Realmente Buenos Aires

Pasamos una semana en Buenos Aires, el tiempo ahí siempre se hace corto porque hay tanto que ver y hacer que cuesta decidir y da lástima perderse algo fabuloso que está sucediendo justo ahora que estamos tan cerca. Tuvimos sol y lluvia y hasta relámpagos, nos agarró la sudestada, ese viento loco que no obedece a nadie. Fuimos al teatro y muy variado desde "El rey Lear" en una puesta magnífica, hasta "Franky y Johny" y "Cena entre amigos", ah, y el estupendo musical de "Piaf". Paseamos, el verde de las hojas de los árboles estaba brillante y nuevo, yo no fui pero mis acompañantes regresaron impresionados del rosedal y decididos a tener uno aunque sea pequeñito en casa, rosas enormes de todos los colores, con pétalos gruesos. Se está comiendo cada vez mejor y estuvimos en un restaurante peruano, en uno francés y en uno italiano, además de los argentinos. Las librerías nos acogieron con los brazos abiertos y si no existiese la imposibilidad de cargarlos en el avión hubiese seguido comprando. Hay tales maravillas, pero igual interviene el azar y no todo lo que brilla es oro y hay que conformarse con algunos tesoros que son ahora nuestros. Los taxistas en su mayoría encantadores, gente conversadora con historias interesantes, uno era un gran amante del jazz, otro un ex empresario. Visitamos anticuarios y claro que la feria de los domingos de San Telmo. Y qué decir de esa noche de Milonga. Total, una delicia. Será hasta la próxima, siempre ansiamos una próxima visita para seguir saboreando la vida que realmente te da Buenos Aires.

Aquí algunas fotos que tomé en San Telmo tratando de apropiarme de algunos de los millones de objetos que se ofrecen a buen precio :

Y para terminar: ¿Me acompañan con una copa de buen vino argentino?

Musicoterapia

Mi amiga Sylvia me envía un correo en donde me explica la importancia de la música para curar algunas enfermedades. Creo con sinceridad que esto debe ser cierto, la música hace milagros. Acá cuelgo una lista de música especial para cada enfermedad ojalá les sea de utilidad.



Acá tenemos un video muy especial sobre musicoterapia, le regeneración de células por medio del sonido.

http://www.dailymotion.com/video/x9h7a4_paralisis-cerebral-musicoterapia_school

Se todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan solo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuantos,
que el llanto del hombre lo taponean con cuentos,
que los huiesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos
y sé todos los cuentos.
León Felipe.


Había una vez un hombre de León Felipe, cantado por Paco Ibañez

Tocar el Piano

En casa de mis padres había un piano de cola. Intenté aprender a tocarlo pero fracasé. Lo que más me gustaba era tocar las teclas al azar que sonara como se le antojase. Antes habíamos tenido un piano de pared que incluía una pianola. Mi abuela la tocaba. Hasta ahora recuerdo con alegría los rollos de música moviéndose solos hasta conseguir hacer vibrar nuestra sala. Una de las cosas que más me gusta es escuchar a alguien que practica su lección de piano, que se equivoca, retrocede,y continúa. Atraviezo una calle vacía y desde la ventana de una casa me llega el sonido, imagino al pianista, se concentra terco sobre el teclado acariciándolo intentando la perfección. Tocar el piano debe ser algo realmente fabuloso.

Jim Hession toca Harlem Strut de James P. Johnson/ no.2




James Price Johnson
(1 de febrero de 1891, New Brunswick, Nueva Jersey, Estados Unidos - 17 de noviembre de 1955, Nueva York, Estados Unidos), conocido como James P. Johnson, fue un pianista y compositor estadounidense de jazz. Fue uno de los creadores, junto con Luckey Roberts, del estilo stride de jazz.

Con Julio Ramón en Lima

En ABRA, nuestro taller,el otro día luego de que álguien trajese un pisapales antiguo que había pertenecido a su abuela, hablábamos del hermoso cuento "Ridder y el pisapapeles" de Julio Ramón Ribeyro. Recordé la primera vez que ví a mi admirado Ribeyro. Fue en el auditorio del Banco Continental, venía de París a dar una conferencia. Al cabo de unos días de su presentación le escribí a un amigo contándole:

De 1984.- Julio Ramón nos dio su visión pesimista del futuro de esta supuesta generación y sobre todo de sí mismo. Nos dejó con la miel en los labios. Estaba muy nervioso y no era para menos, un auditorio violento rompía las puertas por falta de espacio, tantas lectoras admiradoras desconocidas tan jóvenes, amigos que no veía hacía tiempo, por lo menos ocho años, la televisión, los fotógrafos irrespetuosos, su poca voz, su debilidad. Se sentía extraño y perturbado. Tuvieron que flanquearlo como si se tratáse de un político y una masa de gente pretendió pedirle autógrafo. Era demasiado. Confesó que sus cuentos sólo pagaban sus caprichos: discos, vino cigarrillos. Verlo de cerca produce más tristeza. (Extracto de Mis cartas)

Pink Floyd y la soñada isla

Uno de los sueños que manifiesta la gente si se le pregunta por el lugar ideal en el desearía pasar el resto de su vida, es una isla. No sé si siguen entusiasmados si se lesa advierte que la isla estará desierta. Y entonces, habría que preguntar: ¿Con quién te gustaría estar en una isla desierta? Vivir en la copa de los árboles en una cabaña hecha con troncos varados por el mar. Alimentarte de peces y mariscos, con la sal en la piel, con un eterno bronceado, todos los días observando la caída del sol, lejos del ruido de las ciudades, de las máquinas, de los vecinos, quedan suspendidas las demandas, las invitaciones. Pero, me pregunta alguien, ¿podría tener mi computadora? ¡Papel y lápiz para escribir una novela? ¿Un espejo? ¿Podría mandar de regreso a la civilización a mi pareja o cambiarla por otra? ¿Si deseo puedo regresar a mi ciudad y a la jungla? Cuidado con los sueños que tengas, se dice, no vaya a ser que se te cumplan.




Marooned es una canción instrumental del disco de Pink Floyd de 1994 (y último) The Division Bell. Un extracto de la canción de apenas 2 minutos ha sido incluido en el álbum recopilatorio Echoes: The Best of Pink Floyd del 2001 (disco 1, pista 7).

La canción, compuesta por el entonces cantante y guitarrista David Gilmour y el teclista Rick Wright, tiene sonidos, como olas o gaviotas, que describen la estancia solitaria en una isla (marooned en inglés es abandonado), supuestamente desierta.

Muros

Recuerdo la noticia con una inmesa alegría. Había caído el muro. No había tenido oportunidad de conocer Alemania mientras estuvo dividida. Un muro dividiendo un país, reprimiendo la libertad de las personas, separando a miembros de una misma familia. ¿No era un horror? ¿Y aquellos que intentaban escapar, esos ilusionados románticos que morían atavesados por una bala de los soldados que vigilaban el Muro?
Pero toda represión tiene su plazo y viene el momento en donde aquello que parecía infranqueable cae y se siente el gozo al ver destruido aquello que nos constreñía haciéndonos sufrir. ¿Cuantos muros construimos en nuestra vida? ¿Estamos adentro o afuera del muro? ¿Lo han constuido otros o nosotros? ¿Cuáles quisiéramos que caigan para retomar la libertad perdida?

Cuando nacemos todos somos originales, la mayoría muere como copias. (Escrita en el muro de Berlín)

Convierte tu muro en un peldaño.
Rainer María Rilke

Otras palabras

Es impresionante lo que puede conseguir la publicidad si es buena. Nos mantiene en vilo, toca el botón de nuestra sensibilidad y nos emocionamos. Si fuéramos estudiantes de publicidad examinaríamos la idea que está detrás, la importancia enorme de acertar con las palabras usadas.

Cuento Sufi

Los cuentos sufíes parecen haber existido desde el comienzo de los tiempos, todos contienen una enseñanza y son muy fáciles de entender. Son el antecedente de las parábolas de Jesús y de los cuentos de las 1001 noches.
Acá cuelgo uno para que se animen a buscar más en internet.

El árbol de la felicidad.

Cuentan que hace muchos, muchos años un peregrino tras caminar durante infinitas jornadas bajo el implacable sol de India deseó en su corazón poder descansar a la sombra de un árbol que le diera cobijo. Y así fue que, de pronto, divisó a lo lejos un frondoso árbol solitario en medio de la planicie. Cubierto de sudor y tambaleándose sobre sus fatigados pies se encaminó alegremente hacia el árbol que hacia realidad su deseo. Al fin podré descansar, pensó, mientras se abría paso entre sus tupidas ramas que llegaban hasta el suelo. ¿Qué más podría desear? Tendiéndose sobre la tierra en su refugio vegetal trató de conciliar el sueño, pero el suelo estaba duro y mientras más el peregrino trataba de ignorarlo y descansar, más duro le parecía el suelo sobre el que estaba. -Si al menos tuviera una cama, pensó. Al momento surgió una imponente cama, con impolutas sábanas de seda, digna de un sultán. Brocados, lujosos tejidos de Samarkanda y las más suaves pieles cubrían el lecho. Y es que, sin saberlo, el peregrino había ido a sentarse bajo el mítico árbol de los deseos.Aquel árbol milagroso que es capaz de convertir en realidad cualquier deseo expresado bajo sus ramas.El hombre se acostó en el mullido lecho relajándose.-¡oh, qué a gusto me siento, lástima del hambre que tengo! –pensó-, y ante él apareció una espléndida mesa cubierta con la más sabrosa de las comidas, con ricos y variados platos exquisitamente preparados y servidos en la más extravagante de las vajillas. Sobre las más finas telas imbricadas de hilos preciosos se mezclaban oro, plata y finísimo cristal con las más exóticas frutas y lujuriosos postres. Todas estas maravillas tomaron forma ante sus asombrados ojos. Todo aquello con lo que siempre había soñado en las solitarias noches de su largo peregrinar estaba ahora ante él.El peregrino comía y comía con el temor de que tal prodigio desapareciera en el aire tan súbitamente como había aparecido. Pero, cuanto más comía, más comida aparecía. Y cada nuevo manjar era aún más sabroso y exquisito que el anterior. Finalmente dijo:-Ya no puedo más y en ese mismo momento la mesa con todas sus maravillas se desvaneció en el aire.Es maravilloso, pensó, mientras un sentimiento de felicidad le embargaba. No me moveré de aquí y seré por siempre feliz. Pero, de pronto, una idea terrible surcó su mente: -Claro que esta planicie es famosa por sus feroces tigres. ¿Qué sucedería si un tigre me descubriese? Sería terrible morir, después de finalmente haber encontrado el árbol de la felicidad. Fue la milésima de una fracción de segundo, pero bastó. Cumpliendo su deseo, en aquel momento surgió de la nada un terrible tigre que lo devoró.Y así, el árbol de la felicidad quedó solo de nuevo, y allí sigue esperando la llegada de un ser humano de corazón completamente puro, donde no resida miedo, ni desconfianza, sino sólo responsabilidad y conocimiento.

Música, dueto para piano: Tim Burton

Rene Char

Somos parecidos a esos sapos que en la austera noche de los pantanos se llaman sin verse, doblegando con su grito de amor toda la fatalidad del universo. René Char

No haría falta amar a los hombres para darles una ayuda real. Sólo desear hacer mejor cierta expresión de su mirada cuando se detiene en algo más empobrecido que ellos, prolongar en un segundo cierto minuto agradable de su vida. A partir de esta diligencia y cada raíz tratada, su respiración se haría más serena. Sobre todo, no suprimirles por entero esos senderos penosos, a cuyo esfuerzo sucede la evidencia de la verdad a través de los llantos y los frutos."

René Char (L'Isle-sur-Sorgue, Vaucluse, 14 de junio de 1907, París - 19 de febrero de 1988); poeta francés.

Reflexiones: Había una vez por Sergio Sinay

Había una vez, estas mágicas palabras siempre despiertan mi curiosidad y me concentro a escuchar esas palabras que traerán una historia de otro tiempo, en donde algun personaje se encuentre en alguna situación que lo haga soñar o desear, que lo mantenga prisionero o en donde se le abran las puertas para la aventura. Mientras escucho o leo el cuento me transformo en el personaje y sueño como él o sufro, o ansío. El artículo de Sergio Sinay nos explica la importancia de estas tres maravillosas palabras citando a tres personas a las que realmente admiro. Viktor Frankel psiquiatra austriaco autor de El hombre en busca de sentodo en donde narra sus experiencias en varios campos de concentración, Octavio Paz, escritor y pensador mexicano y Virginia Wolf, escritora inglesa.

Había una vez. Pocas palabras tienen el poder de estas tres. Pocas palabras abren de tal manera la mente y el corazón predisponiéndolos a recorrer mundos, escenarios, acontecimientos, a encontrarse con seres impensables y, aun así, posibles.
Pocas palabras, como estas tres, dan cuenta de la continuidad de la vida, de la sucesión de los ciclos, de la existencia de la memoria. Pocas palabras nos dicen, como éstas, que estamos hechos de tiempo, que fluimos, que somos parte de algo que es mucho más que la suma de sus partes.
No importa qué sigue después de "había una vez". Lo que afirman estas palabras es que la historia no empieza con nosotros, que no somos árboles sin raíces. Los árboles sin raíces no tienen cielo, tienen techo. El cielo es apertura, continuidad, totalidad. El techo es límite, final, interrupción. Cada vez más, hoy, las personas se decretan a sí mismas árboles sin raíces.
Cuanto más jóvenes, en general, menos le interesa a las personas de dónde vienen, creen de veras que su existencia y el mundo en el que viven habrían sido posibles sin la presencia previa de otros. Se ríen de quienes alguna vez vivieron sin teléfonos celulares o sin computadoras, sin IPods o sin MP3. No alcanzan a pensar que, para que estos artefactos de conexión fueran posibles, alguna vez alguien debió comunicarse con señales de humo, con tambores, con telégrafos, con cartas. Creen que la función de la existencia empezó cuando ellos abrieron los ojos y, del mismo modo, piensan que acabará cuando exhalen su aliento final. Reemplazan el "había una vez", testimonio de continuidad y de memoria, por el "fuiste", mutilador, empobrecedor y terminal.

Al inaugurar la Feria del Libro de Austria, en Viena, en 1977, el gran pensador y psicoterapeuta Víktor Frankl dio un bello y memorable discurso acerca de la posibilidad de la sanación por medio de la lectura. Y lo acompañó de casos en los cuales un libro, un texto, un relato (que acaso comenzaba con "Había una vez") habían salvado la vida de personas, las había alejado de ideas suicidas, les había permitido entender la necesidad de construir una vida con sentido.
En su libro Psicoterapia y Humanismo , dice Frankl: "Los escritores que atravesaron el infierno de la desesperación, que experimentaron la aparente carencia de sentido de la vida, pueden ofrecer su sufrimiento, por medio de la escritura, como un sacrificio en el altar de la especie humana. Sus revelaciones ayudarán al lector que sufra idéntico estado a superarlo".
Esa magnífica posibilidad requiere del "había una vez", porque "había una vez" significa que eso que fue ya no es, que ahora (cuando lo leemos o escuchamos) estamos en otro momento, pero que todo es narrable en tiempo pasado, que todo es recuperable y comprensible por medio de esa narración, y que el presente, a su vez, será la materia narrativa del futuro.
Que hay vida, que la vida es continuidad y que los vivientes somos, como las olas del mar, esencialmente agua. La ola es una forma específica y transitoria del mar, pero el mar, en tanto agua, es eterno.
Para entender esto, que puede sacarnos del ensimismamiento individualista, que puede despertarnos del sueño del puro presente sin raíz y sin para qué, que puede devolvernos la noción de que somos condición necesaria para dar sentido a la vida de los que fueron y dar materia a la vida de los que serán, es necesario recuperar el poderoso significado de estas tres palabras: había una vez.
Esta es una responsabilidad colectiva. Como especie tenemos un deber. El de narrarnos. Contarnos los unos a los otros, convertirnos por medio de la narración (oral, escrita, leída) en puentes que comuniquen nuestros universos personales y trasciendan en el universo que nos contiene a todos.


El escritor rumano Elie Wiesel, premio Nobel de la Paz en 1986, lo sintetiza de un modo simple y hermoso: "Dios hizo al hombre porque adora los cuentos", escribe en The Gates of The Forest . No podemos, entonces, traicionar esa razón. En cierto modo, cada uno a su manera, cada quien con sus propias herramientas, hemos venido a este mundo a contar, a contarnos los unos a los otros.
Pero esto tiene un requisito previo. El de vivir, el de estar presentes en nuestra existencia, el de comunicarla con la de los otros. Aislados de nuestros semejantes, dopados por una conexión tecnológica que nos desconecta, ansiosos por correr al ritmo que nos imponen para no quedar "desactualizados", embotellados en minúsculas y empobrecidas existencias cercadas por el temor al "fuiste", queda muy poco para contar.
Si creemos que no hay narración anterior a nosotros y que no habrá otra posterior, si todo es sólo presente (sin la raíz del pasado y sin la fronda del futuro alzándose al cielo), entonces nada importa. Nada debe ser cuidado ni respetado. Nada nos ha sido legado, nada legaremos. Egoístas y aislados nos dedicaremos a consumir el mundo, a depredarlo, nos iremos quedando sin narración y sin palabras.

Octavio Paz escribió alguna vez estos versos:

"Soy hombre: duro poco/ y es enorme la noche / Pero miro hacia arriba:/ las estrellas escriben. /Sin entender comprendo: / también soy escritura/ y en este mismo instante/ alguien me deletrea".

Había una vez un poeta que se llamaba Octavio Paz, y está vigente y presente en esas y otras palabras. Pocas son tan poderosas como "había una vez". Abren el mundo, lo continúan, lo ratifican, confirman la vida. Son esenciales.
Después, hay muchas más. Nuestro idioma tiene aproximadamente 85 mil. No usamos más de mil. La mayoría de los jóvenes está hablando (cuando hablan, en lugar de simplemente emitir onomatopeyas) con no más de 300. Es necesario que empecemos a contar, a narrarnos, a convocarnos para seguir despertándonos con el "había una vez".
Hay mucho para decir, mucho para escribir, mucho para leer. Estamos a tiempo.

Virginia Wolf, que algo sabía de estas cosas, escribió en La Torre inclinada : "A veces he soñado que, al amanecer del día del Juicio Final, cuando los grandes conquistadores, legisladores y hombres de Estado acudan a recibir sus recompensas -las coronas, los laureles, las lápidas con el nombre indeleblemente grabado en mármol imperecedero- el Todopoderoso, cuando nos vea llegar a nosotros con nuestros libros bajo el brazo, se dirigirá a Pedro y le dirá, no sin cierta envidia: "Estos no necesitan recompensa. Aquí no hay nada que les podamos dar. Son los amantes de la lectura".
Los amantes del "había una vez". Los amantes de la memoria. Los amantes del fluir de la vida.

"La hija del sepulturero"

Estoy leyendo con mucho gusto la novela "La hija del sepulturero" de Joyce Carol Oates una de las voceadas candidatas al nobel que ganara Herta Müller.

Acá una frase suya y otra en la que se inspira.

Cuando tenés 50 empezás a pensar cosas en las que no habías pensado antes. Yo solía pensar que envejecer tenía que ver con la vanidad, pero en realidad tiene que ver con perder gente que querés.Tener arrugas es trivial.

“Trabajamos en la oscuridad, hacemos lo posible: damos lo que podemos dar. Nuestras dudas son nuestra pasión y nuestra pasión es nuestro empeño. Lo demás es la locura del arte”.

Esta larga cita del autor de “Washington Square”, Henry James, está bien visible, sobre la mesa en la que la escritora norteamericana trabaja en Princeton, en cuya universidad dirige los cursos dedicados a literatura .

Una escritora joven argentina

Me llega la invitación de Alejandra. Felicitaciones para ella, publicar una novela debe ser algo espectacular. Ahora, cuando dentro de unos días vaya a Buenos Aires compraré su libro que por la presentación suena de lo más interesante.

Si deseas leer este comunicado de prensa sobre el lanzamiento de la obra: "Vete de mí", puedes dar click en este vínculo (Cuando entre a la página, favor de seleccionar: "Free user" y después el botón "Download").

DESCARGA ARCHIVO AQUI

¿Qué estás leyendo?

Me gustaría saber qué libro están leyendo. Podría ser útil para que los otros lectores del blog descubran nuevas posibilidades de lectura.
Yo por ejemplo acabo de leer "El pabellón de las Peonías" y lo he disfrutado mucho. Las costumbres, los mitos, la delicadeza de pensamientos y sentimientos chinos me ha llevado a un mundo rico en belleza y pasión. Todas las ideas referidas a la vida despues de la muerte tambien me han sorprendido. Si bien "El abanico de Seda" me fascinó, este también me mantuvo muy interesada y entretenida.
Acá coloco algunas frases extraídas del libro:


“El pabellón de las peonías” de Lisa See
( autora de “El abanico de seda”)





Me llamaba Peonía, yo intentaba estar a la altura de la delicadeza de mi nombre.
Mi madre estaba regida por el quina: el sentimiento, la pasión y el amor.
Mi padre en cambio, estaba regido por el Li: la fría razón y las emociones controladas.
Comer deprisa no es buena educación.
Recordé que debía ser modesta en aspecto, comportamiento y movimientos.

Compadécete de aquellos cuya belleza es una exuberante flor, porque la vida no dura más de lo que dura una hoja en in árbol.
Mi madre me había enseñado a no revelar nunca mis sentimientos.

Las escarpadas rocallas ( rocas) evocaban todo lo que era duradero y fuerte en la vida.
No entendía que yo y mis primas estábamos atrapadas, como grillos de la buena suerte, en jaulas de laca y bambú.

Mi padre - como muchos hombres de su época- había adoptado la filosofía femenina y se había refugiado en su mundo interior.

Me enseñó que la vida imita el arte. Me dijo que mediante la lectura podría entrar en mundos diferentes del mío. Al coger el pincel para escribir, podría ejercitar el intelecto y la imaginación.

La poesía existe para darte serenidad, no para corromper tu mente, tus sentimientos y emociones.

Quisiera que mis lágrimas de sangre tiñeran de rojo las flores del ciruelo. Pero no viviré hasta la primavera…

Las siete emociones de que hablamos en la tierra-alegría, ira, pena, temor, amor, odio y deseo- habían viajado conmigo hasta el más allá.

No eres la primera niña que no conoce la verdadera naturaleza de su madre.
Toqué ese punto en el pecho en donde se escondía la morada de su conciencia.

Hasta el punto donde residía la fuente del placer.

Las mujeres también deberían gozar.

Todas las mujeres tienen secretos para sus esposos. Y los hombres también tienen secretos para sus esposos.

Y volví a recordar que yo, como toda niña u toda mujer, quería y necesitaba hacerme oír.

Me senté en la barandilla y me embriagué con la intensa fragancia de la glicina y con los versos que iban de un extremo a oro del pabellón como pájaros volando entre las nubes.
Era bonito hacer las nubes y la lluvia con tu padre: construir las nubes, dejar caer la lluvia; estábamos juntos como si fuéramos un solo espíritu.

Nadie puede existir sin alegría, ira, dolor, miedo, amor, odio y deseo. Las siete emociones son lo que nos hace humanos,
Intercambiábamos confidencias, compasión y amor, todas esas cosas que solo una madre y una hija pueden compartir.

Comprendí que por fin no estaba sola.

Le he enseñado que un esposo es el sol y una esposa es la luna. El sol nunca cambia de forma; la luna, en cambio, crece y mengua. Los hombres actúan movidos por su voluntad; las mujeres por sus sentimientos. Los hombres inician y las mujeres aguantan. Por eso los hombres van al reino exterior; mientras que las mujeres se quedan en el reino interior.

Mi corazón volvió a llenarse de perlas.
Quizás escribir no requiera un sacrificio. Quizá sea un don experimentar las emociones a través de los pinceles, la tinta y el papel.
Yo escribía inspirada por la pena, el miedo, el odio,. Tú escribías inspirada por el deseo, la alegría y el amor. Ambas pagamos un precio muy alto por decir lo que pensábamos, por mostrar nuestro corazón, por intentar crear algo, pero valió la pena ¿verdad hija?

Mi corazón estaba tan lleno que las perlas se derramaron y llenaron de felicidad a toda la casa.

Sueños, sueños. ¿No eran nuestros sueños los que alimentaban nuestras fuerzas, nuestra esperanza y nuestro deseo?
Con Yi aprendí a valorar el amor verdadero, el que nace en lo más profundo del corazón.

Nada en el mundo es permanente. Lo único permanente es la fugacidad.

Confiaba en que seríamos como dos pájaros volando por el cielo durante años.

Todas las mujeres del planeta- y también los hombres , por cierto- esperan encontrar esa clase de amor que te transforma, que te hace trascender el día a día y que te infunde el coraje que necesitas para sobrevivir a cada pequeña muerte: la decepción de los sueños incumplidos, los fracasos profesionales o personales, o los desengaños amorosos.

Literatura: Sobre el nobel 2009

¿Hacemos nuestras apuestas?

Roth y Oz encabezan las quinielas en la víspera del Nobel de Literatura
Luis Goytisolo aparece como favorito entre los hispanos, por encima de clásicos como Vargas Llosa y Carlos FuentesEFE
El estadounidense Philip Roth y el israelí Amos Oz encabezan las quinielas para el ganador del Nobel de Literatura 2009, que la Academia Sueca dará a conocer mañana en Estocolmo.

Roth aparece en primer lugar en un sondeo realizado este jueves por el periódico sueco Svenska Dagbladet, mientras que Oz lidera la lista de la casa de apuestas británica Ladbrokes, en la que aparecen bien situados sus compatriotas Joyce Carol Oates y Thomas Pynchon.

La lista de nombres, la mayoría habituales en los pronósticos de los últimos años, incluye a los italianos Antonio Tabbucchi y Claudio Magris, el japonés Haruki Murakami, el albanés Ismail Kadaré, el holandés Cees Nooteboom, el austríaco Peter Handke, el checo Milan Kundera y hasta el músico estadounidense Bob Dylan.

En los últimos días han ganado fuerza también la rumana-alemana Herta Möller, la argelina Assia Djebar y el nigeriano Chinua Achebe. El sirio-libanés Adonis, el surcoreano Ko Un y el sueco Thomas Transtrümer se consolidan como las apuestas más seguras si el premiado es un poeta, algo que no ocurre desde que en 1996 fue galardonada la polaca Wislawa Szymborska.

El factor tiempo puede beneficiar a la literatura estadounidense, ya que el último ganador de este país fue Toni Morrison en 1993.

Goytisolo, favorito entre los escritores de habla hispana
Más años aún han pasado desde que las letras hispanas fueron reconocidas por la Academia Sueca por última vez: fue en 1990, cuando el mexicano Octavio Paz sucedió curiosamente en el palmarés del premio al español Camilo José Cela.

Un español, Luis Goytisolo, aparece como el mejor situado dentro de los hispanos, por delante de los eternos Mario Vargas Llosa y Carlos Fuentes y de otros como Juan Marsé y el nicaragöense Ernesto Cardenal.

El ganador del año pasado, Jean Marie Le Clézio, puso fin a una sequía de más de dos décadas para la literatura francesa, la más galardonada a lo largo de la historia con catorce premios, pero que no ganaba desde 1985 con Claude Simon. Pero ni el olvido de la literatura en un idioma ni la constancia de un nombre en las quinielas juegan necesariamente a favor ni tampoco en contra de los candidatos, como demuestran las elecciones de la Academia Sueca en los últimos años.

Si en 2004 ganó contra todo pronóstico la austríaca Elfriede Jelinek, dos años después lo hizo el gran favorito, el turco Orham Pamuk, y en 2007 se rescató a la británica Doris Lessing, que parecía relegada al olvido.

La Academia Sueca dice que sólo premia a autores y no a literaturas ni países, aunque sus elecciones parecen llevarse a veces más por cuestiones políticas o por el criterio de rotación geográfica que por la calidad literaria.

Calma tras la polémica edición de 2008
Lo que sí ha recuperado la elección del Nobel de Literatura este año es la calma habitual, tras el revuelo levantado en 2008 en los días previos por unas críticas del secretario permanente de la Academia, Horace Engdahl, a la literatura estadounidense. Engdahl la tildó de insular y calificó de marginal su papel en la literatura mundial, lo que provocó una fuerte respuesta desde el otro lado del Atlántico. Su retirada del cargo hace unos meses, tras una década en el puesto, ha dejado paso a Peter Englund, que ha mantenido hasta ahora un perfil bajo.

La Academia Sueca ha prometido este año extremar las medidas de seguridad en torno a la difusión del nombre del ganador, para evitar que se levanten sospechas tras lo ocurrido en 2008. Ladbrokes tuvo que cerrar entonces el pronóstico del ganador del Nobel de Literatura la víspera de su anuncio tras aumentar considerablemente en unas horas las apuestas por Le Clézio.

Cine: Mi tío

Memorable película de la infancia, he gozado volviendo a ver en youtube algunas de sus imágnes. Era el inicio de la modernidada y la casa de "Mi tío" era el sumun de los nuevos elementos que en lugar de facilitar la vida la complicaba.
Ahora veo en un video los cambios que existirán en el futuro y me maravillo:
las llaves se abrirán tras la lectura de un censor de nuestra huella digital; los aviones cubrirán distancias enormes en solo dos horas, los autos en vez de gasolina usarán agua de mar; nuestra vida promedio será de 12o años;
Veremos a través de las paredes, volaremos al trabajo; existirán robots idénticos a nosotros, viviremos en Marte; Las pantallas del televisor y las computadoras estarán sobre paredes, cielos y techos. Realmente ¿Qué nos depara el futuro en avances tecnológicos? ¿Y servirán realmente para solucionar nuestros problemas o para esclavizarnos como la casa de mi tío?

Cría leones ...

El texto pone sobre el tapete el tema de la naturaleza y la educación, del medio en el que te desarrollas frente a tus genes, sabemos que somos una combinación más o menos equilibrada pero cuando la naturaleza es muy fuerte, aparece el león y nos trae como ofrenda la sangre derramada de los corderos.

Oscar Wilde en su libro "De Profundis", cita a Esquilo diciendo:

"En la más prodigiosa de sus obras Esquilo habla del gran señor que criaba en su casa añ cachorro de león y lo ama porque acude con ojos brillantes a su llamado y se para de manos pidiéndole comida. Pero crece y muestra la naturaleza de su raza y destruye a su amo, a su hogar y todo cuanto éste poseía.

Así un hombre crió en su casa un cachorro de león, privado de la leche materna pero aún deseoso de mamar, manso en los inicios de su vida, amigo de los niños y alegría para los mayores; muchas veces estaba en brazos, a manera de un bebe, mirando con ojos brillantes hacia la mano y moviendo la cola a impulso de las necesidades del vientre.

Pero, con el tiempo, reveló la naturaleza que había recibido de sus padres.
Pues devolviendo el favor a los que lo criaron, se preparó espontáneamente un festín con ruinosa matanza de ovejas. La cassa se inundó de sangre, dolor ineluctable para sus habitantes, azote de innumerables muertos. Por voluntad de un dios ha sido criado en la casa un sacrificador de destrucción. "

Música: Mercedes Sosa

Mi amiga Talía me envía estas palabras recordando a Mercedes Sosa que acaba de morir.
Rememorarla es acordarse de esa fe de los años 70, ibamos a cambiar el mundo, resulta que habia sido un poco mas dificil. en esta cancion la gorda siempre acompañandonos. (por si no saben acaba de morir).
Y me manda también la siguiente canción. Yo, que tuve la suerte de escucharla en vivo y en directo alguna vez en Buenos Aires, he añadido su interpretación de la canción de la chilena Violeta Parra: "Gracias a la vida".

Música : Déjalo ser

Pintura : Hosefa Tavolara

Me llega una invitación a la exposición TRANSMUNDOS de HOSEFA TAVOLARA para este martes 6 de Octubre a las 7.30 en el Centro Cultural de la P. U. Católica. No puedo colgar la invitación en el blog, entonces busco su página web:
http://www.hosefatavolara.com/ y ahí leo su biografía y me encanto de ver el resumen de una vida tan rica en experiencia y en búsqueda. La comparto con ustedes y traslado invitación a su exposición,

0 a 7 años: (Voluntad)
Nazco. Parto largo y complicado. Mi mamá casi muere desangrada y apenas nací estuve separada de ella por ocho meses. Crezco con una sensación de abandono, independencia y libertad.

7 a 14 años: (Sentir)
Las navidades a las 12 de la noche, debajo de la mesa con primos y hermanos, cada uno con sus 12 uvas para pedir sus deseos. Por años pedí el mismo deseo para cada uva: “quiero viajar y recorrer el mundo”. A los 10 años visito Madrid, Paris, Londres, Ámsterdam, Copenhagen, Kolding, Hamburgo, Berlin. Hago mi quinto grado de primaria en Berlín.

14 a 21 años (La razón)
Termino el colegio. Estudios generales en el Seminario de Santo Toribio, traslado al Programa de Educación en la Pontificia Universidad Católica del Perú: me deprimo; encuentro trabajo, al año decido viajar.

21 a 28 años (La voluntad)
California: Laguna Beach: pintora venezolana me contrata como modelo. En Berkeley; estudiantes me introducen al budhismo tibetano, a la bicicleta con cambios, al tejido de medias con cinco agujas, a los alimentos orgánicos, a la comida vegetariana.

New York; allí: museos, galerías, visitas amigos y familia. New York- Londres- tren-ferry-tren Paris- En Francia trabajo en el campo varios meses, compro bicicleta y me despido. En mi bicicleta llego a retiros budhistas. Conozco a Prue , pianista australiana y Anne, música y narradora francesa. Regreso a Paris y las busco. Permanecí en Paris 4 años. Asistí a espectáculos de música, teatro y narración de cuentos. Trabajo en restaurante orgánico vegetariano, donde trabajan otros artistas. Visito muchos museos y Galerías de Arte, tomo mis primeros cursos de Dibujo y Pintura en seda. Me pongo muy feliz.

Decido estudiar arte en Australia. Visito Perú (1986) Viajo a Australia. De día estudio, de noche modelo en la escuela nocturna. En la escuela organizo una subasta de arte, en “Defensa de los bosques y animales salvajes”. Me hago conocida y un grupo de artistas me invita a ir a Lake Eyre, un viaje al medio del desierto australiano. Participo en mi primera colectiva exponiendo una pequeña escultura de trapo: “Mama Pacha del Desierto”. Empiezo a colaborar con Ten Taylor Street, un espacio artístico muy underground. Hago individual en Ten Taylor Street . Muestro “ 28 cojines de meditación y dos Burros Mirando”

28 a 35 años: (Sentir)
Termino la Escuela. Frank Watters, un conocido marchand australiano me presenta a Zoe y Jasper Legge de Legge Gallery. Expongo en Legge, Sydney. “Two Tree”. (Dos Árboles) Me mudo al campo, entre Sydney y Canberra. Empiezo a ir a terapia. Preparo mi tercera individual: Rizomes. Sigo viviendo en el campo y encuentro trabajo como profesora en La escuela de arte de Goulburn . Enseño e inauguro mi tercera exposición en la Galería Legge.

Después de 10 años en Australia, viajo al Perú. Lima está muy contaminada. En Punta Hermosa me enamoro. Preparo Trans-am mi 4ta individual donde Chechi Gonzalez. Preparo H2O, Expongo en la Galería del Arca. Experimento en pintura. Participo en el proyecto: “La palabra del Otro” homenaje a Julio Ramón Ribeyro y su libro “La palabra del Mudo”. Exposición en el Museo de la Nación.

35-42años: (Pensar)
Nace Fabrizia de parto natural en casa con música de Jimmy Hendricks y Erick Clapton. Muy felices. Formo grupo de amigas para reflexionar y compartir maternidad: “Madres Cósmicas”. Esta experiencia y la estancia en Perú me abre. Inicio búsqueda espiritual con mi pareja, me acerco a la cosmovisión andina. Vivimos en San Bartolo, montamos bicicleta, comemos orgánico.

Fabrizia cumple tres años y quiere ir al nido. Ingresa al kinder del Colegio Waldorf me acerco para conocer, hago taller de muñecas de trapo con madres del kinder de mi hija, regreso a cuentos de hadas. Me invitan de la municipalidad de San Bartolo a trabajar con madres en extrema pobreza. Hacemos muñecas de trapo con vestidos tejidos con cinco agujas. Conozco a estas señoras, trabajo con niños, Hago taller de narración de cuentos con Francois Vaoileys, cuento cuentos a los niños, el alma de ellos está más abierta a los cuentos.

42- 49 (Voluntad)
En chacla con madres cósmicas escucho a Eduardo Galeano, sus palabras me iluminan cuando dice que “textos y tejidos vienen de una misma raíz latina”. En mi mente se encuentran dos ideas que están muy frescas: una la constituyen los cuentos de hadas, a los cuales reconozco como medicinas sanadoras del alma. La otra es el tejido, al cual he llegado gracias a las madres tejedoras en extrema pobreza que me enseñan las maravillas que se hacen con dos palitos. Así, empiezo a pintar tejiendo palabras en los lienzos, esta vez no los vestidos de las muñecas sino los vestidos de la madre tierra. Preparo dos propuestas para mostrar a Galerías: Imágenes de la vida cotidiana y Cuentos Colgados. Expongo en Artco “Cuentos Colgados del Cielo”.

Empiezo a ordenar y acumular obra.

Poesía: Sólo había un jardín

Sólo había un jardín:





en el fondo de todo hay un jardín

donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.

en el fondo de todo jardín hay un jardín.

Ahí está tu jardín, Talita cumi.

Estos dos extractos de la escritora argentina Olga Orozco, de su poema

"Pavana del hoy para una infanta difunta que amó y lloró" ,

dedicado a la otra escritora argentina Alejandra Pizarnik, me llegan para recordar el jardín de la infancia, el jardín del edén, el jardín de nuestros sueños, ese lugar de esplendorosa belleza, que inspira ecuanimidad, alegría, que me convierte nuevamente en niña, recostada sobre una piedra o una almohada, ansiando que alguien pronuncie: Talita cumi que significa niña, a tí te digo, levántate.

Palabras de ánimo, de consuelo y esperanza como Lázaro al que se le dice: Levántate y anda.

En realidad, Talita no es niña en arameo, leo que alguien dice, sino que significa "preciosa", "hermosa", "bonita. La frase tambien significa "Quitenle el manto. El manto de la noche, el de la muerte.

Las palabras tienen poderes y en este caso tienen la capacidad de devolver la vida o abrir el jardín en donde se encuentra la flor azul, el misterio, lo imposible, pero sin embargo posible.

La flor azul como símbolo de la poesía que llevamos en nuestro interior y a la que si así lo deseamos podemos acceder.