomás se recompalmean y se flaternulian como si no se hubieran estado polichantando mas de cuatro cafotos en plena tetamancia; son así las tofitas y las fitotas, mejor es no terruptarlas porque te desmunen el persiglotio y se quedan tan plopas." Julio Cortázar.


Aportes y comentarios: Agradezco a mi querida amiga Inés Péric este estupendo texto de Cortázar. La idea de los blogs es que los lectores envíen textos y comentarios para enriquecerlo. Como es necesario tener un Gmail para hacer comentarios en este blog y no todos los lectores lo tienen, colocaré como un post, como ahora con el texto de Inés, lo que me envíen. Seremos entonces varios los autores de este blog que intenta crear un espacio placentero y por qué no iluminado. Ce.

La foto es de Sara Facio, fotógrafa argentina.

lunes, 10 de marzo de 2008

"Cometas en el cielo"




Me habían recomendado el libro del escritor Pakistaní Khaled Hosseini y ahora luego de ver la película tengo más deseos de leerlo.
"Cometas en el cielo", es una película que trata sobre la amistad, el amor, el horror de la guerra y la situación de Pakistán , el corazón del hombre, el arrepentimiento y la oportunidad de enmendar el pasado.
Una historia realmente conmovedora.


Desterrar la seriedad, dice Cortázar






"¿Quien nos rescatará de la seriedad?


Si pudiéramos desterrar la palabra serio de nuestro vocabulario, muchas cosas se arreglarían.


Habla del escritor que: Tan pronto le saca la fundita a la Remington, de entrada se le adivina el pliegue de la boca, la hamarga hexperiencia humana asomando en forma de rictus que, como es notorio, no se cuenta entre las muecas que faciliten la mejor prosa."
Cortázar en "La vuelta al día en ochenta mundos."


viernes, 7 de marzo de 2008

Un envío de Inés, amiga argentina


Me dice Inés en su mail que al leer el blog, lo de la raíz y el árbol, le vinieron a la memoria estos dos poemas, de un autor argentino y uno español, que me envía y yo comparto:

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.

Francisco Luis Bernardez


SEMBRANDO
De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena;
de la florida tierra donde entre flores
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado,
borroso cual lo lejos del horizonte,
guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,
del sembrador más raro que hubo en el monte.
Aún no se si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía;
sólo sé que al mirarle toda la gente
con profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando, miré risueño;
¡desde que existen hombres sobre la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!
Quise saber, curioso, lo que el demente
sembraba en la montaña sola y bravía;
el infeliz oyóme benignamente
y me dijo con honda melancolía:
—Siembro robles y pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.
—¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa?— dije. Y el loco
murmuró, con las manos sobre la azada:
—«Acaso tú imagines que me equivoco;
acaso, por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho;
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!
»Hoy es el egoísmo torpe maestro
a quien rendimos culto de varios modos:
si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.
¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!
En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos convienen
y todo lo arrostramos por nuestros hijos.
¿Es que los demás padres hijos no tienen?...
Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo,
hay siempre un fratricida dentro del hombre,
y el hombre para el hombre siempre es un lobo.
»Por eso cuando al mundo, triste, contemplo,
yo me afano y me impongo ruda tarea
y sé que vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea. ¡
Hay que luchar por todos los que no luchan!
¡Hay que pedir por todos los que no imploran!
¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!
Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena b
rindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento, que siembra flores
lo mismo en la montaña que en la llanura,
y hay que vivir la vida sembrando amores,
con la vista y el alma siempre en la altura».
Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando,
y al perderse en las sombras, aún repetía:
—«¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...»
Marcos Rafael Blanco Belmonte
La foto de ese hermoso árbol, ha sido tomada por mí, en casa de mi amiga Mimi, en Cañete.

Homenaje a Clarice Lispector





Una escritora a la que siempre regreso. Me gustan mucho sus cuentos. Tiene ideas muy orginales y su vida es súmamente interesante.



"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días. Pero estoy preparado para salir con discreción por la puerta trasera. He experimentado casi todo, aun la pasión y su desesperanza. Ahora sólo querría tener lo que hubiera sido y no fui."

Algunas de sus frases:

"En realidad, considero que nuestro contacto con lo sobrenatural debe ser efectuado en silencio y en una profunda meditación solitaria."


"Nunca pretendí asumir una actitud de más-que-intelectual. Nunca pretendí asumir ninguna actitud. Llevo una vida común y corriente. Crío a mis hijos. Cuido mi casa. Me gusta ver a mis amigos, el resto es mito."

"¡Cuando aprendí a leer y escribir, me devoraba los libros! ¡Pensaba que un libro es como un árbol, como un animal: una cosa que nace! ¡Despues de un tiempo descubrí lo que era un autor! Entondes dije: "Yo tambien quiero".


Dios

"Incluso para los que no creen existe la pregunta vacilante: ¿Y despues de la muerte? Incluso para los que no creen existe el instante de desesperación: que Dios me ayude. Que venga, Dios, que venga. Aunque no lo merezca, que venga. Soy inquieta, celosa, áspera, desesperanzada. Aunque tenga amor dentro de mi. Sólo que no se usar amor: a veces parecen astillas. Si tanto amor recibí dentro de mí y continúo inqueita e infeliz, es porque necesito que Dios venga. Que venga antes de que sea demasiado tarde."
(Extractos de: "Clarice, una vida que se cuenta ". biografía hecha por Nádia Battella Gotlib.)


Y más:

"Las cosas hermosas sólo llegan por sorpresa. Para proporcionarnos placer."

"Es hacia mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe."

Marly de Oliveira dice, al referirse a Clarice: "Así pues, una persona sensible, angustiada con el hecho de no saber por qué vive, que creó una obra acerca de ese no saber..."

¿Qué nos dice de ella su epitafio? (tomado de La pasión según G.H.): "Dar la mano a alguien siempre fue lo que he esperado de la alegría."

jueves, 6 de marzo de 2008

Una despedida


Ayer fui al cementerio para acompañar a una amiga querida, había muerto su mamá.
Fue una ceremonia realmente preciosa. ¡Cuantas personas querían estar ahí! Una mujer que tuvo 12 hijos y que dedicó su vida a servir a los demás. Fue un privilegio estar ahí y escuchar hasta conmoverme las palabras que una de sus nietas (elegida por el resto de su familia) escogió para despedirla y para decirle lo orgullosa que estaba de tener su sangre. La madre de mi amiga amaba la naturaleza, siempre se rodeo de flores y de pajaritos, vivió en el campo y estaba siempre dispuesta a ayudar a quien necesitase palabras de consuelo y esperanza o cualquier otra ayuda. La palabra luz era la que según su nieta se acercaba más para describir lo que se sentía a su lado. Su corazón no supo de sentimientos que pueden hacer daño.
La conocí solo una vez, pero estar con ella me causó una muy agradable impresión, suave, dulce, inteligente, sonreía. No había tristeza en esta despedida, el sol brillaba con fuerza, infinidad de flores la rodeaban, su familia, sus amigos, todos los que la habían amado, estaban a su lado, recordando que se trataba de una persona realmente muy especial, llena de amor.

Del libro de los seres imaginarios de Borges




ABao A Qu

“Para contemplar el paisaje más maravilloso del mundo, hay que llegar al último piso de la Torre de la Victoria, en Chitor. He ahí una terraza circular que permite dominar todo el horizonte. Una escalera de caracol lleva a la terraza, pero sólo se atreven a subir los no creyentes en la fábula, que dice así:
“En la escalera de la Torre de la Victoria, habita desde el principio del tiempo el A Bao A Qu, sensible a los valores de las almas humanas. Vive en estado letárgico, en el primer escalón, y sólo goza de vida consciente cuando alguien sube la escalera. La vibración de la persona que se acerca le infunde vida, y una luz interior se insinúa en él. Al mismo tiempo, su cuerpo y su piel casi translúcida empiezan a moverse. Cuando alguien asciende la escalera, el A Bao A Qu se coloca casi en los talones del visitante y sube prendiéndose del borde de los escalones curvos y gastados por los pies de generaciones de peregrinos. En cada escalón se intensifica su color. Su forma se perfecciona y la luz que irradia es cada vez más brillante. Testimonio de su sensibilidad es el hecho que él sólo logra su forma perfecta en el último escalón, cuando el que sube es un ser evolucionado espiritualmente. De no ser así, el A Bao A Qu queda como paralizado antes de llegar, su cuerpo incompleto, su color indefinido y la luz vacilante. El A Bao A Qu sufre cuando no puede formarse totalmente y su queja es un rumor apenas perceptible, semejante al roce de la seda. Pero cuando el hombre o la mujer que lo reviven están llenos de pureza, el A Bao A Qu puede llegar al último escalón, ya completamente formado e irradiando una viva luz azul. Su vuelta a la vida es muy breve, pues al bajar el peregrino, el A Bao A Qu rueda y cae hasta el escalón inicial, donde ya apagado y semejante a una lámina de contornos vagos, espera al próximo visitante. Sólo es posible verlo bien cuando llega a la mitad de la escalera, donde las prolongaciones de su cuerpo, que a manera de bracitos lo ayudan a subir, se definen con claridad. Hay quien dice que mira con todo el cuerpo y que al tacto recuerda la piel del durazno.»En el curso de los siglos, el A Bao A Qu ha llegado una sola vez a la perfección.El capitán Burton registra la leyenda del A Bao A Qu en una de las notas de su versión de las Mil y Una Noches.

Descifrar los mensajes para acceder a la verdad:
La fábula nos habla de la relación de los seres y las cosas. Relaciones recíprocas fundadas en la semejanza.
Para que el animal imaginario tome cuerpo, existe la necesidad de que llegue un visitante con el alma llena de pureza.
En nuestra vida cotidiana, necesitamos personas, lugares, objetos, que despierten en nosotros sentimientos o pensamientos, actitudes o que nos hagan tomar alguna decisión. Nuestra identidad está dada en relación a Otro.
La fábula nos lleva al paisaje más maravilloso del mundo. ¿Cómo será? ¿Lo veremos alguna vez?
"El mundo estaba cubierto de cifras, emblemas, blasones y caracteres ocultos en cuyas profundas aguas se reflejaba, transparente, la verdad." Dice Dante.
(En base a un artículo de Sandra Accatino S. llamado Bestiarios medievales. )

miércoles, 5 de marzo de 2008

Swenney Todd











La película me mantuvo entretenida aunque la seguidilla de degollamientos del final, me abrumó. La pantalla se tiñe de rojo.
Leo que la película está basada en un hecho real. Un barbero que se convitió en un asesino en serie. Y paso el dato por si les interesa:




¿Existió realmente Sweeney Todd, el barbero de Fleet Street que degollaba a sus clientes y los enviaba al sótano por una trampilla para que luego su compinche, la viuda Lovett, los sirviera en su tienda en la forma de pasteles de carne? La historia, que fija los hechos en el Londres del siglo XVIII, ha sido ahora recuperada por la última película de Tim Burton, con Johnny Depp como Todd y Helena Bonham Carter como Lovett.http://participacion.abc.es/tiempovariable/post/2008/01/22/el-verdadero-sweeney-todd