jueves, 29 de enero de 2015

Llorar a lágrima viva

Llorar a lágrima viva Oliverio Girondo 

 
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, 
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad 
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
 
 
 

domingo, 25 de enero de 2015

CANCION DE CUNA VASCA .AURTXOA SEASKAN. OLAIZOLA


NARANJO EN FLOR - Polaco Goyeneche (Grabado en Estudio)


Mano entregada poema de Vicente Aleixandre

Mano entregada Vicente Aleixandre

Pero otro día toco tu mano. Mano tibia.
Tu delicada mano silente. A veces cierro
mis ojos y toco leve tu mano, leve toque
que comprueba su forma, que tienta
su estructura, sintiendo bajo la piel alada el duro hueso
insobornable, el triste hueso adonde no llega nunca
el amor. Oh carne dulce, que sí se empapa del amor hermoso.

Es por la piel secreta, secretamente abierta, invisiblemente entreabierta,
por donde el calor tibio propaga su voz, su afán dulce;
por donde mi voz penetra hasta tus venas tibias,
para rodar por ellas en tu escondida sangre,
como otra sangre que sonara oscura, que dulcemente oscura te besara
por dentro, recorriendo despacio como sonido puro
ese cuerpo, que ahora resuena mío, mío poblado de mis voces profundas,
oh resonado cuerpo de mi amor, oh poseído cuerpo, oh cuerpo sólo sonido de mi voz poseyéndole.

Por eso, cuando acaricio tu mano, sé que sólo el hueso rehúsa
mi amor -el nunca incandescente hueso del hombre-.
Y que una zona triste de tu ser se rehúsa,
mientras tu carne entera llega un instante lúcido
en que total flamea, por virtud de ese lento contacto de tu mano,
de tu porosa mano suavísima que gime,
tu delicada mano silente, por donde entro
despacio, despacísimo, secretamente en tu vida,
hasta tus venas hondas totales donde bogo,
donde te pueblo y canto completo entre tu carne.

Morir por una lágrima


Si sigues así, algún día vas a morir aplastado por una lágrima
– Flora Alejandra Pizarnik

7/8 EL FINAL DE LA VIDA - EL CUERPO HUMANO - DOCUMENTAL BBC

 Estuve tan feliz con este hermoso video que nos habla de la vida y de la muerte. Especialmente de la muerte, la preparación a ella, la aceptación, la ceremonia de morir.

El poeta murió al amanecer

El poeta murió al amanecer Raúl González Tuñón

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza, frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos Musas: la esperanza y la miseria.
Fue un poeta completo de su vida y su obra.
Escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera,
y como hombre de su tiempo que era,
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquina y banderas.
Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café,
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer,
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.
Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,
un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta,
y una antigua fragata dentro de una botella.
Los que le vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro.
Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido
y un pájaro en el hombro.


Raúl González Tuñón    

Alejandra Pizarnik: Memoria Iluminada (completo)


Bellísimo video sobre esta extraordinaria poeta argentina.

Hojas de hierba. Walt Whitman.


JOAN MANUEL SERRAT, campesina 1974.


Historias de cronopios y de famas




 
 

 
Sus historias naturales
León y cronopio

    Un cronopio que anda por el desierto se encuentra con un león, y tiene lugar el diálogo siguiente:

León.-   Te como.

Cronopio (afligidísimo pero con dignidad).-Y bueno.

León.-Ah, eso no. Nada de mártires conmigo. Échate a llorar, o lucha, una de dos. Así no te puedo comer. Vamos, estoy esperando. ¿No dices nada?

El cronopio no dice nada, y el león está perplejo, hasta que le viene una idea.

León.-Menos mal que tengo una espina en la mano izquierda que me fastidia mucho. Sácamela y te perdonaré.

El cronopio le saca la espina y el león se va, gruñendo de mala gana: -Gracias, Androcles.

 

Cóndor y cronopio

    Un cóndor cae como un rayo sobre un cronopio que pasa por Tinogasta, lo acorrala contra una pared de granito, y dice con gran petulancia, a saber:

Cóndor.-Atrévete a afirmar que no soy hermoso.

Cronopio.-Usted es el pájaro más hermoso que he visto nunca.

Cóndor.-Más todavía.

Cronopio.-Usted es más hermoso que el ave del paraíso.

Cóndor.-Atrévete a decir que no vuelo alto.

Cronopio.-Usted vuela a alturas vertiginosas, y es por completo supersónico y estratosférico.

Cóndor.-Atrévete a decir que huelo mal.

Cronopio.-Usted huele mejor que un litro entero de colonia jean-Marie Farina.

Cóndor.-Mierda de tipo. No deja ni un claro donde sacudirle un picotazo.

  
 
 Sus historias naturales
 

 


Flor y cronopio

     Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: «Es como una flor».

 

Tortugas y cronopios

     Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural. Las esperanzas lo saben, y no se preocupan. Los famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina. ”

Ballets Jazz de Montréal à Montmagny le 19 janvier 2013


jueves, 22 de enero de 2015

El instante de Borges

El Instante
¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados

 

espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

                                     Jorge Luis Borges

lunes, 19 de enero de 2015

¿Qué pasa cuando tocamos un instrumento?


Empezamos con las maracas?  Tocar un instrumento parece que es el arte que mas desarrolla el cerebro, que despierta a mayor. O atildad de neuronas y produce la mayor cantidad de conexiones.  ¿Qué nos sucede cuando escuchamos música? ¿Qué cuando tocamos algún instrumento?

Una nube que camina

( a veces las imágenes se relacionan de pura casualidad, entonces lo noto y sonrío, es como un truco de magia. Entonces juego con ellas.)
 
                    ¿Camina la nube en el cielo amarillo o solo se deja llevar por un fatigado viento?
 
 
 
 
     ¿Es una nube que camina la oveja?
 
 
Me mira la nube hundida en la nieve y me cuenta del frío que siente. Tal vez quiere que la cargue sobre mis hombros y la lleve conmigo junto al fuego.
 
 
 
 
 

Maternidad


 
Maternidad:
Somos madre siempre, hasta el dia de nuestra muerte. Y aunque no hayamos tenido hijos, son nuestros hijos los niños que nos dan vueltas, los que nos miran con grandes ojos curiosos, los que piden una caricia o que abramos los brazos para envolverlos. Somos nuestra propia madre y la madre de nuestra madre. Somos madre sin saber que somos madre, cuando olvidamos por un rato a nuestros hijos con la mente pero estan ahí en el corazón, en los huesos, en las esquinas más profundas, en los cuentos y en los cantos, en la ternura que se asoma y en la mirada profunda que todo lo abarca.

Sargy Mann - BBC Un pintor ciego


Leonard Cohen - Almost Like the Blues (Audio)


ESTAMBUL. Dimitrie Cantemir: "El libro de la ciencia de la música" - Con...


A History of Art in Three Colours , el blanco.


Persia Music


Extraños en la noche Session by Ohad Naharin


Alejandro y Maria Laura - Paracaidas - Quiero estar sola.



A veces deseamos estar solos. Nos lo pide el cuerpo y la mente. Un rato con nosotros mismos, conectados con nuestros deseos, modificando nuestros pensamientos, escuchando nuestros sentimientos. Entonces recordé esta canción compuesta por mi sobrina Maria Laura ,  a sentir con ella!

domingo, 18 de enero de 2015

New York City - Central Park Video Tour (Part 2)


New York City - Central Park Video Tour (Part 1)

Llegas a New York es el sueño de muchos y caminar por el Central Park es sentirte parte de esa ciudad a la que llaman La gran manzana , que tienen tanto por ofrecer, museos, hoteles, tiendas,plazas, rascacielos, restaurantes y gentes de todas partes del mundo. acá, el Central Park.

Leonora Carrington La novia del viento

Estoy leyendo Leonora, el libro de la mexicana Elena  Poniatowska que cuenta la vida de esta famosa pintora y escritora surrealista. Los primeros capítulos te llevan a Paris al apogeo del surrealismo. Mujér indomable de espíritu rebelde, fantasiosa y excéntrica, desafiante, estuvo internada en un manicomio en España y luego conquistó NY de la mano de Peggy Guggenheim. Luego se instaló en México. Tuve la suerte de ver una retrospectiva de su obra en DF, junto con Remedios Varo y otros pintores surrealistas extranjeros pero que vivieron en México. Una muestra inolvidable que marco para mi unas cercanía mayor con el surrealismo.

domingo, 11 de enero de 2015

Variedades


Ayer, me escuché contarle a una amiga, la historia de una niña, hija única, que vivía en Francia que era tan sola que se había inventado una amiga imaginaria, su mano izquierda era su interlocutora a la que le hacía preguntas, con quien discutía y se enfrentaba. Se desdoblaba como un ventrílocuo para hablar consigo misma y decirse y conocerse. Eso me lo contó que se había impresionado cuando la conoció.


 

El 31 de diciembre, haciendo caso al consejo de alguien, escribí una carta al universo, ahí le pedí mis más ardientes deseos, y para cumplir todo el rito, a las 12 de la noche, le prendí fuego y la convertí en cenizas. Me impresionó la unción con la que me dirigí al Universo, a lo infinito, a la inmensidad que todo lo abarca y que todo lo contiene, y entre todo, a mí.



 

Unas amigas se proponen ayudar a una persona mayor, se comunican con otras amigas, me llega a mí el comunicado, lo reenvío, a los pocos días se cumple el deseo y satisface la necesidad. Una de las maravillas de estar en la red.
 
 
 

 

Visite ayer a una de las hijas y a dos de las nietas, muy chiquitas, de una amiga queridísima que partió hace ya varios años. Ellas viven fuera y están aquí solo por unos días. Mi primera gran alegría del año.
Con ellas estaba mi amiga, no la podía ver pero la podía ver, los recuerdos fueron un solo recuerdo, un salto de pajarito, una sonrisa viva, me volví también niña y parecía que recién empezaría nuestra vida.
Quince minutos fuera del tiempo. Abrazos para las hermosas viajeras.
 
 

               Tengo en mi casa en la playa una mayólica en donde está escrita la palabra Noi.  Significa nosotros, un nosotros que incluye a quienes habitamos la casa y a quienes la visitan.  Todos somos un nosotros. Dicen que una manera de dejar de sentirse separada de los demás, es cantar en un coro. Tu voz, junto a las otras, se convierte en la voz de “nosotros”.
 
 
 

Magia a la luz de la luna - Trailer Oficial



Si bien la crítica la coloca como pieza menor, la he disfrutado mucho, el tema de fondo, ¿es mejor ser realista o creyente? ¿Pensar que hay vida después de la muerte? ¿Qué hay otras realidades aparte de las conocidas? Igual le da cinco estrellas.  Me encantó el paisaje, el vestuario, la época y el amor que triunfa.

Fenómenos de circo, pequeños cuentos de Ana María Shua

Tres micro cuentos de Ana María Shua, escritora argentina

 


Artistas del trapecio
 


No tengas miedo, volará, heredó nuestros genes, dice el artista del trapecio. Y desde el punto más alto lanza a su hija, un bebé todavía, por el aire, hacia los brazos de la madre aterrada e infiel. No debería temer: por las artes de su verdadero padre, el mago, la niña realmente vuela. O les hace creer que vuela.

Circo pobre
 
En un circo pobre cada artista tiene que cumplir varias funciones. Si nos fijamos bien, sin dejarnos engañar por el cambio de traje y maquillaje, veremos que muchos tratan de aprovechar sus habilidades en varias suertes. Por ejemplo, la equilibrista es la écuyère, los acróbatas son contorsionistas, el director del circo es el boletero y también el mago (ante el público, ante los acreedores). Algunos son más difíciles de descubrir, porque eligen papeles muy distintos entre sí, como la trapecista que hace de mono amaestrado (o al revés), los elefantes que trabajan de acomodadores, los payasos convertidos en aro de fuego. Pero la prueba más difícil es la del domador, que es también el tigre, cuando tiene que meter la cabeza adentro de su propia boca.

Ausencias
Está bien, a su artista le faltan los pies, pero con eso no es suficiente. ¿Qué sabe hacer? ¿Al menos camina con las manos? Es una suerte muy común, pero en un hombre sin pies podría sacarle provecho. Ya veo. Tampoco tiene manos. Sería interesante si pudiera hacer algún tipo de acrobacia con los muñones. ¿Ni brazos ni piernas? Bueno, eso ya vale la pena. Un hombre gusano. ¿Vio alguna vez la actuación del Príncipe Randian en la película Freaks?… Pero por lo que me dice, el torso… ¿Y la cabeza? Una cabeza que habla siempre impresiona, sobre todo si podemos demostrar que no es un truco. ¿Tampoco eso? Me parece cada vez más atractivo. ¿Por qué no me lo trae para que lo vea? Ah, ya está aquí, comprendo.

Andarse con florituras

Cuál es el origen de la expresión ‘andarse con florituras’?

 
¿Cuál es el origen de la expresión ‘andarse con florituras’?Posiblemente en alguna ocasión os habéis encontrado con una escena en la que alguien estaba explicando algo y lo hacía de forma larga y poniéndole todo tipo de detalles a su relato, a lo que otra persona le ha apremiado y le ha espetado un ‘ve al grano y deja de andarte con florituras’.
Esas ‘florituras’ no provienen del campo, sino  del mundo de la música y es el modo con el que se bautizó en Italia al hecho de introducir un ‘adorno en el canto’.
Era habitual que cuando un cantante añadía (voluntariamente) una nota (o varias) en una composición musical, con el ánimo de embellecer la obra de un compositor, se le llamase la atención para que no se anduviese con florituras, o sea, que no adornase con notas extras dicha obra.
Con el tiempo, el término floritura acabó utilizándose para definir a aquello que estaba más adornado de lo normal o incluso a los propios adornos que se añaden como complementos.
Algunas fuentes indican que, posiblemente, también provenga del preludio que se realiza con el florete por parte de los practicantes de esgrima (esos movimientos que se hace con la espada en el aire), pero esto en realidad es conocido como ‘floreo’ y se utilizaría en expresiones como ‘andarse con floreos’, sirviendo perfectamente como sustituta de la frase ‘andarse con florituras’.
Dos palabras que se asemejan (floritura y floreo), de distintas procedencias y que se pueden utilizar para referirse a lo mismo.
http://blogs.20minutos.es/yaestaellistoquetodolosabe

La Belleza de Pensar - Entrevista a Roberto Bolaño


Hermoso video donde conocemos de cera a Roberto Bolaño, escritor chileno.

DAVE BRUBECK TRIO & GERRY MULLIGAN Jazz

Gerry Mulligan (Nueva York, 6 de abril de 1927 - Darien,    fue un músico estadounidense de jazz, saxofonista barítono y arreglista.
  1. Dave Brubeck
  2. Dave Brubeck fue un pianista y compositor estadounidense de jazz. Fue uno de los principales representantes del cool jazz, en su línea principal y uno de los músicos de jazz más populares entre los no aficionados


El arbol de la vida

El árbol de la vida. Siento que debemos aferrarnos a el, buscar su sombra, observar el abrazo de sus ramas, apreciar la diversidad de sus frutos, sentir la savia que va de raíz a punta. En días de muerte me gusta pensar en la vida

Fotos antiguas rescatadas

 
En los anticuarios, por ejemplo en los puestos de San Telmo en Buenos Aires es fácil encontrar estas  hermosas fotos del pasado, cada una contando una bella historia, los personajes nos miran desde lejos y nos muestran mundos ya desaparecidos que fueron detenidos en el tiempo para llegar hasta nosotros.  Es una colección fácil de hacer porque no son muy caras y cada una es original y bella.
Recuerdo que me contaron de una artista que a partir de un álbum de fotos que encontró en un anticuario, contó una bella historia, inventada por cierto, otorgándole a esos personajes otras vidas, otros nombres, otras relaciones.  La mayoría de nosotros conservamos fotos de nuestros antepasados. Mi madre tiene las de mi abuela, y se que en ellas están unos parientes escoceses míos que vivieron en Boston y se comunicaron con mi abuela por carta, mandándoles sus fotos y que uno de ellos hasta vino a Lima y se conocieron. Mucho por saber. Entonces cada uno a buscar sus fotos, a preguntar a los mayores, a rescatar sus historias.













Aquellas Pequeñas Cosas - Joan Manuel Serrat y Joaquin Sabina


Esculturas en la calle- George Rickey


domingo, 4 de enero de 2015

El dulce milagro de Juana de Ibarburu

El dulce milagro de Juana de Ibarburu poeta uruguaya.
¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,...
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.
Y murmura al verme la gente que pasa:
«¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!»
¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende,
que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!
que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: «Voy con la dulzura»,
de inmediato buscan a la criatura.
Que me digan loca, que en celda me encierren,
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo, carcelero fiel.
Cantaré lo mismo: «Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen».
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!



Lee todo en: EL DULCE MILAGRO - Poemas de Juana de Ibarbourou http://www.poemas-del-alma.com/juana-de-ibarbourou-el-dulce…

Maria Volonte sings "La Flor de la Canela" by Chabuca Granda



Escuchar una canción peruana en otro país, produce gran alegría, están hablando de nosotros, de nuestro país, reconocemos cada palabra, cada imagen. EN Clásica y Moderna María Volonté cantó para nosotros La flor de la canela de Chabuca Granda a quien adoran en Buenos Aires, tanto que hay un pasaje que lleva su nombre en el corazón de La Recoleta.

Joyce - Passarinho Urbano (1976) - Completo/Full Album


La princesa de la boca de rosa

SONATINA

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.

¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
(La princesa está pálida. La princesa está triste.)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!

-Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor.