viernes, 24 de diciembre de 2010

Mi saludo de Navidad


Con estas fotos de mi nieta Julia les mando de mi parte de parte de ABRA y de parte de ABRAELAZULDELCIELO, un abrazo super cariñoso, deseo que tengan una preciosa Noche Buena que sientan el Espíritu de la Vida en medio de ustedes y las personas que más quieren. Que reciban el 2011 llenos de esperanza y sueños que se pueden alcanzar. Muchos cariños, de Ce









jueves, 23 de diciembre de 2010

Caballos salvajes en la playa

No tengo idea de que animal tocará en el 2011 segun el calendario chino.
A mi se me ha ocurrido que este nuevo año será como un par de caballos salvajes trotando en la orilla del mar. Me gusta la energía, la fuerza, el ímpetu de este par de caballos que corren juntos y se encuentran. Me gusta también lo que tienen de salvajes, de libres, de pertenecientes a la naturaleza y no a ninguna ley ni a ningun código que tendrían que descifrar. Un año entonces que nos demande ímpetu y gracia, ansias de libertad y búsqueda de compañía, sincronización con nuestro compañero. El caballo es nervioso pero a la vez es mágico. No nos extrañaría ver un caballo volando ni un caballo cantor. Para eso existen los Unicornios. ¿Un caballo poeta? El caballo en sí es poesía que vibra y sacude y penetra la mirada. Veo una vez más el video. Me encantan las manchas blancas en la frente como si anunciasen el destino que deberán llevar. Miro mi frente en el espejo y no encuentro la mancha blanca que apunta certera hacia mi futuro. Uno de los caballos, el que llevaba la delantera, interrumpe por un instante la carrera, voltea hacia su compañero y ¿qué hace? ¿le dice algo al oído? ¿lanza un relincho? ¿intenta morderlo? ¿Una advertencia, un descubrimiento, un pensamiento que se le acaba de cruzar por la mente? ¿Quién es el caballo que corre a su lado? ¿Su amante? ¿Su amigo? ¿Su cómplice? ¿Aquél con quién compite?¿O quién lo guía? ¿Son un caballo y una yegua? ¿O dos caballos o dos yeguas?




Poesía en nuestra vida

Que exista la poesía en nuestra vida, en la manera de mirar el mundo, momentos mágicos en los que nos sobrecogemos o disfrutamos, o sentimos una punzada de alegría al contemplar algo, descubrir, oír alguna palabra, cuando nos sentamos a escribir y nos transportamos a otro estado, desaparece nuestra conciencia y nos conectamos con la inmensidad. Esta película que ojalá llegue algún día al Perú trata de la poesía, del descubrimiento del poder de las palabras. Deseo para ustedes y para mi que este 2011 esé lleno de poesía.

domingo, 19 de diciembre de 2010

María en Navidad






María sin que nadie se lo recordase, sabía que la Navidad se acercaba. En los últimos siete meses no había hablado con nadie. El silencio, tan temido cuando estaba en libertad, se había convertido en su modo de vida. A veces, para no olvidar el sonido de las palabras, hablaba en voz muy baja consigo misma. Se pasaba todo un día repitiendo como letanía una sola palabra, el nombre de alguien a quien amaba o alguna palabra que tratase de explicar el sentimiento que la gobernaba, el temor o la ilusión que la mantenía con vida. Muchas veces repetía su nombre como para confirmar su existencia, María, María, un tic que buscaba anclarla en su memoria para no enloquecer.
A veces no recordaba ni porqué estaba ahí, olvidaba las leyes que imperaban en el mundo del que venía, un mundo represivo  que  preveía hasta los mínimos detalles. No se puede soñar, no se puede desear, no se puede pedir justicia, no se puede pedir paz. María incapaz de someterse a esas leyes había desobedecido. La casa de las Magdalenas, era el lugar en donde las mujeres valientes de Albehem eran encerradas para evitar que sus ideas de la llegada de un Salvador corriesen y contagiasen a los demás. María acusada de rebelde y de conspiradora había sido declarada culpable. Había tenido el juicio delante del Gran censor y estaba cumpliendo una condena de veinte años.
Pasaban días en los que olvidaba que había desaparecido de su vida la posibilidad de ver a su familia, a su esposo Antonio recluido en la Casa del Tormento, acusado de peores delitos.
Aún existía el peligro de que lo condenasen a muerte. Ella no se enteraría del destino que le tocaría seguir. Suponía que no volvería a ver a Simón, su pequeño hijo, a quien había tenido que abandonar casi recién nacido.

María ha adiestrado su mente, puede trasportarse si lo desea a espacios agradables, sentarse debajo de los olivos en el bosque con los amigos, o quedarse al costado del río escuchando el agua que brinca entre las piedras, arrastrándose como una serpiente que silba y acaricia. Ahora amanece en su mente, han llegado dos pájaros amarillos que se entretienen junto al rosal. En el calabozo oscuro María no piensa en huir, no duerme, descansa, se recupera, aunque no quiere hacerlo recuerda. Los han descubierto, se arrastra para esconderse. Una bala le roza la cabeza. Los someten a interrogatorios, los amenazan, les atan las manos, se burlan de ellos. Alguien escupe en su cara. Los separan. Todo ha sido inútil. Está prohibido soñar.
Es el amanecer del 24 de diciembre en Albehem en una celda húmeda y silenciosa. María alcanza a ver tras un resquicio entre dos piedras un rayo de luz brillante, afuera hay sol. Es noche buena y María rechaza la condena a la soledad. En la oscuridad busca inútilmente algún objeto que pueda simbolizar el nacimiento. Desea repetir el ritual. Cierra los ojos, medita y se pone a rezar. Ya casi es de noche cuando siente la presencia del ángel que dice: No temas, vengo a anunciarte la buena nueva que será motivo de inmensa alegría para todo el pueblo. Se enciende una vela y se ilumina un espacio como si estuviesen en un claro del bosque. María sabe que está en Belén. Una mujer acaba de dar a luz, el hermoso niño está recostado en un pesebre. Los acompaña su padre. Aparecen otros ángeles que tocan trompetas y cantan Gloria a Dios en lo más alto del cielo y en la tierra paz a los hombres. Algunos pastores que cuidaban sus rebaños se acercan para adorar al niño. Llegan los magos de oriente que han seguido la estrella brillante y ofrecen al niño cofres llenos de maravillas.
La celda está de nuevo en penumbras. María siente que no está sola. Puede ver a Antonio y a su pequeño hijo acercándose a ella para poder ver el Nacimiento. Los tres se abrazan y se desean felicidad. María no se cansa de mirarlos, de hacerles caricias. Los ojos humedecidos le confirman que es Noche buena. María se acomoda en una esquina y se duerme sabiendo que despertará en silencio y soledad pero no le importa. Hoy ha sido Noche buena y mañana será Navidad.


Este cuento lo escribí hace mucho tiempo y hoy al leer el artículo Navidad a la Cubana de Yoani Sánchez, desde Cuba,que nos habla de la censura a las prácticas religiosas en su país, publicado en El comercio, lo recordé, le di una arregladita y se los entrego.



Estatua de mujer

Me llegan estos dos poemas desde Buenos Aires, escritos por mi queridísima Patricia Requena, hermana de vida, sus poemas pertenecen a un libro de fotografías que está editando. He escogido yo las imágenes de Google para ilustrar los poemas, cuando me llegue el libro o las fotos las publicaré. Felicitaciones Pata, me gustaron mucho.



MUJER DE LUCES Y SOMBRAS (Noviembre 2010)

Mujer de sueños
Que fue soñada,
Que fue tallada
Por un cincel
De fuertes brazos
E intensos besos.

Que fue cobijo
De los secretos
De mil amores
Con sus dolores…

Que ardió encendida
Tras la contienda
Del fuego intenso
De la pasión.

Y en el reposo..

Y en la alegría..

Sueña despierta
Que cada día

Nace de nuevo…
No está dormida

En una piedra
Que nadie mira..






MUJER DE LUCES Y SOMBRAS (NOVIEMBRE 2010) (misma noche…. ½ hora antes)

Desde la fría piedra
Desde el frío metal
Te miro.

Parada en el centro de mí
Estoy viva.

Sueño tus sueños,
Palpito tu voz.

Soy yo, la misma.

La que hoy se alarga en un gesto
Para tocarte
Para que despiertes mi piel,

Mi piel de mármol..

Mi piel poblada de susurros quietos..
De música de amores,
De agonías. Des esplendores,
De palabras de amor.

Te espero.

Y desde ayer y hoy

Te quiero.

sábado, 18 de diciembre de 2010

Origen del árbol de Navidad




Respecto al árbol de Navidad, en el norte europeo se fraguó esta leyenda. Durante la fría noche, un niño caminaba sobre hielos y nieve en busca de refugio. Lo recibieron en la casa de un viejo leñador, cuya mujer le sirvió una rica comida. En el curso de la noche, el niño se convirtió en un ángel vestido de oro: se trataba del Niño-Dios. Luego arrancó la rama de un pino y se la entregó a los ancianos como recompensa por su generosidad. Dijo que la sembraran en cuanto pasara el mal clima, prometiéndoles que daría frutos. En efecto, se desarrolló un árbol que daba manzanas de oro y nueces de plata. Por eso los adornos más comunes que se usan en esa región son manzanas o piedras pintadas. A mediados del siglo XVIII, en Bohemia se incorporaron las bolas de cristal. En el siglo XIX, el árbol se extendió por toda Europa y en el XX también se hizo popular en el continente americano. Marcos Aguinis de la Nación de Buenos Aires
>

Historia que inspira

Conversaba anoche con un amigo de mi hija que se dedica a entrenar a jovenes emprendedores de lo inspiradora que era la historia de Susan Boyle, contra todo pronóstico, ella triunfó, pasando por alto las expectativas usuales de juventud y belleza como requisitos indispensables para el triunfo. Su magnífica voz, pero sobre todo su capacidad de arriesgarse, su olvido del miedo, su atrevimiento, se impusieron y salió del anonimato para ser reconocida como magnífica intérprete y su acción le cambió la vida para siempre.
Con ustedes la extraordinaria Susan Boyle:


viernes, 17 de diciembre de 2010

El mundo azul de Maria Laura

Esta semana fuimos a ver el proyecto de Maria Laura Bustamante(mi sobrina), que había creado para graduarse en Artes Escénicas de la Católica. En la obra que incluía canciones creadas por ella, sentimos la preocupación de los jóvenes que terminan la carrera que han seguido obedeciendo a su vocación ( arte, teatro, música) , al tener que insertarse al mundo laboral. Ver como compatibilizar sus sueños con la realidad y con las exigencias ( reales o imaginarias) de los demás.
Nos gustó muchísimo y aplaudimos su valentía y entrega. Las voces de Alejandro y Maria Laura nos encantan. Los que no pudieron verla tendrán otra oportunidad en febrero, como parte del festival " Saliendo de la Caja" que organiza la Universidad Católica.



EN PAUSA Proyecto de Artes Escénicas-teatro musical (que juega al concierto)-De un lado del muro está María Laura EN PAUSA, con sus miedos y fantasías. Del otro lado del muro está el futuro incierto que ofrece una vida dedicada a la música. Lanzarse para apostar por nuestra pasión, o quedarse siempre suspendido, siempre EN PAUSA. Este espectáculo nos traslada al interior de María Laura y Alejandro, que hacen un viaje casi onírico, confrontándose a sí mismos para poder tomar una decisión.

Una canción de Maria Laura que se interpreta en la obra:

miércoles, 15 de diciembre de 2010

La fabulosa Pina Baush





Cuerpos pintados

Hace unos años vino a Lima una colección de fotografías de cuerpos pintados. Me perecieron maravillosos. Recordé que cuando todavía era niña vi como Szyszlo
pintaba el cuerpo de una mujer para una fiesta en Ancón. Ella permanecía quieta mientras él daba pinceladas convirtiéndola por unos instantes en lienzo.





domingo, 12 de diciembre de 2010

La Traviata en el Jockey

Carmen, amiga queridísima tuvo hoy la estupenda idea de invitarnos a la opera que Cinemark está ofreciendo en el Jockey. Nos tocó La Traviata de Verdi, por la Royal Opera House en el Covent Garden, que nos conmovió hasta las lágrimas. La opera está basada en la novela "La dama de las Camelias" de Alejandro Dumas.
Otros amigos nos habían dicho para ir a Larco Mar y nos habían comentado lo increíble que era como te sientes en el teatro, los aplausos como si uno estuviese en el mismísimo teatro, pero coincidía con el verano y la playa y no pudimos ir. Ellos tenían razón y aún más. Lo disfrutamos muchísimo. Mil gracias Carmen y Rodo por tan buena iniciativa.

René Fleming y Joseph Callejas y el magnífico Thomas Hapson en los papeles principales.







sábado, 11 de diciembre de 2010

The man I love

Estos días he estado leyendo "Ventanas de Manhattan" de Antonio Muñoz Molina, él habla mucho de música, especialmente de jazz y fue así como llegué a esta hermosa canción.

Juan Cruz nos cuenta sobre nuestro nobel


Parece que el diario El País ha enviado a su cronista Juan Cruz a cubrir los dias de nuestro nobel Mario Vargas Llosa, en Estocolmo. Será porque son grandes amigos. En la siguiente crónica, nos cuenta detalles graciosos, anécdotas divertidas.

REPORTAJE: La semana sueca del Nobel
Las travesuras de un Nobel formal
Como un buen premiado, Vargas Llosa cumplió el programa con intensidad y disciplina pese a que tuvo fiebre, se quedó afónico y sufrió una caída
JUAN CRUZ - Estocolmo - 12/12/2010
Mario Vargas Llosa se comportó "como un Nobel excelente", acaso "el mejor que ha tenido la Academia Sueca", como dice su agente, Carmen Balcells, pero "le ha pasado de todo en Estocolmo" por culpa del clima, de las exigencias de los fotógrafos y de sus propias "travesuras". Lo último, "un fiebrón" que lo tumbó en público la noche en que los peruanos le rendían homenaje, el jueves víspera del acto con el rey de Suecia.

Ya no tiene 20 años, dice él mismo, "y por eso me presté a hacer piruetas para una foto que me pidió un retratista sueco. Póngase así, póngase asá, ¡cómo si yo fuera uno de mis nietos! Y, claro, haciendo esas travesuras me caí". Él describe las consecuencias con menos eficacia que su entorno, aunque sea el Nobel. Esa caída le dejó "el culo morado", con un hematoma terrible, como dice la primera gente que le atendió; en todo caso, y esta frase es de su agente, "¡se pegó un culazo de aúpa!".
Ese "culazo" fue lo de menos, pues la hinchazón progresiva de la nalga solo podía vérsele en la intimidad. Lo que le pasó verdaderamente grave a Mario Vargas Llosa, el autor de El hablador, es que perdió la voz, y la perdió por completo, la misma mañana del martes, el día más importante de su actuación como Nobel 2010, cuando tenía que pronunciar un discurso que luego le haría llorar. Él lo comentaba "divertido, porque qué vas a hacer" la mañana del viernes, cuando se le había atenuado la afonía "un poco, pero ves que no puedo hablar, viejo". Estaba más tranquilo porque ese día tan solo tenía que leer un folio, el brindis que convirtió en un cuento en el que él era el protagonista afortunado ganador de un premio que dan en Suecia, "este curioso país".
Pero la afonía fue algo muy serio; ocurrió porque no se cuida, dicen alrededor. El domingo por la noche, cuando llegó de Madrid a Estocolmo, fue recibido por una ola de frío, y aún así insistió en ir caminando hasta el restaurante; posó en la calle para los fotógrafos, y convirtió su regreso al hotel, otra vez, en una especie de peregrinación atlética. Al día siguiente siguió creyendo que tiene 20 años, y de nuevo insistió en desafiar el frío como si fuera un juego de nietos. Total, resfriado, y la voz que se le fue como por un sumidero.
Había que verlo esa mañana. Él es "el hombre más cumplidor del mundo", decía su agente, y dice su edecán vigilante de estos días, Juan Iborra; así que insistió en ir a todas las cosas, en cumplir todos los compromisos, como si hubiera firmado un contrato que le obligara a vivir sometido a las reglas estrictas del Nobel. ¡Y no podía hablar! Esa mañana que comprobó que lo del culo no era nada, lo grave era la voz, empalideció de pronto, agarró por el brazo al edecán que le puso la Academia y emprendieron viaje a un hospital, a que le pincharan.
Ni así. Por la tarde, con la garganta indecisa y el trasero protestando, acometió la tarea que ni soñó cuando la madre lo llamaba Marito o cuando el padre le recriminaba dedicarse a "esas mariconadas" de la literatura: hablar ante la Academia Sueca para agradecer el premio más grande que puede soñar un escritor. Hubo un instante en que se olvidó de la voz y de los dolores que le produjeron las travesuras suyas y del fotógrafo. Y lloró. Ya eso es leyenda.
Lo cierto es que esos dos incidentes marcaron la historia de la semana en la que Mario Vargas Llosa se convirtió en el premio Nobel de Literatura. Desde el primer día, desde aquel 7 de octubre en que Peter Englund, el secretario perpetuo de la institución académica sueca, le contó, entre ruidos eléctricos, que era el Nobel, Vargas Llosa "ha vivido un cuento de hadas". Eso lo dice el hijo Álvaro. Los hijos y los nietos han vivido la misma ensoñación, en la que Patricia ha sido figura principal, la protagonista más directa de lo más importante y grave de su discurso.
Pero vayamos por partes. Los hijos y los nietos lo han vivido como una fiesta, aunque lloraran. El día en que Mario pronunció su discurso esos siete miembros jóvenes de la familia fueron convidados a subir al estrado que luego ocuparía el padre; y allí los tres hijos y los cuatro nietos adolescentes "fuimos Nobeles no oficiales", presentados, además, uno a uno, "ante un inexistente auditorio" por el propio Englund.
Fue una risa que ellos se guardan. El llanto tiene otra historia. Cuando bajó del atril Vargas Llosa, acosado aún por miles de manos que querían tocarlo como si fuera un aparecido, exclamó: "¡Y yo que nunca lloro!". Pocos sabían allí que el Nobel, que jamás miente, "y así me va", dice, riendo, ahí mintió. Ha llorado, poco, pero ha llorado "cuando tocaba". Su gran amigo Fernando de Szyszlo, "con el que jamás he tenido una disensión, desde 1958", explicó después de la cena de los amigos peruanos (120, mal contados), que él vio llorar a Mario las dos veces en que lo ha hecho a lágrima viva.
Una vez fue cuando murió su madre, a la que él adoraba, "la mujer que convirtió mi infancia en un paraíso"; fue hace una década, ella estaba en la clínica San Felipe de Lima, Perú "era la dictadura de Fujimori", y Mario se acercó a la habitación de la que salía su tío Pedro, médico. "Tu madre murió, Mario". Y ahí, aquel que fue Marito para ella y Zavalita para la mitología que él empezó a crear, prorrumpió en un llanto prolongado y tristísimo. Hubo un llanto distinto, como de fin de etapa, de la tristeza que guarda el tiempo para una ocasión así cuando murió su amiga Blanca Varela, hace dos años. La poeta era la ex esposa de Szyszlo y Vargas Llosa la quería con la pasión de un lector fieramente humano. "Y se rompió. Mario llegó, la vio, y se rompió. Mario no pudo más. Era un llanto extrañísimo, el llanto más dramático que he visto en mi vida".
Szyszlo no es un amigo casual; es el amigo de presencia más prolongada en la vida del Nobel de Literatura. Él dice que le quiere desde que lo vio, y por una circunstancia muy particular: Mario tenía 22 años, se iba a Europa, "a hacerse escritor de tiempo completo", y fue a ver al artista, uno de los más importantes, entonces y ahora, de América, un hombre que conoció a Picasso y a Óscar Domínguez, y que, a los 85 años, vive la alegría del Nobel, quizá, como la de un hijo... "Me vino a ver para pedirme un grabado para ilustrar una antología de César Moro... No es común que un joven escritor pida algo para otro escritor, y eso me sorprendió".
Luego han sido cómplices en la vida, en el arte, en la política... Combatieron juntos a Alan García y a Fujimori, y ahora, lo que es la vida, Fujimori está en la cárcel, "por ladrón", y Alan García, presidente de Perú, le ha encargado a Fernando de Szyszlo, a quien todos llaman Gody, ejercer de "ministro plenipotenciario de Perú" para estos actos de Estocolmo. "¡Me ofrecieron incluso un pasaporte de embajador! Pero no lo he ido a recoger".
¿Y qué le mantuvo cerca de Mario, y viceversa, durante tanto tiempo? Szyszlo: "Su inocencia, su entusiasmo. Su generosidad". Vargas: "La lealtad. Nunca hemos tenido ninguna sombra. Nos adivinamos el pensamiento, y jamás nos ha desunido nada".
Una amistad muy especial. Le pregunté a Gody qué se siente ante la alegría de un amigo. ¿Rejuvenece? "No. Nunca había notado tanto que tenía 85 años como ahora. Ya mi vida es solo presente. Y Mario ahora inaugura otro futuro".
Mario está feliz, su hijo Álvaro lo define bien: "Vive un cuento de hadas. Lo vivimos con él". Se "acojonó", dice el propio Nobel, al ver que "mi cuerpo mandaba mensajes tan evidentes de que ya estaba definitivamente cumpliendo la edad que tengo. Ese fiebrón que me entró la noche del homenaje que me hicieron los peruanos fue una señal. Se acabó, el cuerpo avisa". Pero acá está, muy feliz. Le hizo mucha gracia que se publicara ese dibujo en un periódico peruano en el que aparece declarando su amor a Perú: "Llevo a Perú en las entrañas". Y Fujimori, cuyo personaje dice: "¡Y yo me lo llevé en 12 maletas a Japón!".
Ríe a carcajadas; ha leído algunos ataques que ha recibido en España. "¡Dicen que Bush habla por mi boca! Agradezco que me ataquen, han dicho tantas cosas buenas de mí que parece que me van a convertir en una estatua. ¡Esas críticas y Patricia son las cosas que me jalan hacia abajo, lo que me quita la tentación de la vanidad! Me recuerdan que estoy vivo!".
-Por cierto, Patricia, ¿sigue usted creyendo que su marido solo sirve para escribir?
-¡Clarísimo! Si yo te contara: le dejé solo en un viaje reciente a Italia. Miró el billete, se fijó en la hora de su llegada a Madrid, y no en la hora de su salida, ¡y no sabía cómo regresar de Italia! ¡Un incompetente total!

De la sociedad de los poetas muertos


Leímos este texto en la última clase de ABRA para cerrar el año. Al leerlo recordé lo mucho que me había gustado la película, la idea de un buen maestro, la felicidad de tenerlo y la capacidad que tiene de crear jóvenes con ideales, entonces fui a comprarla, todavía no la he vuelto a ver pero cuelgo el texto para que ustedes tambien la recuerden.



De la Sociedad de los poetas muertos.
Autor: Walt Whitman


No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores: el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes.

Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la vida.

La sociedad de hoy somos nosotros Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ....

viernes, 10 de diciembre de 2010

Yemaya

Me enteré de Yemaya por una amiga cubana. Me encanta la idea de la diosa del mar a la que hay que rezarle para pedirle ayuda. Poner siete piedras y flores y prender una vela para hacer la petición. Una tradición que viene del Africa y que se sincretiza con la Virgen de Regla y Stella Maris.


Yemaya es la madre de todos los hijos en la tierra y representa al útero en cualquier especie como fuente de la vida, la fertilidad y la maternidad. En la naturaleza está simbolizada por las olas del mar, por lo que su baile se asemeja el movimiento de las mismas.




La vida es bella





Qué película, qué mensaje, la vida puede ser bella hasta en un campo de concentración si hay alguien que te ayuda a ver las cosas como soñamos ver.
Sin duda un poeta, un contador de historias, una artista del que nos gustaría dejarnos llevar de la mano para recuperar la inocencia de la infancia.Un padre que quiere dar a su hijo el amor por encima de todo. Qué personaje Guido Orefice (interpretado por Roberto Benigni) director y coescritor de la película.Y entonces tenemos la música interpretada por Noa para aumentar nuestra emoción.


lunes, 6 de diciembre de 2010

Mariposas en Tenerife



Nuestro amor por las mariposas debe venir desde nuestra infancia cuando esos seres alados y preciosos pasaban a nuestro lado sorprendiéndonos. Estuve una vez en Viena en un mariposario y me sentí feliz.Seres tan espirituales capaces de atravesar el aire y luego descansar con delicadeza en una flor y si se tiene mucha suerte en tu espalda o sobre las manos.


domingo, 5 de diciembre de 2010

Ir tejiendo

Debería estudiar lo que significa el arte de tejer, porque es eso lo que hacemos en nuestra vida. Ir tomando puntos, pasándolos de un lado al otro, creando nuevos, deshaciendo lo que estaba mal. Un tejido que comienza con nuestro nacimiento y termina con nuestra muerte, tejemos nuestro ser, nuestras relaciones con los demás, nuestro camino, como las arañas, para poder seguir avanzando. Cada día el tejido crece un poco pero mientras lo tejemos solo podemos ver lo que estamos haciendo, no el conjunto, el conjunto solo lo veremos cuando hayamos muerto, será un hermoso tejido con dibujos de personas, de objetos maravillosos, de paisajes en los que cualquiera quisiera penetrar. De Reflexiones, Junio 2006



Medea: una combatiente al extremo

Anoche fuimos al teatro de la PUC, habíamos visto MEDEA en Buenos Aires en el teatro San Martín con una actriz extraordinaria pero los comentarios de esta MEDEA despertaron nuestra curiosidad y realmente fue una experiencia totalmente distina. La actuación de Sofía Rocha nos deslumbró y aplaudimos la dirección de Gisela Cárdenas que introduce elementos nuevos en nuestro teatro peruano con esta adaptación que pone el texto de Eurípides en nuestra época. Escenografía, coreografía y música excelente. No dejen de verla, está en los últimos días. No se asusten con el monólogo de inicio de la obra que es un poco pesado, pero una vez superado, lo disfrutarán.



sábado, 4 de diciembre de 2010

Dibujo animado de lujo

Marina, que siempre tiene muy buen gusto y además descubre maravillas en internet, me envía este youtube precioso. Las letras no puedo descifrarlas. ¿De qué país será? ¿Qué se les ocurre?
Lo que si podemos saber es que es una animación de mucha sensibilidad y talento artístico de gran calidad. Mi amiga Maria Luisa, usa este adjetivo "de lujo", para decir que algo es fuera de serie. Y entonces yo, me lo robo y lo aplico acá.

Carlos Bernasconi, retrospectiva


Anoche fuimos a la muestra de Carlos Bernasconi en el Británico, una retrospectiva de toda su obra. Fabulosa. Tuvimos la buena idea de dejarnos llevar por uno de los guías que hay en la galería, un muchacho historiador que nos explicó con detalle todo su proceso creativo. No dejen de ir a verla, es estupenda y háganme caso, díganle que sí al joven guía. Cuelgo un video, pero como el video no tiene música, cuelgo yo algo de música para que les sea más agradable ver sus obras. Nosotros somos amigos de Carlos, hemos ido mucho a su taller que se llama Villar T, que sabemos que hasta ahora lo conserva. Aparte de ser un excelente artista, Carlos es un gran conversador y persona muy agradable.







Máquina de animación musical




Stephan Malinowski, norteamericano, es el inventor de una máquina de animación musical, composictor, educador. Acá veremos lo que su máquina produce:






viernes, 3 de diciembre de 2010

Los amados Beatles



Recuerdo como si fuera ayer la aparición de los Beatles en nuestra vida. Fue una verdadera revolución y desde ese momento vivimos pendientes de ese conjunto tan original que despertaba en nosotros tantos y tan diversos sentimientos, ritmos, entusiasmo. Las letras de sus canciones estaban y siguen estando llenas de poesía.




Picasso dijo alguna vez: “uno comienza a volverse joven a los sesenta pero para entonces ya resulta demasiado tarde”.


jueves, 2 de diciembre de 2010

¿Qué haríamos sin amigos?

Este texto me ha acompañado desde hace muchos años, Henry Miller en su libro: "El libro de mis amigos", nos señala la importancia de los amigos:

“Se aproxima mi noveno aniversario y con él toca a su fin mi primer paraíso en la tierra, o para ser exactos, mi segundo edén, porque el primero transcurrió en el útero materno. Allí pugné por permanecer eternamente, pero el forcep pudo más que yo. Fue un período maravilloso aquél en el seno de mi madre, y nunca lo olvidaré. Tenía casi todo lo que uno puede desear…excepto amigos, y una vida sin amigos, no es digna de ese nombre, por confortable y segura que sea. Y cuando digo amigos, quiero decir amigos. No todo el mundo puede serlo. Debe tratarse de alguien que esté tan apegado a uno como la propia piel, alguien que imprima emoción y sentido a tu vida. Es como el reverso del amor pero incluyendo el amor mismo. La diferencia entre el paraíso del claustro materno y ese otro de la amistad en que en e útero estás ciego, mientras que un amigo te proporciona cien ojos, como la diosa Indra. A través de los amigos uno vive incontables vidas, ve el mundo en otras dimensiones; vive cabeza abajo y de dentro afuera. Jamás estás solo, nunca lo estarás. El físico alemán Fechner decía que se viven tres vidas: una en la matriz, otra en el mundo y una tercera en el más allá. Pero se le pasaron por alto las múltiples vidas que vivimos en y a través de los otros, a causa o por efecto de los otros. “


domingo, 28 de noviembre de 2010

De sillas


De sillas

Sillas de cuatro patas
De tres
Un trono.

Todas las sillas son mías
Hasta las más pequeñas.

La silla en la que me siento
Es siempre la mejor silla
La que me acomoda y me viste.

Silla con brazos
Que me aprisionan o abrazan
En las que recuesto un cansancio
Que vengo acumulando desde siglos.

La silla de la reina
Que no se inmuta
Con nada ni ante nadie
El carruaje de la reina
La espera
Para salir sin rumbo.

Silla giratoria
Que me muestra el mundo
En donde señalo culpables.

Silla voladora
Que me lleva hasta el vértigo.

Silla mariposa
Que me convierte en viento.

Me llevan en hombros
Sobre silla de plata.

Tu silla frente a la mía
Mirándose
Clavándonos los ojos eternamente
Prometiendo ser fieles hasta la muerte.

Mi silla cabalga
-ya llego, ya llego-
Espérame impaciente
Para que me beses al viento.

Silla de marfil
En la que suelto
Mi voz y mi estridencia
Soy yo quien digo
Persigo, ajusticio y doy muerte
Sin que mis manos dejen de ser blancas
De aparente inocencia.

He recostado mi cabeza
En sillas sillitas y sillones
Buscando inútil descanso.

La silla está ahí aguardando
Que llegue mi hora
Entre punzadas e incendios
Para entregarme a la muerte.

Una mujer se sienta
En una silla
Y decide no volver a levantarse
Planea permanecer ahí muda
Con la mirada vacía
Aprieta la mandíbula
Dejando que ingrese
Una cantidad mínima de aire
Sigue cerrando el acceso
Hasta detenerlo.

Una mujer espera a Ulises
En una silla
Sabe que el tiempo del regreso será largo
De una bolsa saca un tejido
Y teje y teje
Y por las noches desteje.

La silla al borde del abismo
Un joven se acerca, la pone cabeza abajo
De costado
Busca la parte más sólida
Hace un primer intento
La voltea una vez más
Se para en ella
inicia el equilibrio.

Coloco una silla sobre otra silla
Dos sillas
Tres sillas
Cuatro, cinco
Derrumbe de sillas.

Cedo y me siento.

Silueta de mujer doblada
Imitando una silla
De cuyo regazo brota una flor.

Sillas en venta
Silla para reír
Silla para pensar
Silla para soñar
Silla para llorar.

Sillas vacías
En círculo
En tren
Abandonadas
Quebradas
Sillas muertas.

Soy la que pierdo
Jugando a las sillas.

Silla coja
Rota
Apolillada
De piedra
Minúscula
De muñeca
De los deseos
Del erotismo.

Un fragmento



Marguerite Yourcenar Fuegos (fragmento) " En el avión, cerca de ti, ya no le tengo miedo al peligro. Uno sólo muere cuando está solo. "

Alegrías del flamenco

sábado, 27 de noviembre de 2010

Adios muchachos

Un tesoro enviado por mi amiga Pata de Buenos Aires. Qué maravilla debe haber sido escuchar a este genio, me encanta su ritmo.

Dos veces "Tua" de María Bethania

Viajé a Brasil cuando tenía 15 años y me deslumbré. No he regresado y ahora quisiera estar ahí en medio de esa gente que tiene el alma alegre y melancólica en donde existen músicos tan fabulosos como María Bethania. Hoy empezamos el día con María Bethania y su disco Tua.




Pensando en voce

martes, 23 de noviembre de 2010

domingo, 21 de noviembre de 2010

Cuando hablo de correr



Haruki Murakami es un escritor que tiene capturada a una enorme masa de lectores, entre ellos a mi.
Apenas vi "De qué hablo cuando hablo de correr", lo quise tener, ya estaba enterada de que hace varios años comparte la escritura con el ejercicio de correr, que es súmamente disciplinado y que participa de cuanta maratón se le presente.
Este libro es una reflexión sobre la influencia de este deporte en su escritura y en su vida.
El libro me espera pero ya adelanté las primeras páginas porque moría de curiosidad. Entre sus reflexiones hay una que me ha llamado la atención:
"Así de terriblemente despiadado era el maratón: un deporte imposible de practicar si uno no recitaba mantras a sí mismo o hacía algo por el estilo.
Había un corredor que decía que, ya desde que empezaba a correr, y luego durante toda la carrera, no hacía más que rumiar para sus adentros una frase que le había enseñado su hermano que también era corredor: Pain is inevitable. Suffering is opcional, el dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional, depende de uno."

No es que se me esté ocurriendo entrenarme para participar en una maratón pero si creo que podemos aplicar los descubrimientos de Murakami a nuestra propia vida.

viernes, 19 de noviembre de 2010

jueves, 18 de noviembre de 2010







Una mañana un indio Cherokee le contó a su nieto acerca de una batalla que ocurre al interior de las personas. Hijo mío, la batalla es entre dos lobos uno es malvado, es ira, envidia, celos, tristeza, avaricia, arrogancia, culpa, resentimiento, inferioridad... el otro es bueno, es alegría, paz, amor, esperanza, serenidad, humildad, bondad, verdad.
El nieto preguntó, ¿cual lobo gana?

El viejo cherokee respondió, "Aquél al que tú alimentes"

sábado, 13 de noviembre de 2010

Nuria Amat: Escribir para nacer





Nos dice Nuria Amat, escritora catalana:



Escribir para nacer. Mi madre muere cuando yo no he cumplido los tres años y nada de su cuerpo queda en mi memoria que pueda recordarla. Soy hija de palabras. Durante años quedo suspendida de un infierno de silencio. Allí lo llaman limbo. El olvido se ha llevado todos mis secretos. Abro los ojos y apenas consigo ver lo que hay detrás de la escritura. Una niña muda. Un colegio del que me sacan por mi cara de lástima. Un saco atado de palabras que llevan de un lado a otro. No empiezo a hablar hasta bien entrados los cuatro años. Seguramente debí decir las primeras palabras de la infancia, cuando mi madre fantasma estaba delante para recibir mi voz y festejarla. Pero nadie me asegura tal cosa. Uno de los psiquiatras más célebres de Barcelona vive al lado de mi casa. Mi padre piensa que mi caso tampoco es tan grave como para llamar a la puerta del doctor loquero y prevenirle de que la niña de al lado es sonámbula y es muda. Veo palabras. Pongo nombres al silencio. Invento recuerdos que no tengo. Soy poeta sin saberlo.



- "Doris Lessing decía que en literatura todo es autobiográfico. Esta frase, como todas, es verdad y es mentira. Yo no escribo nunca, no sabría hacerlo, sobre lo que me pasa en mi cotidianeidad. De entrada yo no escribo diarios, esto es importante. Nunca se me ocurriría escribir sobre mis hijas, mi marido o mis amigos íntimos. En el fondo, el que escribe siempre es otro, la que dicta la escritura es siempre una voz literaria, por eso un escritor dice la verdad cuando sostiene que sus libros no son autobiográficos. Claro que, de momento, yo sé cómo dominar esta voz, sé cómo incitarla a que me hable, aunque puede ocurrir que me hable y yo no la haga caso. Todo esto es muy misterioso. Pero es así. En La intimidad, por ejemplo, hay un escenario real pero en el momento en que se convierte en escritura deja de serlo. Es, por tanto, real e irreal al mismo tiempo. Cuando Juan Rulfo dice que Comala no es Comala o cuando García Márquez dice que Macondo no es Macondo están mintiendo y están diciendo la verdad. Esta es la magia de la escritura. Por otro lado, al escribir se produce un fenómeno muy interesante, y es que descubres cosas que no sabías. Yo no sabía, por ejemplo, que mi madre, como supe después de haber publicado la novela, tuvo problemas para hablar. Quiero decir con esto que para mí vida y literatura son lo mismo. Cuando uno reconoce que es escritor reconoce que está en un mundo de muertos, de espíritus, de recuerdos, de olvidos. Y ahí todo es lícito. Lo que quiero subrayar es que yo no utilizo mi vida personal del día a día para hacer literatura. Ni mucho menos. Aunque quede claro que ser escritor significa ser un ladrón o ladrona de instantes ajenos y perversos."

Marionetas y Kevin Johansen

Nada como la creatividad. Imagino como habrán disfrutado Kevin Johansen y su equipo haciendo este video.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Pintura de dos amigos

Contemporáneo de los pintores impresionistas, el francés Henri Fantin-Latour destacó por sus cuadros florales y sus retratos de grupo de los intelectuales parisienses de la época. Su verdadera formación la encontró en la copia de los maestros clásicos del Musée du Louvre especialmente Tiziano y Veronés. Posteriormente en 1861, fue discípulo durante un breve periodo de Gustave Courbet, aunque su realismo discreto e íntimo, tan diferente del de su maestro, hizo que pronto siguiesen caminos diferentes.

En 1855 conoció a James Whistler y con él realizó el primero de sus viajes a Gran Bretaña allí encontró la mejor clientela para sus bodegones y pinturas florales, que alcanzaron una fama extraordinaria por su realismo, comparable al de la pintura holandesa del siglo XVII

A partir de la década de 1870 el giro hacia una temática más literaria le relacionó con el simbolismo. Paralelamente en sus obras se reflejó su descubrimiento de la música contemporánea alemana de Robert Schumann Johannes Brahms y Richard Wagner que también le sirvió como fuente de inspiración. Murió en 1904 en Orne lugar donde desde la década de 1870 pasaba los veranos junto a su mujer.
..





jueves, 11 de noviembre de 2010

Un biblioburro maravilloso





La promoción de la lectura es una de las actividades que captura mi interés, el caso del biblioburro me emociona y despierta mi admiración. Alguien que tiene una idea y la pone en práctica produciendo cambios en niños que habitan regiones distantes de centros urbanos en Colombia, digno de imitar.




domingo, 7 de noviembre de 2010

Benjamin Menares, un personaje desconocido

por Cristián Warnken Jueves 28 de Octubre de 2010 Benjamín Menares
( Diario El Mercurio de Chile) Tú no lo conociste, lector; era uno de los guardias nocturnos de nuestra plaza, una pequeña plaza como otras en el mundo. No apareció en ningún titular de ningún diario ni en el noticiario central el día de su muerte. Porque no mató a nadie, porque no se ganó el Loto, ni maltrató a su mujer. ¿Cómo iba a ser noticia, entonces?
Era un ilustre desconocido como tantos millones que deambulan hoy por la ciudad. Pero su sonrisa nos iluminaba más que los faroles del alumbrado público cuando llegábamos en la noche a nuestras casas. Una sonrisa así no se olvida nunca, aunque sea la de un anónimo en la multitud, un don nadie.
¿Pero quién es "alguien", de verdad? ¿No somos todos unos "nadie", destinados a eclipsarnos en el anonimato de la muerte, más temprano o más tarde? Tras la paletada sobre un "alguien" o un "nadie", nos espera a todos el ineludible olvido. Para la mayoría de los que visitan nuestra plaza, él era un guardia más, un guardia sin rostro ni nombre. Un guardia del Delta 14: así se nombra en la jerga de las empresas de seguridad privada a los puntos de vigilancia de esta comuna. No puedo sacarme del alma su saludo cordial. Su sonrisa llena de dulzura me despierta en sueños. Lo veo venir a pedir agua caliente para hacerse el enésimo "cafecito" con los que capeaba las duras noches de invierno en esa estrecha casucha verde donde pernoctaba. Ahí tal vez sufrió de soledad y frío.
Supimos de su muerte tarde, un mes después. Ni nos percatamos de que no había vuelto, tan distraídos andamos por nuestras vidas satisfechas, ignorantes de las historias de tantos que cruzamos sin ver. ¿A cuántos no les haría falta una sonrisa así, a cuántos que, rodeados de rejas y alarmas y perros, no están protegidos del peligro peor de todos, el que hace más daño: el desamor y la falta de sentido? Don Benjamín regalaba su saludo y su sonrisa, sobre todo en las horas más difíciles, en mitad de la noche, que es cuando nos visitan nuestros peores monstruos y fantasmas.
Sándor Márai, el gran novelista húngaro, dijo que los personajes que más le emocionaban eran esos seres anónimos: el que clasifica las cartas en el correo, el mozo que te sirve un café, la señora que limpia los baños del hotel por donde pasaste, o sea todos los que hacen que funcione el mundo. La gran literatura rusa -Dostoyevski, Gogol, Chéjov- está llena de ellos. Es Akaky Akakievich, el infortunado personaje de "El capote". Es Benjamín Menares, el guardia nocturno de nuestra plaza, brillando como una estrella más entre millones de estrellas apagadas en la noche. El mundo cambiará cuando ellos sean titulares en los diarios, y no por un escándalo ni una epopeya o un chascarro: eso ocurrirá cuando nos interesemos de verdad en la luz propia que emana de ellos. El mundo no se cae a pedazos en este mismo instante porque hay muchos Benjamín Menares que lo cuidan -a lo mejor sin saberlo- en sus respectivos "deltas".
A todos nos fue dado cuidar un pedazo del mundo en el lugar que nos tocó nacer o estar. Pero no todos somos buenos guardias, no todos sonreímos como él en medio de la noche. Es fácil sonreír cuando se cuida el propio jardín, pero, ¿cuántos de nosotros llevamos una sonrisa al jardín y la plaza de los otros?
Una vez que termines de leer estas líneas, probablemente Benjamín Menares ya no existirá nunca más para ti. Será su minuto de gloria en una columna de un periódico, y luego lo borrarás del implacable disco duro que es nuestra frágil memoria. Así desaparece imperceptiblemente de nuestro precario campo de visión todo lo mínimo y crucial de lo que están tejidas nuestras vidas. Probablemente, al cabo de unos meses ya su sonrisa no me buscará en los intersticios de mi frágil recuerdo. Por eso, inscribo su nombre en esta página, como quien levanta una animita más en esta carretera que es la vida, y que cruzamos todas las noches a la velocidad del olvido.

Casement, personaje de Sueño del Celta


Todavía no he leído "El sueño del Celta", más bien estoy leyendo "El corazón de las tinieblas" de Joseph Conrad que dio pie a Mario Vargas Llosa para crear esta novela que está calificada por la crítica como excepcional.
Se nos dice:
El sueño del celta está basado en la historia real de un diplomático británico del siglo XIX, Robert Casement —una suerte de héroe, un visionario y un luchador social—, quien fue uno de los primeros europeos en denunciar los horrores del colonialismo cuyos informes sobre la barbarie y de los “civilizados” colonizadores en Africa y América ayudaron a las campañas de concienciación anticolonialistas en el continente europeo. En palabras de Vargas Llosa, Casement “tuvo una vida muy aventurera y realmente novelesca”. El autor dedicó tres años a reconstruir la vida de este defensor de los derechos humanos, que fue diplomático británico y que acabó militando activamente en la causa del nacionalismo irlandés.

De Casement: "una vez más se dijo que su vida había sido una contradicción permanente, una sucesión de confusiones y enredos truculentos donde la verdad de sus intenciones y comportamientos quedaba siempre, por obra del azar o pura torpeza, oscurecida, distorsionada, trastocada en mentira". Del sueño del Celta de Mario vargas Llosa.


La aventura que narra esta novela empieza en el Congo en 1903 y termina en una cárcel de Londres, una mañana de 1916. Aquí se cuenta la peripecia vital de un hombre de leyenda: el irlandés Roger Casement. Héroe y villano, traidor y libertario, moral e inmoral, su figura múltiple se apaga y renace tras su muerte. Casement fue uno de los primeros europeos en denunciar los horrores del colonialismo con argumentos

Película que hay que ver

Se consigue en video. El tema de las películas de relaciones familiares son en general muy interesantes, la relación entre hermanas y padres luego de haber sufrido una pérdida que tiene como causa una adicción. La vi en la tele, muy buena.

Conociendo a una escritora

Traje de Montevideo un libro de cuentos de Carmen Posadas llamado "Nada es lo que parece". Esta inteligente escritora uruguaya, premio planeta nos cuenta un poco de sí misma y de su obra en esta entrevista hecha en Holanda y luego si les ha gustado, he colgado otra.


Una exposición en la calle Arroyo

En la calle Arroyo de Buenos Aires en donde hay varias galerías de arte, en una de ellas encontramos la obra de Cristina Trovato:






Hermoso Ballet

Cría cuervos




que te sacarán los ojos"

El origen de este refrán se desconoce, aunque hay quien lo atribuye a una anécdota que le ocurrió a don Álvaro de Luna durante una cacería.
En el transcurso de ésta, el célebre condestable de Castilla se topó con un pobre hambriento que en el lugar de sus ojos presentaba dos horribles cicatrices que desfiguraban por completo el rostro. Totalmente impresionado, Don Álvaro le preguntó acerca del origen de las heridas. El mendigo le respondió lo siguiente: “Tres años ha criaba yo un cuervo que había recogido pequeñito en el monte; y le traté con mucho cariño; poco a poco fue haciéndose grande, grande… Un día que le daba de comer saltó a mis ojos; y por muy pronto que me quise defender fue inútil: quedé ciego”.
Don Álvaro socorrió a aquel desdichado, y con amarga ironía dijo a sus nobles compañeros de caza: “Criad cuervos para que luego os saquen los ojos”.
Desde entonces, esta frase se aplica para indicar la ingratitud de aquellas personas que, debiendo grandes favores, los olvidan o los pagan con acciones injustas o palabras molestas.

Nueva obra del gran Leonardo




La huella dactilar descubierta en la esquina de un cuadro que se creía obra de un artista alemán del siglo XIX parece confirmar que se trata de una tela de Leonardo da Vinci, informa la revista Antiques Trade Gazette. El cuadro, de 33 por 23 centímetros, se vendió en 1998 en una subasta en Nueva York por 19.000 dólares (unos 12.800 euros), pero si su nueva atribución es cierta, podría alcanzar ahora los 150 millones de dólares (unos 101,5 millones de euros), según los expertos.




La Bella Principessa" tras identificarla, "por un proceso de eliminación", con Bianca Sforza, hija de Ludovico Sforza (1452-1508), duque de Milán, y de su amante Bernardina de Corradis. Sobre pergamino.
Leonardo Da Vinci, considerado como una de las personas con más variados talentos de la historia, encabeza la clasificación de personajes más influyentes en la cultura europea seguido de William Shakespeare y de Wolfgang Amadeus Mozart. Albert Einstein, Sócrates, Johann Goethe, Galileo Galilei, Carlomagno, Erasmo de Rotterdam y Fyodor Dostoievski completan las diez primeras plazas de la lista, en la que también se encuentran, entre otros, Miguel Angel, Beethoven, Newton, Picasso, Cervantes, Marie Curie, Darwin o el Papa Juan XXIII.

Una mujer sin duda decidida




sábado, 6 de noviembre de 2010

Conociendo una escritora






Traje de Montevideo un libro de cuentos de Carmen Posadas llamado "Nada es lo que parece". Esta inteligente escritora uruguaya, premio planeta nos cuenta un poco de sí misma y de su obra en esta entrevista hecha en Holanda.





domingo, 31 de octubre de 2010

Plenos a los sesenta

Desde Paris -como si lo trajese la cigueña- me llega de mi amiga Josefina, este artículo que comparto con ustedes porque me parece muy cierto, la edad está en nuestra mente y lo que hagamos o dejemos de hacer depende exclusivamente de cada uno. Mientras más actividades realicemos o nos sintamos capaces de realizar, mientras mantengamos las ilusiones, asumamos responsabilidades, hagamos nuevos amigos y cultivemos los que ya teníamos, mientras nos sintamos satisfechos con nuestros roles de padres, esposos, abuelos, hijos, amigos, no aceptaremos el rótulo de viejos porque tenemos todavía mucho por hacer, es tal vez nuestro mejor tiempo.

SESENTA AÑOS EN EL SIGLO XXI
Si miramos con cuidado podemos detectar la aparición de una franja social que antes no existía: la gente que hoy tiene alrededor de sesenta años. Es una generación que ha pateado fuera del idioma la palabra "sexagenario", porque sencillamente no tiene entre sus planes actuales el hecho de envejecer. Se trata de una verdadera novedad demográfica parecida a la aparición en su momento, de la "adolescencia", que también fue una franja social nueva que surgió a mediados del siglo veinte para dar identidad a una masa de niños desbordados en cuerpos creciditos, que no sabían hasta entonces dónde meterse, ni cómo vestirse. Este nuevo grupo humano que hoy ronda los sesenta, ha llevado una vida razonablemente satisfactoria. Son hombres y mujeres independientes que trabajan desde hace mucho tiempo y han logrado cambiar el significado tétrico que tanta literatura rioplatense le dio durante décadas al concepto del trabajo. Lejos de las tristes oficinas de J.C. Onetti o Roberto Arlt, esta gente buscó y encontró hace mucho la actividad que más le gustaba y se ganó la vida con eso. Supuestamente debe de ser por esto que se sienten plenos...algunos ni sueñan con jubilarse. Dentro de ese universo de personas saludables, curiosas y activas, la mujer tiene un papel rutilante. Esta mujer pudo sobrevivir a la borrachera de poder que le dio el feminismo y en determinado momento de su juventud en el que los cambios eran tantos, pudo detenerse a reflexionar qué quería en realidad. Algunas se fueron a vivir solas, otras estudiaron carreras, otras eligieron tener hijos, otras fueron periodistas, atletas, o crearon su propio "YO S.A.". Pero cada una hizo su voluntad. Reconozcamos que no fue un asunto fácil y todavía lo van diseñando cotidianamente. Pero algunas cosas ya pueden darse por sabidas, por ejemplo que no son personas detenidas en el tiempo; la gente de sesenta maneja la compu como si lo hubiera hecho toda la vida. Se escribe, y se ve, con los hijos que están lejos y hasta se olvidan del viejo teléfono para contactar con sus amigos y les escriben en e-mail sus ideas y vivencias. Por lo general están satisfechas de su estado civil y si no lo están, no se conforman y procuran cambiarlo. Raramente se deshacen en un llanto sentimental. A diferencia de los jóvenes; ellos conocen y ponderan todos los riesgos. Nadie se pone a llorar cuando pierde: sólo reflexiona y toma nota, a lo sumo. La gente grande comparte la devoción por la juventud y sus formas superlativas, casi insolentes de belleza, pero no se sienten en retirada. Compiten de otra forma, cultivan su propio estilo...Ellos no envidian la apariencia de jóvenes astros del deporte, o de los que lucen un traje Armani, ni ellas sueñan con tener la figura tuneada de una vedette. En lugar de eso saben de la importancia de una mirada cómplice, de una frase inteligente o de una sonrisa iluminada por la experiencia. Hoy la gente de 60, como es su costumbre, está estrenando una edad que todavía NO TIENE NOMBRE, antes los de esa edad eran viejos y hoy ya no lo son, hoy están plenos física e intelectualmente, recuerdan la juventud, pero sin nostalgias, por que la juventud también está llena de caídas y nostalgias y ellos lo saben. La gente de 60 de hoy, celebra el sol cada mañana y sonríe para sí misma muy a menudo...Quizás, por alguna razón secreta que sólo saben y sabrán los de sesenta en el siglo XXI. ANÓNIMO


sábado, 30 de octubre de 2010

Ver teatro en BSAS



Hay para todos los gustos. Del teatro muy serio que te hace pensar, del ligero que te hace reir, el drama terrible que te hace llorar, del experimental que te hace formar parte del espectáculo.
Lo mejor que vimos fue "Los padres terribles" puesta por un teatro uruguayo.
Una familia disfuncional desde la mirada ácida del genial cineasta y dramaturgo francés Jean Cocteau (1889-1963). Infidelidad, celos y confusión de identidades se mezclan para crear una farsa feroz e hilarante. En una adaptación y dirección de Alberto Zimberg. Es una comedia negra, salvaje e impredecible que retrata un mundo donde los adultos son como niños cometiendo terribles crímenes. La obra sacude, divierte, deleita y desorienta, impacta y seduce.
Encuentro un video que anuncia la obra.


Fuerza bruta es un espectáculo que dan en el centro cultural Recoleta hecho por "De la Guarda" que ha tenido un éxito increíble en todas partes del mundo. La música, el baile, las luces, los materiales que cobran vida, el agua por la que se deslizan los actores como si fueran delfines, todo al alcance de la mano, los espectadores de pie, moviéndose al antojo de los actores para ver, absorver, oír, esto tan intenso que sucede como para despertarnos. Una experiencia multisensorial. http://www.delaguarda.com/frontend/main2.html






Nos capturó un espectáculo de Virginia Innocenti llamado "Dijeron de mi" en homenaje a la cantante "Tita Merello".

También vimos: "Todos eran mis hijos"; "Estado de ira"; "Un dios salvaje".
"El tercer cuerpo": Cinco vidas, cinco deseos de amar, cinco personas incapaces.Mientras tanto se vive, se trabaja, se intenta.Miedo a no ser, miedo a que sepan quien soy.Miedo e incapacidad.La historia de querer y no saber que hacer.La historia de un intento absurdo.y subir las escaleras.Y querer vivir cada día a pesar de todo.
" No me dejes así"; "Voces de familia"; y "Yo me quiero morir ¿y usted?"