viernes, 28 de mayo de 2010

Chic Corea

Mañana no podré asistir al concierto que ofrecerá Chic Corea como me hubiera gustado. Se le ocurrió venir un día en el que tendré una especial celebración: el matrimonio de mi hija menor.
Entonces en homenaje a él este dúo suyo con Hiromi Uehara en Japón. Que lo disfruten.

jueves, 27 de mayo de 2010

Un actor: Javier Bardem, premio para él

Aprovecho el premio recibido por Javier Bardem para colgar tres fotos suyas. Es un actor importante y atractivo. El y Penélope Cruz Llegaron a España procedentes de Cannes. En la maleta traían la Palma a la mejor interpretación que ganó el actor español con su papel de muerto en vida y ex yonqui con vocación de santo urbano en la película Biutiful, último trabajo del director mexicano Alejandro González Iñárritu. Bardem dedicó el trofeo a Pe, a la que definió como su "amiga, compañera, amor".




Mucho más que una promesa




Un escritor 100% peruano y 100% norteamericano, así se siente Daniel Alarcón que nació en el Perú y se fue a California a los tres años de edad. El escribe en inglés y es traducido al español. Su novela "Radio Ciudad perdida" tuvo mucho éxito. Aunque aún se le sigue considerando "Una promesa de la literatura peruana", él con esta novela y sus dos libros de cuentos, es ya definitivamente un escritor y de mucho talento. El es hijo de médicos y estudió antropología.
En una entrevista habla de los motivos puros para escribir: por amor al arte
o para hacer literatura y de los impuros: el ego y el figuretismo.
En su libro de cuentos: "Guerra a la luz de las velas", busca comprender a la gente de sectores más populares del Perú. Identificándose con los migrantes peruanos que siempre estan transladándose: dejan la sierra para venir a la capital o se van al norte.
En su libro de cuentos "El rey siempre está por encima del Pueblo", empiezan a aparecer ambientes norteamericanos. En nuestro taller ABRA: leímos el cuento que da nombre a este conjunto. Y elegimos para leer en casa: "Lima, Perú, 28 de Julio de 1979, cuento realista en donde la violencia es protagonista.
Me gusta la sencilléz de este escritor y los finales en donde está incluída la esperanza. Es muy interesante la vida de un escritor que ha migrado pero que regresa, que ama el Perú pero tambien lo observa desde otro ángulo. A Daniel por ejemplo, le cuesta mucho trabajo adaptarse a nuestra impuntualidad y a la dificultad que tenemos para llegar a acuerdos. La frase: "Listo, así quedamos", sólo significa: podría ser, seguiremos hablando del asunto. Entonces él dice para confirmarlo: "Pero a lo firme".
Acá cuelgo una entrevista suya en una feria del libro.

Daniel Alarcón es editor de la revista Etiqueta Negra.





Para leer un texto suyo llamado: "Cómo amar un país desconocido" ir a la revista de libros Pie de página: http://www.piedepagina.com/numero12/html/daniel_alarcon.html

miércoles, 26 de mayo de 2010

domingo, 23 de mayo de 2010

Teatro: Dice Jean Louis Barrault




Mi oficio es, entre todas, las artes, la más viva, no la más pura, sino, que repito, la más viva. Por lo tanto, es la más mezclada. No se la puede practicar tapándose la nariz. Es una fusión humana donde hay de todo, lo mejor y lo peor; pero a veces me pregunto si los que tratan de eliminar lo peor serían capaces de conservar lo mejor. Entonces hay que tomarlo como es.


Si los espectadores no consiguen liberarse de los personajes que encarnan en la vida real, no tiene lugar el milagro del teatro.

Actuar no es una responsabilidad, es un divertimento, un juego que consisite en hacer creer al espectador que lo que está pasando en la escena es verdad y digo verdad porque el juego consiste en eso, hacer creer que lo que se vé es lo que es, entonces nace la identidad de sentiminietos donde el actor y el espectados se unen en un solo sentír, el del personaje.

La edad madura es aquella en la que todavía se es joven, pero con mucho más esfuerzo.

sábado, 22 de mayo de 2010

Barbara Ives Montand

La melodiosa voz de Montand interpretando un poema de Jacques Prevert.


Para Bárbara

Acuérdate Bárbara
Llovía sin cesar en Brest aquél día
Y marchabas sonriente
Dichosa embelesada empapada
Bajo la lluvia

Acuérdate Bárbara
Llovía sin cesar en Brest
Y me crucé contigo en la calle de Siam
Sonreías
Y yo también sonreía

Acuérdate Bárbara
Tú a quién yo no conocía
Tú que no me conocías
Acuérdate
Acuérdate pese a todo aquél día
No lo olvides

Un hombre se cobijaba en un portal
Y gritó tu nombre
Bárbara
Y corriste hacia él bajo la lluvia
Empapada embelesada dichosa
Y te echaste en sus brazos

Acuérdate de eso Bárbara
Y no te ofendas si te tuteo
Yo tuteo a todos los que amo
Aunque los haya visto sólo una vez
Tuteo a todos los que se aman
Aunque no los conozca

Acuérdate Bárbara
No olvides
Esa lluvia buena y feliz
Sobre tu rostro feliz
Sobre esa ciudad feliz
Esa lluvia sobre el mar
Sobre el arsenal
Sobre el banco d'Ouessant

Oh Bárbara
Menuda estupidez la guerra
Qué has llegado a ser ahora
Bajo esta lluvia de hierro
De fuego de acero de sangre
Y el hombre aquel que te estrechaba entre sus brazos
Amorosamente
Quizás ha muerto o desaparecido o vive todavía

Oh Bárbara
Llueve sin cesar en Brest
Como solía llover en otro tiempo
Pero no es lo mismo y todo está estropeado
Es lluvia desconsolada de duelo espantoso
Ni siquiera es ya tormenta
De hierro de acero de sangre
Simplemente nubes
Que revientan como perros
Perros que desaparecen
En el remanso de Brest
Y van a pudrirse lejos
Lejos muy lejos de Brest
Donde ya no queda nada.

De "Paroles"
Versión de C. Deplois




Un poema de Jacques Prevert

Desayuno

Echó café
en la taza.
Echó leche
en la taza de café.
Echó azúcar
en el café con leche.
Con la cucharilla
lo revolvió.
Bebió el café con leche.
Dejó la taza
sin hablarme.
Encendió un cigarrillo.
Hizo anillos
de humo.
Volcó la ceniza
en el cenicero
sin hablarme.
Sin mirarme
se puso de pie.
Se puso
el sombrero.
Se puso
el impermeable
porque llovía.
se marchó
bajo la lluvia.
Sin decir palabra.
Sin mirarme.
Y me cubrí
la cara con las manos.
Y lloré.

¿A qué hora se almuerza en el manicomio?




Polanco " Martín Adán Oleo sobre tela".

'En el manicomio almorzamos a las doce'
Recopilado por Pedro Escribano y tomada de su reciente y recomendable libro: Rostros de memoria - Visiones y versiones sobre escritores peruanos

"Martín Adán por voluntad propia se había ido a vivir al hospital de enfermos mentales Víctor Larco Herrera. Allí se hospedaba feliz. Todo estaba bien hasta que su primo José Luis Bustamante y Rivero llegó a la presidencia de la República a finales de los años 40.
El nuevo Jefe de Estado debía reunir a sus ministros y colaboradores más cercanos. Alguien le recordó que tenía un primo poeta y que sería un buen jefe de prensa en Palacio de Gobierno.
José Luis Bustamante no lo dudó. Mandó a que viniera a las diez de la mañana. Y así fue. El poeta estaba al día siguiente, puntual, en la sala de espera. El ajetreo de instalarse en Palacio, así como las vistas oficiales y extraoficiales, tenían muy ocupado al Presidente. Y corrían las horas. Y Martín Adán desesperaba. Cansado, hasta fastidiado, en la primera oportunidad que pudo estar cerca del edecán, le preguntó a qué hora lo iba a atender el señor Presidente. Además, intrigado, preguntó para qué su eminencia lo había mandado llamar.
El edecán le explicó que esperara un poco más, que el Presidente lo requería con urgencia, pero estaba muy ocupado con algunos embajadores y visitas de amigos.
El poeta no aguardo más, y se levantó:
- Señor -dijo resuelto- no puedo esperar más. Dígale al señor Presidente que en el manicomio almorzamos a las doce en punto y, como verá, ya me gana la hora y tengo que irme.
Las otras personas que estaban en la sala de espera lo miraron con extrañeza. Unos, los que no sabían, se preguntaban qué hacía un loco haciéndole guardia al Presidente y otros, los edecanes y personal allegado a Bustamante y Rivero, que sabían que el poeta estaba allí porque iba a ser el secretario de prensa, quedaron más que sorprendidos.
El edecán alzó las cejas. Y sin más, sabiendo que el poeta era primo del Presidente, lo hizo pasar a otro ambiente. Al rato, apareció José Luis Bustamante.
- Cómo has podido decir eso, Rafael -le dijo Bustamante y Rivero-. El edecán y las otras personas que están allí saben que te he llamado para nombrarte jefe de prensa del Palacio de Gobierno.
-No, José Luis -protestó el poeta-. No. No acepto. Eso es pedirle a la oveja descarriada que vuelva al redil. Eso nunca.
El poeta lo miró de frente, hizo una venia respetuosa con su sombrero y enrumbó al hospital Larco Herrera. Su hora de almuerzo era sagrada."

jueves, 20 de mayo de 2010

Jackson Pollock


La vida de un artista casi siempre es dramática. ¿Por qué los genios sufren tanto? ¿Es necesario el sufrimiento para crear obras maestras o por el contrario la pasión y el desenfreno impiden que el genio se manifieste? La vida de Jackson Pollock considerado uno de los pintores más importantes de los Estados Unidos en el siglo XX es intensa, destructiva. La película "Pollock" dirigida por Ed Harris me pareció estupenda y conmovedora.




"Mi pintura no procede del caballete. Por lo general, apenas tenso la tela antes de empezar, y, en su lugar, prefiero colocarla directamente en la pared o encima del suelo. Necesito la resistencia de una superficie dura. En el suelo es donde me siento más cómodo, más cercano a la pintura, y con mayor capacidad para participar en ella, ya que puedo caminar alrededor de la tela, trabajar desde cualquiera de sus cuatro lados e introducirme literalmente dentro del cuadro. Se trata de un método similar al de los pintores de arena de los pueblos indios del oeste. Por eso, intento mantenerme al margen de los instrumentos tradicionales, como el caballete, la paleta y los pinceles. Prefiero los palos, las espátulas y la pintura fluida que gotea y se escurre, e incluso un empaste espeso a base de arena, vidrio molido u otras materias."

Acá cuelgo dos obras de Lee Krasner esposa de Pollock que taqnto influyó en su vida y obra.








martes, 18 de mayo de 2010

Extractos de Herman Hesse



Herman Hesse

Hoja marchitada
" Cada flor tiende a ser fruto, cada mañana tiende a convertirse en noche, nada hay eterno en esta tierra, excepto el cambio o la huida. También el verano más hermoso quiere sentir alguna vez otoño y lo marchito. Mantente, hoja, quieta y con paciencia, si intenta el rapto alguna vez el viento. Juega tu juego sin nunca defenderte, deja que tranquilamente ocurra, y por el viento que te arranca déjate soplar hacia tu casa. "

Demian (fragmento) " Y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendia sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigia todos sus pensamientos. Pero sabía o creía saber, que una estrella no podría ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella. Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasión dió unos pasos hacia adelante y se lanzó al vacío, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensó que era imposible y cayó a la playa destrozado. No había sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realizacion de su amor, hubiese volado hacia arriba a reunirse con su estrella.

Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría. "

De noche
" De noche lentamente andan por el campo las parejas, las mujeres sueltan su pelo, cuenta su dinero el comerciante, los ciudadanos leen con temor las novedades en el diario de la tarde, niños con los pequeños puños cerrados honda y suficientemente duermen. Cada uno hace lo único verdadero, sigue una misión sublime, lactante, ciudadano, parejas: ¿y yo, en cambio, yo no? ¡Sí! También mis nocturnos actos cuyo esclavo soy, no pueden escapar al espíritu del mundo, ellos también tienen sentido. Y voy así, de un lado para otro, bailo íntimamente, susurro tontas canciones callejeras, a Dios alabo y a mí mismo, bebo vino y fantaseo, como si fuera un bajá, siento en los riñones unas molestias, sonrío, bebo más, a mi corazón digo sí (mañana es imposible), tramo a partir de pasados dolores un poema, como jugando, veo rodar la luna y las estrellas, intuyo su sentido, siento como si viajara con ellas no importa a dónde. "

El mundo, nuestro sueño
" De noche en sueños las urbes y la gente, lo que es monstruoso, castillos en el aire, todo, bien lo sabes, todo se alza del ámbito oscuro del alma, son tu imagen, obra y patrimonio, son tu sueño. Ve durante el día por calles y ciudades, contempla los rostros y las nubes, ¡y advertirás con cierto asombro que son tuyos y eres su poeta! Todo aquello que ante tus sentidos revolotea y vive por centuplicado, es en verdad lo tuyo, está dentro de ti, oh sueño mecido por el alma. Marchando siempre por ti mismo, ya limitándote, ya extendiéndote, eres el orador como el oyente, eres el creador y el que destruye. Mágicas fuerzas, ya olvidadas, hilan un sagrado engaño, y el inconmensurable mundo existe gracias a tu hálito. "

Para que pueda surgir lo posible es preciso intentar una y otra vez lo imposible.

Lo blando es más fuerte que lo duro; el agua es más fuerte que la roca, el amor es más fuerte que la violencia.

Cuando se teme a alguien es porque a ese alguien le hemos concedido poder sobre nosotros.

No digas de ningún sentimiento que es pequeño o indigno. No vivimos de otra cosa que de nuestros pobres, hermosos y magníficos sentimientos, y cada uno de ellos contra el que cometemos una injusticia es una estrella que apagamos.

La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero.


"El que quiere nacer, tiene que romper un mundo"

lunes, 17 de mayo de 2010

Concurso de poesía

Marita Troiano me pide avisar de este concurso, buena suertea mis amigas poetas.


La Comisión de Escritoras del PEN INTERNACIONAL DEL PERÚ y el CENTRO
CULTURAL DE ESPAÑA, en la convicción de que la poesía es una de las más altas
expresiones artísticas, y con el objetivo de ampliar las fronteras de la creación en las
mujeres y consolidar una verdadera democracia en el arte, convocan al II CONCURSO
DE POESÍA DE MUJERES SCRIPTURA

http://scriptura-blog.blogspot.com/2010/05/2do-concurso-de-poesia-scriptura-2010.html

viernes, 14 de mayo de 2010

Danza Philippe Decouflé

Philippe Decouflé es un bailarín y coreógrafo francés nacido en París en 1961. Formado en diversas disciplinas como el circo y el mimo (con Marcel Marceau), ha trabajado con Merce Cunningham y Alwin Nikoilaïs.



Recuerdos y música para recordar


Esta semana estuve reunida con amigas a las que no veía hacía mucho. El motivo fue la visita a Lima de una de ella, muy querida que vive en Austria. Estuve feliz. Alrededor de la mesa del comedor pasamos un par de horas encantadoras, recordando, conversando, pensando en voz alta, riendo felices de estar ahí, olvidadas de cualquier preocupación, trasladadas a un lugar sin tiempo, mágico, que nos dejó llenas de entusiasmo y alegría. Entonces qué mejor que música del recuerdo para completar esos momentos y compartirlos con ustedes:


miércoles, 12 de mayo de 2010

Reyes y laberintos

Esta semana en el taller ABRA hicimos el tema de el laberinto. Empezamos leyendo este cuento de Borges y luego vimos los diferentes tipos de laberintos que existen, lo examinamos como símbolo y vimos la importancia que tienen en el hombre de todos los tiempos y lugares. Tambien conversamos sobre el libro de Gustavo martín Garzo llamado "El jardín dorado" que cuenta la infancia de Ariadna y por último leímos el cuento de Alexandru Ecovoiu , escritor rumano, llamado: "El laberinto de cristal". http://www.adamar.org/ivepoca/node/496









Los dos reyes y los dos laberintos
Jorge Luis Borges





Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó a construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribo sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: "Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que veden el paso." Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en la mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con aquel que no muere.


El laberinto

Carmen Ruiz es participante de Abra desde su inicio. Ella disfruta y nos hace disfrutar con sus crónicas. El tema era el Laberinto y ella nos contó:





Laberinto
Acostumbrábamos viajar, sin apuro o ruta fija, solo vagar mirando el país y sus costumbres. Estábamos en Florida, USA en medio de una zona rural cuando vimos un letrero indicando la dirección de una “Casa de Magia”. Fuimos inmediatamente, era media mañana y el día estaba precioso. Era muy barato y preguntamos cuanto duraba la visita. Respondieron: Lo que le tome el laberinto. ¡Tiene todo el día! Asombrados de la respuesta, entramos mirando bien alrededor y fijando los detalles, para poder salir. Era muy fácil al comienzo, tenia pasajes sobre vacíos para cruzarlos con sogas como Tarzán, zonas con obstáculos y con llantas, túneles de plástico y muchas escaleras, un pasaje con espejos, muy bueno… ahora era muy gorda, en este otro flaca, luego con cabeza chiquita o con el cuerpo al revés, nos reíamos; de pronto entramos a un cuarto oscuro con una pequeña luz mortecina y lleno de espejos largos, nos reflejábamos hasta el infinito cuando los espejos coincidían paralelos, pero el cuarto se llenaba solo con nuestra imagen. Millones de cármenes y jorges y había que encontrar la puerta. Nos pegamos a la pared, que era de espejo y tanteando buscamos la salida. Comenzó a transcurrir el tiempo y nosotros nada de dar con la puerta de salida, que probablemente era un espejo en paralelo. Unos 15 minutos o mas y nada. Estábamos solos cuando de repente una sombra a todo correr se cruzó con nosotros… pero no era solo un niño, debían ser como siete y estaban en competencia para ver quien lo hacía más rápido. Claro que ellos sabían cuál era la salida secreta. También corriendo comenzamos a seguirlos, cruzando los espejos, hasta llegar al jardín exterior.
Moraleja: No se debe desdeñar una ayuda para salir de un laberinto.
Carmen Ruiz de Pardo
La Molina, 11 de Mayo, 2010

Yo también escribí sobre los laberintos, tema apasionante que mientras más sabes, quieres sabar más.


Acerca de laberintos



Alguna vez me interesé por la historia de los laberintos, los construidos con piedras, con troncos de árboles, los diseñados en medio de los bosques o solo esbozados en los desiertos. Al enterarme que existía un laberinto de cristal recuerdo haberlo imaginado con agrado y luego aquel otro formado por doce palacios cubiertos, sentí fascinación por los laberintos que existían bajo tierra y en total oscuridad, aquellos con puertas que al abrirse producían un ruido espeluznante. Soñé con laberintos en los que corría el viento o se sentía el latido de un corazón palpitante llamándote. Supe que no siempre habita un monstruo en la mitad del laberinto y que hay aquellos que contienen una mujer a la que hay que liberar. De todos modos el laberinto me habla de la muerte y del otro mundo, es un camino, un pasaje, la invitación al viaje. Hay que estar atenta en contemplar en medio del laberinto el reflejo de las estrellas señalándote el oriente y el norte. Puedes enfrentar el color fuego del sol cuando cae la tarde en el laberinto. El laberinto te anima a danzar, a transformarte, entender leyes y crear armonías. Una suma de preguntas se agolpa a mi paso. ¿Cuál es el sentido de la vida? ¿Podré traspasar la muerte? ¿Quién soy? ¿Para qué fui creada?


Y seguí escribiendo...

Un laberinto original para cada quien



Dibujo de Fito Espinoza




Infinidad de laberintos, uno para cada quien. Qué castigo terrible el laberinto solitario, vacío, sin nadie con quien toparse, a quién preguntar si seguiré de frente, si ese corredor conduce al fracaso o permanece abierto hasta poder avanzar. No se trata de salir del laberinto, se trata de llegar al centro, dominarlo, hacerlo mío, correr por los pasadizos con alegría, recostada en las paredes transparentes descansar, tomar aire para partir nuevamente. Quedarme dormida sin notarlo como si estar dormida o despierta fuese lo mismo.
Iguales pasadizos suceden en mis sueños, puertas cerradas, ni un ápice de esperanza, anhelante, asesando, la frente fría, la mirada perdida.
Hace años que permanezco aquí en mi laberinto, no puedo precisar cuantos ni qué fue lo que me animó a entrar, saber cómo así estoy acá esforzándome, balanceando mi cuerpo, conteniendo la sed, el hambre, el anhelos de sombra, la luz que haría brillar lo que hoy es opaco, niebla. Deseo sentir un roce de fantasmas, un soplido, la voz del viento, el canto débil del agua. Y en su lugar está el silencio, solo el silencio.

miércoles, 5 de mayo de 2010

Cine: Camino Salvaje

Inspirado en la lectura del Walden de Thoreau que invita a la vida retirada y austera en contacto directo con la naturaleza el personaje emprende un viaje salvaje en búsqueda de la felicidad y la verdad.

La dirección es del aclamado actor Sean Penn y Emile Hirsch actúa como el protagonista. La historia es verdadera la de Christopher McCandless de 22 años.
La película está basada en el libro "Camino salvaje" escrito por Jon Krakaurer

Poema de Rumi



Silvia, amiga mía Argentina me envía este hermoso poema, me lo envía en Inglés porque me dice que la traducción no es muy buena. De todos modos, yo acompaño una traducción para quien que no lee en inglés. Pertenece a un poeta persa llamado Rumi.



The Guest House

This being human is a guest house.
Every morning a new arrival.

A joy, a depression, a meanness,
some momentary awareness comes
as an unexpected visitor.

Welcome and entertain them all!
Even if they're a crowd of sorrows,
who violently sweep your house
empty of its furniture,
still, treat each guest honorably.
He may be clearing you out
for some new delight.

The dark thought, the shame, the malice,
meet them at the door laughing,
and invite them in.

Be grateful for whoever comes,
because each has been sent
as a guide from beyond.



Esto de ser un ser humano
es como administrar una casa de huéspedes.
Cada día una nueva visita, una alegría, una tristeza,
una decepción, una maldad,
alguna felicidad momentánea
que llega como un visitante inesperado.

Dales la bienvenida y acógelos a todos ellos,
incluso si son un grupo penoso
que desvalija completamente tu casa.
Trata a cada huésped honorablemente pues
podría estar haciendo espacio para una nueva delicia.
El pensamiento oscuro, lo vergonzante, lo malvado,
recíbelos en tu puerta sonriendo e invítalos a entrar.
Agradece a todos los que vengan
pues se puede decir de ellos que han sido enviados
como guias del mas allá.

lunes, 3 de mayo de 2010

Un bolero con humor

Una amiga super querida desde la infancia y con gran sentido del humor me manda desde Buenos Aires este bolero interpretado por Les Luthiers que habla del amor, de la convivencia de muchos años de las parejas.



Bocelli, una inspiración





Música de violín

Encontré en Youtube El violín rojo, una de las películas más interesantes que he podido ver. No se puede copiar en el blog, pero pueden visitarlo en You tube http://www.youtube.com/watch?v=jZ5EX4VF9EI, es una maravilla.

Entonces encuentro este precioso concierto de violín interpretado por
Janine Jansen, Mozart concierto para violín Número 5.

domingo, 2 de mayo de 2010

Nuestro amado Zorba



Y aquí va el original, Anthony Queen baila con Alan Bates

Sobre Cartier-Bresson








Las fotos invisibles de Cartier-Bresson
ANTONIO MUÑOZ MOLINA 01/05/2010 Diario El País


Durante casi treinta años, toda la última parte de su vida, Henri Cartier-Bresson no tomó ninguna fotografía. Probablemente, por un hábito antiguo de la mirada, siguió viendo a su alrededor fotos posibles, instantes en los que la realidad parecía organizarse de manera espontánea en una composición más armoniosa porque era casual. Se palparía los bolsillos del abrigo con un reflejo ya inútil para buscar su Leica y levantarla como se lleva un cazador la escopeta a la cara. Pero un momento después la imagen posible ya se había desvanecido, y él disfrutaría sin nostalgia de ese alivio profundo de no tener que hacer nada, de no vivir con el sobresalto de observar las cosas y no dejar que se perdieran. Después de casi medio siglo de recorrer el mundo se había convertido por fin en un jubilado sedentario, a una edad en la que todavía estaba fuerte y saludable, sesenta y tantos años, reverdecido por el amor de una esposa joven. En algunas de sus fotos tardías aparece ella, Martine: en una tiene las piernas flexionadas y desnudas, bajo una falda muy corta, y se parece a Catherine Deneuve en Belle de jour.


Henri Cartier-Bresson
Nacimiento: 22-08-1908 Lugar: París


En las salas gigantes del MOMA las fotos se suceden con un criterio tan sofisticado que produce mareo.
En 1975, jubilado de la fotografía y de las convulsiones del mundo de las que había sido testigo durante tanto tiempo, Henri Cartier-Bresson era un caballero distinguido que paseaba por París con un cuaderno de dibujo y un lápiz en vez de una cámara. Le gustaba decir que una foto era un dibujo instantáneo; ahora descubría con agrado que el dibujo equivalía a un acto reposado de meditación. Disfrutaba de la ironía de ser universalmente celebrado por un oficio al que ya no se dedicaba. El gran fotógrafo del siglo no tocaba nunca una cámara y no guardaba ninguna en su casa. Quienes entraban en ella para hacerle alguna entrevista ocasional miraban por las paredes o las repisas sin encontrar ninguna foto. En una habitación al fondo de un pasillo distinguían los rojos y los azules vibrantes de un cuadro de Matisse.

Pero en Cartier-Bresson siempre había habido una tendencia a la falta de énfasis y al despojamiento de toda apariencia de esfuerzo y de complicación que no serían ajenas a sus inclinaciones budistas. "Una mano de terciopelo, un ojo de halcón", decía. Frente al melodrama de tantos fotógrafos que se cuelgan del cuello cámaras y teleobjetivos y toda clase de artefactos como trofeos de guerra él iba tan ligero con su simple Leica como si no llevara nada, como si para obtener una buena foto sólo hiciera falta un cierto estado de alerta y contemplación y el fogonazo de la mirada. El arte moderno, heredero perpetuo de la egomanía del Romanticismo, se obstina en la proyección casi obscena del yo del artista sobre una realidad que ha de ser como arcilla maleable para las visiones o los caprichos de su talento. En Cartier-Bresson lo que hay muchas veces es la observación circunspecta de un haiku. Más que un autor que impone sobre el mundo su sombra prestigiosa y cada línea de las huellas dactilares de su estilo, el fotógrafo es un testigo que se hace a un lado y señala con el dedo, ofreciéndonos educadamente la posibilidad de ver algo, una escena o una presencia humana que suceden sin que las organice o las manipule nadie. Educado de muy joven en la severidad compositiva del cubismo y de los cuadros de Poussin, Cartier-Bresson se pasó más de la mitad de su vida ejercitando su mirada, usando el disparador de la cámara en lugar de los lápices y los pinceles, el aire mismo de la realidad en vez de la superficie del lienzo; ejerciendo no una técnica, sino una actitud. Nadie la ha explicado mejor que él mismo: "El reconocimiento simultáneo, en una fracción de segundo, de la significación de un hecho, así como de la precisa organización de las formas que le dan a ese hecho su expresión adecuada".

Contra una pared formidable llena de desconchones y rozaduras y manchas de humedad y de mugre un niño de cabeza pelona vestido con un mandil de niño pobre parece que salta en éxtasis mirando hacia el cielo. Al fondo de un laberinto de escaleras una esquina encalada da paso a un callejón por el que circula un ciclista como una centella vagamente borrosa. Un momento después ese niño español de 1933 ya no estará como suspendido en ese vuelo de felicidad, porque habrá caído al suelo la pelota hacia la que eleva los ojos, y que nosotros no vemos en la fotografía. Un segundo antes, un segundo después, la perspectiva cubista de las escaleras que bajan hacia la calle no habría sido misteriosamente completada por esa silueta del ciclista anónimo que no tardará más de un segundo en pasar. La contemplación es tan activa que no permite el letargo. La búsqueda de lo excepcional es una forma de alerta entre desapegada y alerta hacia lo cotidiano. Las familias de obreros que pasan un domingo del verano de 1938 comiendo y bebiendo al fresco de la orilla arbolada del Sena repiten sin saberlo con sus actitudes una coreografía de indolencia que viene de Seurat y de Manet y más allá de Poussin, una Arcadia francesa.

Nunca había visto más fotos juntas de Cartier-Bresson que en esta exposición inaugurada hace poco en el MOMA. Casi nunca me ha costado tanto mirarlas. La fotografía, por sus dimensiones, por la cercanía emocional que establece con el espectador, requiere espacios más confidenciales, no las salas inmensas que hay ahora en la sexta planta del museo, al final de un ascenso por las escaleras mecánicas que se le añadieron en su renovación de hace unos años, y que contribuyen a darle un tumulto como de centro comercial. Con su cafetería ruidosa y sus tiendas de diseño, con su restaurante tan pijo de nouvelle cuisine y sus exposiciones bullangueras y mediáticas de Tim Burton, de Marina Abramovic, de fuegos de artificio digitales, el MOMA se ha convertido en un lugar atractivo para casi todo, salvo para el disfrute sosegado del arte. Hay que contratar arquitectos estrellas para que los museos llamen la atención y salgan en los periódicos; hay que recaudar más millones que nunca para pagar las minutas de los arquitectos y el mantenimiento desmesurado de sus nuevos edificios; hay que organizar exposiciones lo bastante espectaculares como para que atraigan multitudes gracias a las cuales se multiplicará la recaudación y se disipará la sospecha siempre incómoda de elitismo.

Y por supuesto los comisarios se esforzarán en dejar también su propia huella en la disposición de las obras mostradas, casi siempre con un pretexto de originalidad que conduce directamente al embarullamiento. En las salas gigantes del MOMA las fotos de Cartier-Bresson se suceden con un criterio tan sofisticado que produce mareo, impulsándolo a uno a añorar casi achacosamente el anticuado orden cronológico. Qué impaciencia por volver a casa y buscar en un catálogo esas fotografías tan queridas; o por salir a la calle con la esperanza de descubrir en la realidad una de esas fotos invisibles que Cartier-Bresson seguiría viendo aunque ya no llevara consigo la cámara.


Henri Cartier-Bresson: The Modern Century. MOMA. Nueva York. Hasta el 28 de junio. www.moma.org.

sábado, 1 de mayo de 2010

Mujer de cabeza dura - Cat Stevens

Cantante polémico luego de que se convirtiera al islamismo cambiando su nombre por el de Yusuf Islam. Llamado el hippie bueno, sus canciones todavía nos llegan al corazón.





Padre e hijo :







Cine del bueno en la TV

Uno de los mejores placeres es para mi encontrar en la televisión una película deliciosa, si es romántica mejor, no importa que ya la haya visto, gozo recordando y observando detalles. Anoche volví a ver Before Suncet (Antes del atardecer). (Secuela de la película antes del amanecer) con la adorable July Delpy que aparte de colaborar en la elaboración del guión, compone las canciones de la película y las canta. Ethan Hawke es el atractivo actor. El también es guionista, director de cine y novelista.En 2004 fue candidato al Óscar al mejor guión adaptado por Antes del atardecer, que coescribió junto con Julie Delpy y Richard Linklater.
Si no la han visto, no dejen de hacerlo.
Acá una de sus canciones.