No canto
a mis victorias
pues no tengo ninguna,
sino a la simple luz del sol,
a la brisa;
a la generosidad de la primavera.
No canto a mis victorias
sino al trabajo realizado
lo mejor posible;
no aspiro a ningún sitio en el palio
sino a un lugar en la mesa familiar.
-&-
Las vendedoras dejan su trabajo
silenciosamente.
Las máquinas están quietas, las mesas y sillas
se oscurecen.
Las tandas silenciosas de ratones y cucarachas comienzan.
-&-
Mi trabajo hecho, me apoyo en el
umbral de la ventana
mirando los árboles gotear.
La lluvia escampó, el pavimento
mojado brilla.
Desde las pequeñas ramas
desnudas
hileras de gotas como relucientes
capullos cuelgan.
-&-
La tarde de invierno oscurece.
El zapatero se agacha hacia el
zapato,
su martillo golpea más rápido.
Una anciana espera
sobándose el frío de sus manos.
-&-
El parque en invierno.
Llueve.
Los olmos se curvan volviéndose nubes de pequeñas ramitas.
Los céspedes están vacíos.
Oscuro temprano y solo el río brilla
como hielo gris, los barcos atracaron rápidamente.
-&-
Sorbemos nuestro café mirando a
las mujeres pintadas
que caminan velozmente hacia sus
asientos, serias, despectivas.
-&-
No escuchamos ningún paso en el
pasillo.
Ella llegó
de repente como un arco iris.
-&-
Los demoledores han dejado la
puerta y una escalera,
que ahora lleva hacia la pieza
vacía de la noche.
-&-
Aun mucho que leer, pero muy
tarde.
Apago la luz.
-&-
Uno de mis centinelas, un árbol
me envió girando
este breve
secreto
en una hoja:
se ha ido el verano
-para siempre.
-&-
Paseábamos de noche por las calles,
más oscuras por los árboles,
dimos con un árbol blanco con flores,
y el cemento bajo las ramas
era también blanco con flores.
Brooklyn, 1894-Nueva York, 1976) Poeta estadounidense. Perteneciente al grupo de los «objetivistas», es autor de By the waters of Manhattan (1962), selección de sus poemas. Escribió también Testimonio: Estados Unidos 1885-1915 (1965-1979), retrato de su país a partir de documentos de los archivos de los tribunales.
