domingo, 28 de agosto de 2011

Abedul y otras palabras hermosas

El otro día en el taller ABRA leyendo un poema de Robert Frost nos encontramos con la palabra Abedul, es un árbol que no crece en el Perú y no lo conocemos, pero hablamos de lo linda que era la palabra,y que se usaba mucho en poesía.
Hay mucho por aprender de este hermoso árbol. Solo como muestra les comento que:
En Japón tenía una función como lenguaje del amor en las mujeres: cuando una mujer llevaba una flor de abedul significaba que estaba disponible y regalarle dicha flor a un hombre era una declaración romántica; una ramita desnuda significaba que la relación no podía llevarse a cabo; las raíces que estaba casada; las hojas que aunque estuviese casada estaba abierta a una relación extramatrimonial.
Para los celtas era un árbol sagrado; era el árbol de comienzo, símbolo de la renovación, de las nuevas oportunidades, lo que vuelve a nacer. Esto se debe a que es de todos los árboles, el primero que echa nuevas hojas.

Entonces pensé en esas listas de palabras más bonitas, concurso de palabras a ver quien gana y como hay de todo en este mundo de internet me encontré lo siguiente:
Palabras de invitados especiales:
abismo
abrazo
albahaca
amantes
azacán:Conozco muchos azacanes, (que son esa gente que va de un lado a otros, sin parar en todo el día, para no hacer nada de provecho. Y porque además da origen a un verbo tan bello como azacanear.)
azahar
nostaljia: como la luna reflejada en un río, la palabra nostaljia, tallada con "j juanrramoniana", lamenta haber sido sol de un sol un día y reflejarlo sólo en la rima, que es el morir.
barbilampiño
califa
camino
caravana
cristalino
desasosiego
despertador
espléndido
fe
fogón
Libertad
generosidad
hallazgo
jarro
madre
mórbida (Porque según ha dicho: Una palabra que involucra muchas cosas. Es algo sensual, aterciopelado, delicado o tierno que da una sensación de bienestar. nauseabundo)
ornitorrinco
palabra
pendón
república
resplandor (Ana María Matute)Es muy difícil elegir una única palabra, aislada de otras palabras, de un contexto. Sin embargo, creo que resplandor es una palabra que en sí misma, sin estar inscrita entre otras, tiene mucha poesía. Evoca algo muy hermoso, es poético y misterioso a un tiempo, mucho más poético que la luz, por ejemplo. Incluso la música tiene resplandor.
ultramarino
valor
verdad
zambra( Manuel Borras) Esa fiesta bulliciosa de origen morisco que se emplea para saraos gitanos me parece que fonéticamente es preciosa. Es una palabra muy neta; con baile, como jarana, un fiestorro.)
Las 26 palabras más votadas:
1 amor
2 libertad
3 paz
4 vida
5 azahar
6 esperanza
7 madre
8 mamá
9 amistad
10 libélula
11 amanecer
12 alegría
13 felicidad
14 armonía
15 albahaca
16 susurro
17 sonrisa
18 agua
19 azul
20 luz
21 Mar
22 solidaridad
23 pasión
24 lapislázuli
25 mandarina
26 abrazo

Y las favoritas tuyas ¿cuáles son?

La mujer que dirigió a Beethoven

Película sobre la vida de Beethoven dirigida por Brian de Levante y protagonizada por Charles Grodin y Bonnie Hunt.
La película es la primera en la serie de películas de Beethoven.
Anna Holtz, de23 años, es una aspirante de compositora que quiso buscar inspiración en Viena. Estudiante del conservatorio se dió maña para trabajar con el mejor y más renombrado artista vivo de ese tiempo: Ludwig van Beethoven. Anna le demostró su talento para la música y el maestro la aceptó como copista y entonces iniciaron una relación que cambió sus vidas.

De dioses y hombres

Director: Xavier Beauvois

Intérpretes: Lambert Wilson, Michael Lonsdale, Philippe Laudenbach, Jacques Herlin, Jean-Marie Frin, Sabrina Ouazani, Olivier Rabourdin, Abdelhafid Metalsi, Xavier Maly, Loïc Pichon

País: Francia Año: 2010.
Género: Drama, Intriga
Guión: Xavier Beauvois, Etienne Comar


Un monasterio en las montañas del Magreb en los años noventa. Ocho monjes cistercienses viven en perfecta armonía con la población musulmana, trabajando con ellos y participando en sus celebraciones. Inesperadamente, asesinan a un grupo de trabajadores extranjeros. El ejército ofrece protección a los monjes, pero estos la rechazan. Al poco tiempo, les visita el grupo armado que dice haber perpetrado la matanza. El prior se mantiene firme y les convence para que se vayan, pero algunos monjes quieren abandonar el monasterio. El prior les pide que reflexionen y que la decisión sea colectiva. Los monjes curan a varios terroristas heridos y el ejército se enfurece. Pero ahora saben lo que quieren, se quedarán cueste lo que cueste.
El secuestro y asesinato de los siete monjes franceses del Tibhirine en 1996 marcó el apogeo de la violencia y de las atrocidades que azotaban Argelia como resultado del enfrentamiento entre el gobierno y grupos extremistas decididos a derrocarlo.

La desaparición de los monjes, atrapados entre ambos bandos, afectó profundamente a unos gobiernos, a la comunidad religiosa y a la opinión pública internacional.

La identidad de los asesinos y las circunstancias exactas de su muerte siguen siendo un misterio.

El caso está en los tribunales franceses desde 2003. Algunos documentos recientemente desclasificados quizá ayuden a despejar el misterio en los meses venideros.

Mirar con los dedos

¿Hablamos con los ojos? ¿Tocamos con ellos? En este caso miramos con los dedos. ¿Puede un artista ciego tener perspectiva? Pues si. Esref Armagan es un talentoso pintor turco. Sus pinturas al oleo llenas de colores, perspectiva, sombras, y paisajes son un misterio. Un misterio porque Esref nació es ciego de nacimiento.

Por accidente, divertida comedia

La pasé muy bien viendo "Por accidente" en el Teatro La Plaza ISIL en Larcomar. Pienso que los jóvenes en especial estarán encantados con los personajes. Nos hemos reído mucho con las diferentes situaciones y la manera en la que se iban resolviendo. Trata el tema de la discriminación y los prejuicios y si bien no se resuelven del todo, el planteamiento en sí ya es un aporte. Como para darle vueltas al tema. No dejen de verla. de Marisol Palacios y Alfonso Santistevan
dirigida por Marisol Palacios
César Ritter, Emilram Cossío, Miguel Iza, Javier Valdez, Ricardo Velásquez e Ismael Contreras
Cesar Ritter excelente.




http://www.youtube.com/watch?v=RJj1U3rddJY

Octavio Paz visita a Robert Frost

Esta semana hicimos en el taller ABRA textos de Octavio Paz, entre ellos leímos este en el que Octavio Paz visita al poeta Robert Frost. Es muy especial y entonces lo comparto con todos.



VISITA A UN POETADespués de veinte minutos de caminar por la carretera, bajo el sol de las tres, llegué por final recodo, torcí hacia la derecha y empecé a trepar la cuesta. A trechos los árboles que bordeaban la senda daban un poco de frescura. El agua corría por una acequia, entre hierbas. Crujía la arena bajo mis zapatos. El sol estaba en todas partes. En el aire había un olor a hierba verde y caliente, con sed. No se movía un árbol ni una hoja. Una cuantas nubes descansaban pesadamente, ancladas en un golfo azul, sin olas. Canto un pájaro. Me detuve: “!cuanto mejor seria tenderme bajo este olmo! el sonido del agua vale más que todas las palabras de los poetas.” Y seguí caminando, por otros diez minutos. Cuando llegué a la granja unos niños rubios jugaban, en torno a un abedul. Les pregunte por el dueño; sin dejar de jugar me contestaron: “está arriba, en la cabaña” y me señalaron la punta de la colina. Eche a andar de nuevo. Caminaba ahora entre hierbas altas, que me daban a la rodilla. Cuando llegué a la cima pude ver todo el pequeño valle: las montañas azules, el arroyo, el llano de un verde luminoso y, al fondo, el bosque. El viento empezó a soplar; todo se mecía, casi alegremente- cantaban todas las hojas. Me dirigí hacia la cabaña.
Era una casita de madera vieja y despintada, grisácea por los años. Las ventanas no tenían cortinas: me abrí paso entre la hierba y me asome. Adentro, sentado en un sillón, estaba el viejo. A su lado descansaba un perro lanudo. Al verme se levanto y me hizo señas para que diera la vuelta. Di un rodeo y lo encontré, en la puerta de la cabaña, esperándome. El perro me recibió saltando. Cruzamos un pasillo y entramos en un pequeña habitación. Piso sin pulir, dos sillas, un sillón azul otro rojizo, un escritorio con unos cuantos libros, ana mesita con papeles y cartas. En las paredes tres o cuatro grabados, nada notables. Nos sentamos.
- hace calor, eh. ¿la gustaría tomar una cerveza?
- Si, creo que si. He caminado media hora y me siento fatigado.
Bebimos la cerveza despacio. Mientras bebía mi vaso lo contemplaba. Con su camisa blanca abierta - ¿hay algo mas limpio que una camisa blanca limpia? -, sus ojos azules inocentes, e irónicos, su cabeza de filósofo y sus manos de campesino, parecía un viejosabio, de esos que prefieren ver el mundo desde su retiro, pero no había nada ascético en su apariencia sino una sobriedad viril. Estaba allí, en su cabaña-retirado del mundo. No para renunciar a él si no para contemplarlo mejor. No era un ermitaño ni su colina era una roca en el desierto. El pan que comía no se lo habían llevado tres cuervos: él mismo lo había comprado en la tienda del pueblo.
-el sitio es realmente hermoso. Caso no me parece real. Este paisaje es muy distinto al nuestro, más para los ojos del hombre. Y las distancias y también están hechas para nuestras piernas.
- mi hija me ha dicho que el paisaje de su país es muy dramático.
- la naturaleza es hostil allá abajo. Además somos pocos y débiles. Al hombre lo devora el paisaje y siempre hay el peligro de convertirse en cacto.
- me han dicho que los hombres se quedan quieto por horas sin hacer nada.
- por las tardes se les ve, inmóviles al borde de los caminos o a la entrada de los pueblos.
-¿así piensan?
-Es un país que un día se va a convertir en piedra. Los árboles y las plantas tienden a la piedra, lo mismo que los hombres. Y también los animales: perros, coyotes y serpientes. Hay pajaritos de barro cocido y es muy extraño verlos volar y oírlos cantar, porque uno se acaba de acostumbrar a la idea deque son de verdad.
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- le voy a contar algo. Cuando tenía quince años escribí un poema. ¿Y sabe usted cual era el tema? La noche triste. En ese tiempo leía a Prescott y quizá su lectura me hizo pensar en su país. ¿ha leído a Prescott?
- Era una de las lecturas favoritas de mi abuelo, de modo que lo leí cuando era niño. Me gustaría volver a leerlo.
- A mi también me gusta releer los libros. desconfío de la gente que no relee. De los que leen muchos libros. Me parece una locura esa manía moderna, que solo aumentará el número de los pedantes. Hay que leer bien y muchas veces unos cuantos libros.
- Una amiga me cuenta que han inventado un método para desarrollar la velocidad de la lectura. Creo que lo piensan imponer en las escuelas.
- Están locos. A lo que hay que enseñar a las gentes es a que lea despacio. Y a que no muevan tanto. ¿y sabe usted porque inventan todas esas cosas? Por miedo. La gente tiene miedo a detenerse en las cosas, porque eso los compromete. Por eso huyen de la tierra y se van a las ciudades. Tienen miedo de quedarse solos.
- Si, el mundo está lleno de miedo.
- Y los poderosos se aprovechan de ese miedo. Nunca había sido tan despreciada la vida individual y tan reverenciada la autoridad.
- Claro, es mas fácil que vivan por uno, que decidan por uno, hasta morir es más fácil, si se muere por cuenta de otro. Estamos invadidos por el miedo. Hay del miedo del hombre del común, que se entrega al fuerte. Pero hay también el miedo de los poderosos, que no se atreven a estar solos. Por miedo se aferra al poder.
- Aquí la gente abandona la tierra para ir a trabajar a las fábricas, y cuando regresan ya no les gusta el campo. El campo es difícil. Hay que estar siempre alerta y uno es el responsable de todo y no nada más de una parte, como en la fábrica.
- El campo es, además, la experiencia de la soledad. No se puede ir al cine, ni refugiarse en un bar.
- Exactamente. Es la experiencia de la libertad. Es como la poesía. La vida es como la poesía, cuando el poeta escribe un poema. Empieza por ser una invitación a lo desconocido: se escribe la primera línea y no se sabe lo que hay después. No se sabe si en el próximo verso no espera la poesía o si vamos a fracasar. Y esa sensación de peligro mortal acompaña al poeta en toda su aventura.
- En cada verso nos aguarda una decisión y no nos queda el recurso de cerrar los ojos y dejar que el instinto obre por si solo. El instinto poético consiste en una tensión alerta.
- En cada línea, en cada frase está escondida la posibilidad de fracasar. De que fracase todo el poema, no únicamente ese verso aislado. Y así es la vida: en cada momento podemos perderla. En cada momento hay un riesgo mortal. Y cada instante es una elección.
- tiene usted la razón. La poesía es la experiencia de la libertad. El poeta se arriesga, se juega el todo por el todo del poema en cada verso que escribe.
- y no se puede arrepentir- cada acto, cada verso, es irrevocable, para siempre. Pero ahora la gente se ha vuelto irresponsable. Nadie quiere decidir por si mismo. Como esos poetas que imitan a sus antecesores.
- ¿no cree usted en la tradición?
- si pero cada poeta ha nacido para expresar algo suyo. Y su primer deber es negar a sus antepasados, a la retórica de los anteriores. Cuando empecé a escribir me di cuenta de que no me servían las palabras de los antiguos; era necesario que yo mismo me creara mi propio lenguaje. Y ese lenguaje – que sorprendió y molestó a algunas personas – era
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el lenguaje de mi pueblo, el lenguaje que rodeó mi infancia y mi adolescencia. Tuve que esperar mucho tiempo para encontrar mis palabras. Hay que usar el lenguaje de todos los días…
- pero sometido a esa presión distinta. Como si cada palabra hubiera sido creada solamente para expresar ese momento particular, porque hay una cierta fatalidad en las palabras; un escritor francés dice que las “imágenes no se buscan, se encuentran”. No creo que quiera decir que el azar preside a la creación si que una fatal elección nos lleva a ciertas palabras.
- el poeta crea su propio lenguaje, y luego debe luchar contra esa retórica. Nunca debe abandonarse a su estilo.
- no hay estilos poéticos. Cuando se llega al estilo, la literatura sustituye ala poesía.
- ésa era la situación de la poesía norte americana cuando empecé a escribir- allí empezaron todas mis dificultades y mis aciertos. Y ahora quizá sea necesario luchar contra la retórica que hemos creado. El mundo da vueltas y lo que ayer estaba arriba hoy esta abajo. Hay que mofarse un poco de todo esto. No hay que tomar nada muy en serio, ni siquiera las ideas. O mejor dicho, precisamente porque somos muy serios y apasionados. Debemos reírnos un poco. Desconfíe de los que no se saben reír.
Y se reía con una risa de hombre que ha visto llover y, también, de hombre que se ha mojado. Nos levantamos y salimos a dar una vuelta. Bajamos por la colina. El perro saltabadelante de nosotros. Al salir me dijo:
- y sobre todo, desconfíe de los que no saben reírse de si mismos, poetas solemnes, profesores sin humor, profetas que solo saben aullar y discursear. Todos esos hombres
son peligrosos.
-¿lee usted a los modernos?
- leo siempre poesía. Me gusta leer poesía de los jóvenes. Y también de algunos filósofos. Pero no soporto las novelas. Creo que nunca he leído una.
Seguimos caminando. Al llegar ala granja nos rodearon los niños. Ahora el poeta me hablaba de su infancia, de los años de San Francisco y del regreso a Nueva Inglaterra.
- ésta es mi tierra y creo que aquí esta la raíz de nación. De aquí brotó todo. ¿ sabe usted que el estado de Vermont se negó a participar en la guerra contra México? Si, de aquí brotó todo. De aquí surgió el deseo de internarse en lo desconocido y el deseo de quedarse a solas con uno mismo. A eso debemos de volver si queremos preservar lo que somos.
- me parece muy difícil. Son ustedes ahora muy ricos.
- hace años pensé en irme a un pequeño país, adonde no llegue el ruido que hacen todos. Escogí Costa Rica ; cuando preparaba mi viaje supe que allá también una compañía norte americana hacía de las suyas. Y desistí. Por eso estoy aquí, en Nueva Inglaterra.
Llegamos al recodo. Vi el reloj: había pasado más de dos horas.
- creo que me debo ir. Me esperan allá abajo, en Bread Loaf.
Me tendió la mano:
- ¿sabe el camino?
- si - le contesté. Y le estreche la mano. Cuando me había alejado unos pasos, oí su voz:
- ¡vuelva pronto! Y cuando vuelva a Nueva York, escríbame. No lo olvide.
Le contesté con la cabeza. Lo vi subir la senda jugando co su perro.”y tiene setenta años” pensé. Mientras caminaba. De regreso, me acordé de otro solitario, de otro visita. “creo que a Robert Frost le hubiera gustado conocer a Antonio Machado. Pero, ¿Cómo se hubieran entendido? El español no hablaba inglés y éste no conoce el castellano. No importa, hubieran sonreído. Estoy seguro de que se hubieran echo amigos inmediatamente”. Me acorde de la casa Rocaford, en Valencia, del jardín salvaje y descuidado, de la sala y los muebles empolvados. Y Machado con el cigarro apagado en la boca. El español también era un viejo sabio retirado del mundo y también se sabía reír y también era distraído. Como al norteamericano le gustaba filosofar, no en los colegios sino al margen. Sabios de pueblo; el americano en su cabaña, el español en su café de provincia. Machado también profesaba horror a lo solemne y tenia la misma gravedad sonriente.
“si, el sajón tiene la camisa más limpia y hay más árboles en su mirada. Pero la sonrisa del otro era más triste y fina. Hay mucha nieve en los poemas de éste, pero hay polvo, antigüedad, historia, en los del otro. Ese polvo de castilla, ese polvo de México, que apenas se toca se deshace entre las manos…” (Octavio Paz, Vermont, junio de 1945.)

Muñeca de aire

Ví esta película en el cable. A veces una tiene suerte y te toca algo tan original como esta película japonesa en la que una muñeca inflable cobra vida como Pinocho y se enamora y siente como cualquier mujer. Descubre que tiene Cocoro (corazón en japonés) y quiere conocer su origen y profundizar su amor. Dirigida por Hirokazu Koreeda.

domingo, 21 de agosto de 2011

Ser y no ser ( ejercicio literario)


En el café del Mar, lugar de confidencias,
la gente se junta a la luz de las velas para intercambiar sus seres y sus no seres
pido una copa de vino y mientras espero la llegada de mis amigas
hago un ejercicio de ser y no ser.





Yo soy alguien que mira
Yo no soy alguien que se deja mirar
Yo soy una mujer que espera
Yo no soy una mujer que espera a un hombre
Yo soy una mujer cansada
Yo no soy una mujer harta
Yo soy una mujer en tensión
Yo no soy una mujer que se tensa y da en el blanco
Yo soy alguien que cobija
Yo no soy alguien que expulsa
Yo soy fiel
Yo no soy arriesgada
Yo soy sedentaria
Yo no soy aventurera
Yo soy como una hoja que tiembla
Yo no soy como una fiera
Yo soy como una campana
Yo no soy como un violín
Yo soy como un árbol de muchas hojas
Yo no soy como un árbol de inmensa raíz.


Entonces se me ocurre pensar en una tipología diferente de la mujer:
Mujer fiera
Mujer árbol
                                                     Mujer violín

                         mujer cansada
mujer que mira
                                            Mujer que espera
mujer paz
mujer flecha

                                                 Mujer campana

   

mujer abrazo



                                               Mujer hoja

Música para el alma

   La mezzosoprano Angelika Kirchschlager, y el violinista Joshua Bell que tocará hoy en Lima en el Santa Ursula.

Un cuento de tres mariposas





Érase una vez tres gusanos de seda que ignoraban su futuro como mariposas. Sus nombres eran: Pesimista, Realista e Idealista. Se les acercaba la hora de su transformación y empezaron a sentir los primeros síntomas….
Su voraz apetito fue desapareciendo, su movilidad menguaba a gran velocidad y, finalmente, sintieron como el capullo les aislaba del mundo conocido, de la seguridad de lo cotidiano. En la oscuridad del misterio de su futuro, tuvieron pensamientos distintos:
Pesimista se dijo a sí mismo que estaba viviendo el final de su vida, y en lo más profundo de su sentir, se despidió de los buenos momentos.
Realista se dio ánimos diciéndose que todo aquello sería momentáneo y que, tarde o temprano, todo volvería a la normalidad.
Idealista sintió que, aquello que le estaba ocurriendo, podría ser la oportunidad para que se cumpliese su sueño más preciado: poder volar. Y aprovechó la oscuridad para perfeccionar sus sueños.
Cuando los tres capullos se abrieron, dejaron ver tres realidades iguales y distintas, a la vez…
Pesimista era una bellísima mariposa, pero…. estaba muerta… Había muerto de miedo.
Realista era una hermosísima mariposa, pero…. a pesar de ello, empezó a arrastrarse como cuando era gusano. Con satisfacción, dio las gracias al cielo por haber podido seguir igual.
Idealista, nada más ver la luz del día, buscó sus alas… y al verlas, su corazón rezumó alegría, emprendió el vuelo, y dio las gracias, repartiendo su dicha por todo el bosque.”

Foto de Carlos: http://carlosbarriuso.com

Humor ingles del fino

Un amigo me envió este video que hemos visto y que nos ha hecho reír hasta las lágrimas.  Muy fino como es el humor inglés, espero lo vean y disfruten como lo hicimos acá en casa.

dinner for one, vostfr, très drôle !! por asilis93

The wall Project




El día Jueves de la semana pasada asistí a una jornada en el congreso de TAE. Terapia de artes expresivas. Vinieron expositores de diferentes partes de mundo. Escogí un taller dirigido por una norteamericana Sally ( Sasha) Brucker, terapista en arte, profesora y artista que nos hizo pensar en las ceremonias de sanación de traumas. Nos mostró fragmentos de la película La teta asustada de Claudia Llosa y un video de Jenny Sawle, una artista que había sido víctima de violación de su padre durante más de veinte años. Es decir casi toda su vida. El video me impresionó y acá lo comparto con ustedes, esa energía para expresar todo un mundo interno transformando el dolor en arte. Felicitaciones a TAE, sus expositores fueron de primera, maestros de los que aprender.





domingo, 14 de agosto de 2011

Mujeres en círculo



En la noche de los tiempos se origina en las mujeres la necesidad de reunirse. Los hombres se iban de caza y las mujeres quedaban a cargo de los niños, cuidando las casas, aguardando el regreso. Una vez terminadas sus actividades, se sentaban unas junto a las otras para sentirse menos solas, para dejar de ser un yo y convertirse en un nosotros. Sabemos también que se reunían alrededor del fuego y que pasaban algunas horas antes de dormir contándose historias. Más tarde cuando los hombres se iban a la guerra, las mujeres se quedaban solas y leían juntas algún libro y se contaban lo que pensaban y sentían.

Cada vez más, la mujer contemporánea tiene necesidad de juntarse con otras mujeres para compartir el mismo espacio, el mismo interés, para intercambiar anécdotas, pensamientos, sueños, para alentarse en sus propósitos, para encontrar consuelo a sus tristezas y energía para continuar. Acabo de llamar a una amiga y me dicen que está en su grupo de tejido, que los jueves tiene ese grupo, se reúnen a tejer para enviar ropa de abrigo a las zonas más frías del Perú. Muchas mujeres se reúnen a rezar y luego del rezo toman lonche y conversan. Hay quienes toman clase de historia del arte, de literatura, de pintura, de música. Hay gente que forma parte de un coro, de un voluntariado para ayudar en hospitales. Lo que las convoca es variado pero siempre se consigue esa alegría de estar juntas y haberse comunicado, esos momentos en donde desaparece la soledad y se ríe, se sueña y se divierte.



Hoy estuve invitada a un almuerzo, teníamos como invitada de honor a una amiga querida que vive fuera desde hace muchos años. Qué agradable tarde he tenido. La conversación iba y venía sin tropiezos, nos escuchábamos unas a otras, y cada una nos enriquecía. Caminamos por distintos temas, las diferentes culturas, la política, personas que conocíamos que vivían circunstancias especiales, sobre nuestros hijos, sobre el optimismo y claro que sobre la amistad. Fue una tarde inolvidable que tengo que agradecer.

Poesía de Esther Seligson






La semana pasada tuvimos como "invitada"en  nuestro taller ABRA a Esther Seligson, una escritora mexicana judía, traductora de Cioran y de Edmond Jabés . Vimos textos de su libro: "Toda la luz"

Ella dice:
¿Cómo se arma un libro?
Igual que un barco,
le respondí a mi nieta
requiere de muchas travesías
de algun naufragio
tocar puertos seguros
una tempestad de tanto en tanto
marineros solidarios
paciencia inquebrantable
muchas plegarias por equipaje
y al timón
la povidencia.
Ella cita a Rilke:  "El yo al transformarse en Obra, encuentra su salvación y su disolución en el universo."

Acá un poema suyo.


Oración del retorno


Envejezco Madre llevo a bordo mucho lastre
mas no quisiera aliviarlo pues tampoco ando a la deriva
navego entre islas que son calles que son ciudades
que son islas entre nosotros que son ríos
que son ribera desierto llanura navego
llevada por el ritmo de mi sangre
oleaje de memorias sin varadero

No quiero olvidar desprenderme dejar de ser pasado
no quiero perder ningún recuerdo ningún olor ningún instante
borrar ninguna imagen
aguardo no sé muy bien qué, es decir sí
y Tú lo sabes Madre, no hay enigma
al final del laberinto está la Luz
y hacia ella se enardecen mis anhelos
Nada más.

No me basta lo que alcanzo toco miro
me queda siempre un dejo de carencia
por más plena que sea la entrega
del creciente invoco ya a la luna llena
del mañana que será menguante retengo
lo fugaz lo tardío lo mendrugo
centinela de gestos y detalles coleccioné
miniaturas nimiedades entusiasmos
la tristeza en ánforas de barro mal cocido
los sueños en páginas sin quicio
celebré todo vuelo toda caída
y pedí perdón por mi indigencia mi sordera
el ciego ímpetu de inflamar a las palabras.

***


Cautiva de tanto sueño contrariado
hoy quiero libre ofrecerles perdón
a final de cuentas sin duda recibí la parte de felicidad
que en este mundo me corresponde

A tus pies ofrendo Madre
la servidumbre de mis reproches
quémala
la carcoma de repetirme en la misma letanía de dolor
quémala
la turbia resaca de remordimientos
quémala
la viciosa costumbre de esperar lo improbable
quémala
la excusa del miedo que paraliza cobarde
quémala
la bastarda disculpa del amor rechazado
quémala
la mezquina astucia de apresar el tiempo
quémala
la distorsión que se juzga fiel certera
quémala
la calculada incapacidad de reparar el daño
quémala
quema las escorias que lazan mi vuelo
y bendice Madre lo que aún me queda por andar…

Y otro:

Estás tan lejos me dicen tan sola


y respondo nunca lo suficiente

nunca lo bastante lejos la soledad

siempre hay quien la interrumpe el teléfono

el cartero vecinos y esa necia costumbre

de procurarse víveres no nunca lo bastante

sola lo suficientemente lejos transijo

Pago cuentas hago la fila en el correo

saludo sonrío tampoco el mar que me acompaña

está solo cuántos veleros barcos lanchas

guardacostas lo ocupan

A veces nos salamos el mar y yo

muy de mañana en un llanto mutuo

remojo los piés en su espuma fría

y escucho la risa de Adrián que se revuelca

me digo entonces que aún estoy cerca

demasiado cerca

que me ha anclado el dolor a la orilla

a este cuerpo nunca suficientemente solo

ligero lejano

ay tan presente

Y uno más:

Vengo de un largo


trayecto de abandonos

no soy la única

lo sé no lo presumo

pero son mis pies los míos

los que recorren y recorrieron

el camino mis pies y no otros

mi cansancio y fatiga

intemperie de abrazos

sin consuelo

ensimismada.

sábado, 13 de agosto de 2011

Una novia para jugar

Estas fotos las tomamos en uno de nuestros viajes. Alguien adivina ¿En dónde? Y qué me dicen de la novia? ¿Quién es, a qué se dedica, qué edad tiene?¿Y el novio? Cada cual los verá con sus propios ojos y sacará originales conclusiones. Claro que también vale inventar pero deberá ser verosimil para que pueda dar origen a un cuento. ¿Y su futuro? ¿Qué les espera? Porque ese tiempo en el que los cuentos terminaban en el beso después de la ceremonia, ya pasaron. ¿QUieren jugar?


Siempre Mozart

Mozart Symphony No. 38 Prague 1st mvt Part 1



Mozart Symphony 38 D Major Prague (1/4)

domingo, 7 de agosto de 2011

Festival de cine de Lima

Ha comenzado el Festival de cine de Lima. Si uno no se ha preocupado con anticipación, es difícil encontrar entradas en los cines del centro cultural de la Católica. Nosotros fuimos a uno de los cines del Centro comercial de Primavera y vimos Por tu culpa, una película argentina que no nos gustó del todo. La primera parte estuvo interesante a pesar de los primeros planos agobiantes pero luego nos pareció poco verosímil y un tanto confusa.
Entre las películas que han llegado está la de Woody Allen que tendremos que ver de todos modos, tal vez, cuando el centro cultural nos ofrezca lo mejor del festival. En una ciudad en la que tenemos una cartelera comercial sin ningún atractivo, la idea de ver cine del bueno nos entusiasma. Tal vez, si proyectasen las mejores películas en salas de mayor capacidad haría que más personas gozásemos de los beneficios de este Festival.

Szyszlo y el Wa lok

El domingo pasado fuimos a ver la muestra de Fernando de Szyszlo retrospectiva que se presenta hasta el 02 de octubre en el Museo de Arte de Lima (MALI. Resultó una muy agradable mañana. Por los días de las fiestas patrias el ingreso era gratuito. El Mali estaba lleno de visitantes, todo muy ordenado, a los niños les daban papel y colores para que se entretengan y se sientan futuros artistas. Szyslo está reconocido como uno de los mejores pintores peruanos que ha tenido mucho éxito en el Perú y en el extranjero. Un intelectual de los de antes que siempre ha dado su opinión en temas relacionados en arte y pintura.También vimos a las guías que explicaban detalles de los cuadros y hacían participar a los visitantes.

Luego de nuestra visita al Mali fuimos a la calle Capón, a buscar ingredientes chinos para cocinar en casa y despues almorzamos delicias cantonesas en el chifa Wa lok.El plato estrella: el pescado en flor con dos salsas.

Un poeta: Sandro Chiri

Muy feliz de publicar como primicia en nuestro blog dos poemas inéditos de mi gran amigo Sandro Chiri. Gracias Sandro bellísimos.



Santa Rita de Palermo viaja en un Fiat naranja


Ahi, quello che ho perduto so io solo


                      [Ay, sólo yo sé lo que he perdido]


                                                 UMBERTO SABA

De voz bonaerense y

de ufana cabellera,

Santa Rita de Palermo,

deambula silenciosa y cabizbaja

entre recelosas misioneras

de cavernas celestiales.

Muchacha de mirada herida,

y fingida alegría,

Santa Rita de Palermo,

cruza rauda Vía Roma

en su Fiat naranja, en su Fiat veloz,

mientras mi corazón

(esa bomba de tiempo)

era melancolía.

Su norte es siempre confuso,

Santa Rita de Palermo,

su norte es una callada guitarra

de doradas cuerdas

que fue pausa y tristeza,

que fue silencio y agonía

al pie del adiós.

Lozana y con lentes de contacto,

en vano traté de acercarme a su sombra,

en vano traté de besarla en Piazza Maggione;

de persuadirla en el Mirador de Monreale,

Santa Rita de Palermo.

Para mis ojos era la única Santa de la ciudad.


(Inédito)

Lengua solitaria

Yo no sé con qué lengua hablarte, Poesía; / no sé si con el árido arameo con que Cristo / en sus días de carnicero / socavó conciencias y labios; /

o con el feroz lenguaje de los fenicios / que en las noches sin brújula /

almacena y corrompe.// Yo no sé con qué voz musitarte, Poesía; /

no sé si gastar / la lengua del alegre vulgo / áspera y fluida /

o la lengua de Dios / sin norte y sin freno /

que lastima o denuncia. // Dime, Poesía, /

con qué palabras solitarias / quieres que finja mi canto, /

con qué lengua quieres que mienta y arrulle.
(Inédito)

El poeta Sandro Chiri (Callao, 1958) vive entre Filadelfia y Jesús María. Actualmente culmina de redactar su tesis doctoral cuyo título es "El imaginario nacional en las Tradiciones Peruanas ambientadas entre 1820 y 1883". Es autor de El libro del mal amor y otros poemas (1989), Y si después de tantas palabras (1992), Viñetas (2004) y Poemas de Filadelfia (2006). También ha publicado El cuento en San Marcos (2003, con Carlos Eduardo Zavaleta), Sor Juana Inés de la Cruz en el aula: nuevas lecturas (2007) y Para español marque 2: Escritores hispanoparlantes en Filadelfia (2010). Una selección de su poesía fue traducida al italiano por Maria Rita Cardillo con el título Sandro Chiri, el ángel del amor y de la muerte (2010). Dirige la revista La Casa de Cartón y el sello editorial del mismo nombre.

La ligera alegría

  Foto de Mariajose Puig

 


Encuentro este texto adjudicado a Fernando Savater sobre la alegría, tan agradable de sentir y de expresar. Seguro hice algunos extractos que aquí comparto:
La alegría como desafío como júbilo vital
La alegría no es la conformidad alborozada con lo que ocurre en la vida, sino con el hecho de vivir.
Dice Robert Louis Stevenson:“Hablando con propiedad, no es la vida lo que amamos sino el vivir".
Dice una anciana rusa, personaje de Hersen:"Sí, hace mal tiempo, pero es mejor que haga mal tiempo a que no haga ninguno".
Dice Borges de uno de sus antepasados: "Le tocaron, como a todos los hombres, malos tiempos".
Dice John Elser: "La alegría sobreviene, aunque se puede aprender a desbrozar su camino y aprender a defenderla contra sus peculiares roedores".
Clement Rosset considera la alegría la cuestión más seria de la que nunca ha tenido que ocuparse la filosofía.
La alegría se impone a todo lo demás sin que sepamos como.
Fueron estudiosos de la alegría: Demócrito, Epicureo, Spinoza, Nietzsche.
Clement Rosset dice que la mujer más bella del mundo no puede dar más que lo que tiene, entendiendo por ello que es vano esperar de la realidad más de lo que puede dar.
La alegría obtiene de la realidad, más de lo que podía razonablemente esperar.
Cuando está presente la alegría ya nada nos hace falta… Porque nada es echado en falta.
La alegría solo ella merece ser llamada divina.
Se manifiesta a pesar de todos los pesares propios o ajenos. No porque los ignore sino porque los vence.
Los pesares provienen de aquello que en la vida sucede y la alegría de aquello que la vida es, del hecho de vivir.
"La alegría, la esencia oculta de los mortales". ( Severino, el parricidio fallido).
Demócrito:"La forma más adecuada de conservar la Eutimia, el ánimo corporal".
Los tontos viven sin experimentar la alegría de vivir.
Nietzsche liga necesariamente la alegría a la auténtica bondad.
"La persona que tiene mucha alegría es necesariamente buena: pero tal vez no sea la más lista, aunque consigue precisamente aquello que la más lista trata de conseguir con toda su listeza".
La alegría es afirmativa, es un asentimiento más o menos intenso. A nuestro asentamiento o implantación en eso que llamamos vida o mundo.
"Nada en la vida es causa necesaria de alegría para nadie.
Nada en la vida ni en la muerte es obstáculo definitivo para la alegría".
Ganas de decir “sí”. Asentimiento a la vida.
La palabra “alegría” viene acaso de aligerar, que es hacer perder peso.
Estar alegre, querer estarlo por encima de todo lo demás.
Pierde su gravedad lo real sin dejar de serlo y ya no nos aplasta sino que nos impulsa, pese al abismo sin fondo sobre el que danzamos.
“El mundo mismo como tal- en su esencia real o trágica. No tiene enmienda alguna ni tendría porqué tenerla.
La alegría asume esta visión trágica y obra no contra ella sino a partir de ella. Es más realista que la felicidad y más profunda que el placer.
Felicidad, placer, alegría son cómplices son variables de un mismo asentimiento.
Baltazar Gracían dice:“Todo está ya en su punto, y el ser persona en el mayor.”
Sabremos desde el comienzo la clave del enigma. “Tomarse las cosas con filosofía no significa tomárselas con resignación ni tampoco con gravedad, sino tomárselas alegremente.

La fura dels Baus Energía y vida

Bailarines, música y luces.

Un trompetista catalán