domingo, 26 de febrero de 2017

Prisioneras eternas

Prisioneras eternas

La gran casa era nuestra. Así nos lo habían dicho. Los empleados tenían prohibido hablarnos, sólo se limitaban a preparar nuestros alimentos. No debían mirarnos a la cara. Sabían que si se atrevían él se enteraría y estarían automáticamente despedidos. Al comienzo intentamos hablarles pero ya nos habíamos convencido de que jamás los conmoveríamos. Limpiaban las habitaciones a la hora en la que nosotros dormíamos, no hacían ruido, parecían espectros. Tampoco conversaban entre ellos. Imagino que tenían un sistema de turnos, eran todos semejantes, de la misma estatura, el mismo aire ausente, la lentitud para hacer.
De alguna manera los hice invisibles. Estaban ahí pero era como si no estuviesen. Y si yo gritaba, si les tiraba algo, si me arrodillaba implorándoles, ellos se detenían un instante para luego continuar su trabajo.
—Las llaves sirven para abrir, —le dije, —y ella me contestó,— no, sirven para cerrar.
Eramos sin duda distintas yo necesitaba abrir puertas, ventanas, abrir alas, los brazos, los ojos, la mente, los oídos, abrirme toda entera ávida de luz y de los otros, dispuesta a fascinarme con el mundo, con las cosas, desde ese ejercito de hormigas en su marcha infinita, hasta con el sol que iluminaba mi paso.
Le di la llave para que se encerrase y esperase a que llegase yo para abrírsela.
—Abriré a las horas de las comidas, —le dije, —como tendrás hambre querrás acompañarme al comedor.
Ella aceptó, permanecería en penumbras y sólo a la hora de los alimentos saldría de su reino, ahí tenía todo lo que parecía necesitar. Su dormitorio era su tumba.
Yo había decidido encargarme del jardín, era un universo inagotable, siempre hojas y flores nuevas, la misma flor que ayer estaba perfecta hoy había perdido un poco de hermosura, pero más allá aparecía una nueva yema. Todo nacía y moría sin que se encogiese el corazón del jardín. Había equilibrio. Pero se me necesitaba para dar algunos toques, podar en el momento preciso, recoger los deshechos.
La llave que no tenía era la de la puerta que daba a la calle. Sin embargo desde la reja podía ver los autos que pasaban veloces sin detenerse. Mirando ese pequeño trozo de calle trataba de imaginar la ciudad.
Después del almuerzo me acercaba a la reja y me quedaba mirando los colores de esos autos que nunca se detenían.
—El muro es demasiado alto, —me había dicho ella hace ya mucho tiempo cuando le pedí ayuda para escapar. Yo sabía que el muro era alto pero ¿qué perdería intentándolo?
—Podríamos morir en el intento,— me dijo, —y yo no quiero morir. Prefiero quedarme acá mirando mis libros.
Ella inventaba historias a partir de las láminas. De tanto mirarlas había conseguido imaginar que en el mundo existían familias, madres, padres y niños como nosotros que no estaban prisioneros, que tenían acceso a bosques, a desiertos, a playas. Trataba de diferentes maneras de descifrar las letras pero no conseguía entender lo que ahí se decía.
—¿Me ayudas?— Me pedía señalándome una lámina más complicada que la normal. Pero yo no tenía paciencia, estaba ocupada buscando por dónde escapar.
Llegamos a pensar que ella y yo éramos un solo ser. Si bien podíamos separarnos, ocuparnos de diferentes cosas, siempre regresábamos para estar juntas. Era cuando más felices nos sentíamos, ya de noche, acostadas en la misma cama, yo le contaba del jardín y ella me contaba alguna historia de sus láminas.
Nadie nos había explicado nada.
De pequeños textos, CBdeR.





jueves, 23 de febrero de 2017

¿Por qué escriben Octavio y Clarice ?

Octavio Paz dice:

“He escrito y escribo movido por impulsos contrarios: para penetrar en mí y para huir de mí, por amor a la vida y para vengarme de ella, por ansia de comunión y para ganarme unos centavos, para preservar el gesto de una persona amada y para conversar con un desconocido, por deseo de perfección y para desahogarme, para detener el instante y para echarlo a volar”.


Clarice Lispector dice:

"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo : estoy de sobra y no hay lugar para mí en el mundo de los hombres.

Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días."

Raùl Deustua

La poesía no ha muerto, claro está, ni puede morir lo que sólo en sí se contiene, despojado de todo adjetivo y de toda verdad adyacente, siempre muleta para lo que es baldado e incompleto. Vive pero un poco escondida, un poco entregada a la búsqueda de siempre. Aunque esta vez desorientada por los muchos caminos que, sin dudarlo, son todos verdaderos. Raúl Deustua, Letras peruanas (1952)
                                                                                                                                               



POEMA  

Un poema, la ruta del milagro
nocturno, la misma metáfora, algas
de un mar cansado, palpitante apenas,
gastado por el hombre, por la técnica
violada, rota por el incesante
conocer, recordar un alba ciega.
¿Adónde me conducen esas huellas?
Unas y otras son ecos lejanísimos,
trenes cargados, vías también ciegas.


Nada existe ya. Un desierto sin arenas y sin rocas, un páramo detenido en un silencio espeso y árido, un espejo de imágenes vacías, devoradas por una ausencia dolorosa y rota a trechos por tu nombre oculto, virgen, tu nombre que se posa y nos destruye en un amor inmenso de mares y aldeas. ¡Estoy solo en esta piedra de tu iglesia! ¡Resta un helado viento sobre el mar! (Extracto). 

Maroe Maroe


Exposiciòn por visitar.
Hasta el 16 de Abril

Ministerio de Relaciones Exteriores
Centro Cultural Inca Garcilaso del Ministerio de Relaciones Exteriores. Jr. Ucayali 391 


La búsqueda del 'cuadro perfecto' de Markus Lupertz

Andreas Scholl - Bach - Schlummert ein, ihr matten Augen

16 manos en dos pianos

Anton Bruckner - Symphony No.7 - Chr. Thielemann, Muenchner Philharmoniker

Schubert Fantasia 4 manos Lang Lang Baremboim, pianoforte

Vitrales de Adolfo Winternitz

Artista austriaco nacionalizado peruano. Pintor, muralista, vitralista y experto en mosaicos. Fundador y maestro de la escuela de arte de la Universidad Católica. Acá algunos de sus bellos vitrales. 


https://es.wikipedia.org/wiki/Adolfo_Winternitz

Casa Courret

Estudio fotográfico de Eugenio Courret, fotógrafo francés en Lima.
Recuerdo haber ido hace unos años a la misma casa Courret, creo que como parte de la Bienal de Lima que tanto se extraña a ver una  fabulosa exposición de sus bellas fotografías, testimonio de una época, unas costumbres, personas que se congelaron en el tiempo de las placas.


Eugenio Courret (1841–1900?) fue un fotógrafo francés radicado en la ciudad de LimaPerú.1 2 Llegó a esta ciudad en 1860 para trabajar como camarógrafo en el estudio fotográfico de Eugène Maunoury. En 1863 fundó con su hermano Aquiles el estudio “Fotografía Central”. En 1887 dejó el estudio a Adolphe Dubreuil para luego, en la década de 1890, retornar a Francia donde prosiguió su labor fotográfica. El estudio Courret quebró definitivamente en 1935, el archivo contaba entonces con más de 150.000 negativos. Debido a esto, se entregó a muchos de sus trabajadores como parte de pago los negativos de vidrio. Entre aquellos que recibieron tal pago estuvo la familia Rengifo, quienes conservan un archivo de aproximadamente 54.000 placas. En 1987 dicha familia ofreció dicho archivo a la Biblioteca Nacional del Perú para que sea resguardado. Wikipedia. 









Les parapluies de Cherbourg (Demy,1964) Subtítulos español

Benjamín Domínguez, pintor mexicano

martes, 14 de febrero de 2017

Amor de plástico

Amor de plástico

Este extracto pertenece a un texto escrito por la argentina  Por Alina Diaconú en el diario LA NACION de Buenos Aires.
Los medios de comunicación nos informan que otro alemán, hoy, en estos comienzos del siglo XXI, acaba de inventar la muñeca inflable más sofisticada del mundo. Porque ésta ya no es pasiva y silenciosa como la que quería Hitler, sino que mueve sus caderas y su pelvis. Su corazón late, puede jadear, aumenta su temperatura corporal y es tan perfecta y tan humana que hasta tiene los pies fríos, nos cuentan.
Dicen que este objeto de siliconas con aspecto de mujer hace furor entre los muchos consumidores varones y parece ser que se vende en ocho mil dólares, siempre y cuando el comprador no quiera pedir otras funciones y otros detalles que la muñeca estándar no tiene y que, al ser agregados, encarecen su precio.
Vivienne es una imagen de mujer con voz computarizada que aparece en la minipantalla del celular y que sabe conversar sobre 35.000 temas. Con lo cual aquello de que muchas parejas se separan porque ya no tienen tema de conversación pasaría definitivamente al olvido.
Pero acaso la maravilla más cómoda, manuable y reciente para los hombres sea el invento tan comentado en estos días: la almohada con regazo de mujer, de origen japonés, que ya fue adquirida por tres mil señores.
Está también, como contrapartida, muy "a mano", una almohada con brazo de novio para mujeres solas. "Abraza, no se retuerce ni patea y siempre está a la mañana siguiente", comentó una japonesa, satisfecha, al parecer.
Parecería que lo artificial tiene gran espacio en este mundo y que la gente está dispuesta a encontrar compañía, palabras y caricias aunque sean de mentira.
Como para pensarlo. ¿Por qué esas personas no son capaces de encontrar una pareja? ¿Qué les impide enamorarse de alguien de carne y hueso? ¿Tanto temor en su corazón? ¿Tanto deseo de soledad o dificultad para poder vivir en compañía?  Sucedáneos. Dice el diccionario:  Que tiene propiedades parecidas a las de otra y puede sustituirla con un grado menor de calidad. Que es imitación de peor calidad que el original. Cientos de personas resignadas a recibir algo falso, alejado de la realidad, tal vez porque son incapaces de enfrentar las dificultades, de amoldarse, de ceder, de aprender a tener tolerancia. Quieren usar un botón que apague a la muñeca para que los deje en paz.
¿Y el amor? ¿Lo recuerdan, lo añoran, existe para ellos aunque sea en algún espacio perdido de su mente?
Gente mayor, gente grande, como dicen los argentinos, jugando con muñecos.  
Hoy 14 de febrero día de los enamorados, felizmente hay miles de parejas de carne y hueso que se juran amor eterno, que se acaricia, que se pelean, que argumentan, que explican, que sienten y ríen y lloran, porque la vida es intensa, siempre sorprendente, a cada instante algo sucede y caminamos en el tiempo.

Ver el artículo

http://www.lanacion.com.ar/725056-la-mujer-ideal

Alejandro y Maria Laura - Agüita del Equilibrio


Próximo concierto, estén atentos.

The Tango lesson - Libertango

Dónde lee Antonio Colinas.

Nos da curiosidad saber en donde leen las demás personas, si lo hacen sentados o recostados, en la biblioteca o en el café, en el metro o en la playa, pero más curiosidad nos da saber en dónde leen nuestros escritores favoritos. 

Acá un hermoso poema suyo 

Letanía del ciego que ve, de Antonio Colinas.
Que este celeste pan del firmamento
me alimente hasta el último suspiro.
Que estos campos tan fieros y tan puros
me sean buenos, cada día más buenos.
Que si en tiempo de estío se me encienden las manos
con cardos, con ortigas, que al llegar el invierno
los sienta como escarcha en mi tejado.
Que cuando me parezca que he caído,
porque me han derribado,
sólo esté arrodillándome en mi centro.
Que si alguien me golpea muy fuerte
sólo sienta la brisa del pinar, el murmullo
de la fuente serena.
Que si la vida es un acabar,
cual veleta, chirriando en lo más alto,
allá arriba me calme para siempre,
se disuelva mi hierro en el azul.
Que si alguien, de repente, vino para arrancarme
cuanto sembré y planté llorando por las nubes,
me torne en nube yo, me torne en planta,
que sean aún semillas mis dos ojos
en los ojos sin lágrimas del perro.
Que si hay enfermedad sirva para curarme,
sea sólo el inicio de mi renacimiento.
Que si beso y parece que el labio sabe a muerte,
amor venza a la muerte en ese beso.
Que si rindo mi mente y detengo mis pasos,
que si cierro la boca para decirte todo,
y dejo de rozar tu sangre ya sembrada,
que si cierro los ojos y venzo sin luchar
(victoria en la que nada soy ni obtengo),
te tenga a ti, silencio de la cumbre,
o a ese sol abatido que es la nieve,
donde la nada es todo.
Que respirar en paz la música no oída
sea mi último deseo, pues sabed
que, para quien respira
en paz, ya todo el mundo
está dentro de él y en él respira.
Que si insiste la muerte,
que si avanza la edad, y todo y todos
a mi alrededor parecen ir marchándose deprisa,
me venza el mundo al fin en esa luz
que restalla.
Y su fuego
me vaya deshaciendo como llama
de vela: despacio, muy despacio,
como giran arriba extasiados los planetas.

Coreografía de los amigos en Barcelona

Teatro en Barcelona sobre la familia

El fill que vull tindre DOCUMENTAL


La maravilla del teatro.

Valentina Lisitsa: La pianista voladora



Algunos de sus conciertos fueron suspendidos por pronunciarse en contra del gobierno de kiev, de Yatseniuk. 

ANA JUAN, ilustradora

Jaques Morelenbaum | Ar Livre (Jaques Morelenbaum) | Instrumental Sesc B...

 es un instrumentista, violonchelista, arreglador, maestro, productor musical y compositor brasilero.

Brasílio Itiberê - A Sertaneja


Obra para piano de compositor brasileño.

MY HOUSE IN UMBRIA (MI CASA EN UMBRIA-SUBTITULOS EN ESPAÑOL) FULL MOVIE


Con MAGGIE SMITH película hecha especialmente para HBO. 

LA MUERTE DEL CISNE , Maya Plysetskaya.1983.mpeg

Cher Baker - My funny Valentine

Trompetista, y vocalista de jazz norteamericano

lucio diodati pinturas.

The Swan (El cisne) de Camille Saint-Saëns ,