Buenos Aires siempre nos sorprende

Estuvimos unos días en Buenos Aires, es nuestra segunda ciudad y siempre que la visitamos descubrimos nuevos lugares, algunos de sus secretos, siempre música ( esta vez fuimos a un festival internacional de Jazz) , pintura ( Visitamos el nuevo museo  de arte en Puerto Madero con la colección de Amalia Lacroze de Fortabat; teatro  ( No nos gustó "La gorda") y cine especialmente linda : "La cámara oscura", película argentina.  Gozamos en nuestras caminatas por  los parques con sus jacarandás o ceibos, morados o rosas, las fabulosas librerías que me capturan durante horas, con  la vida que se muestra a cada instante y la gente  amable y entusiasta.  Vemos a los amigos, qué felicidad reencontrarlos,  brindamos con ellos, es una suerte estar otra vez en Buenos Aires. Comimos en Osaka, restaurante peruano calificado como el mejor restaurante de Buenos Aires. ( Realmente delicioso). 

En esta oportunidad caminaba por la calle Quintana y descubrí una de las casas (222) en las que había vivido Borges. En ella hay una placa que cita unos versos de  "Luna de enfrente" que dice:

"Así voy a devolver 

a Dios los centavos

de un infinito caudal

que me pone en las manos". 

Efectivamente, Dios nos pone cada día un caudal entre las manos. 

Todos tenemos un libro que nos espera de la misma manera que a todos nos aguarda un amor en algun sitio: la cosa es descubrirlo. 

Dice Tomás Eloy Martinez en una entrevista sobre Borges: Para los adolescentes de los años 50 Borges era, además, un escritor secreto, de culto. Creíamos que uno sólo de sus relatos o de sus poemas -el "Poema de los dones", por ejemplo, o el conmovedor "Límites"- equivalían a toda la literatura. Hace pocos meses, un profesor de Rutgers, que había leído un solo cuento de Borges - "La busca de Averroes", en traducción al inglés-, me dijo que esas pocas páginas habrían bastado para que le dieran el Nobel. Leer a Borges sin que ese placer sea enturbiado por el personaje Borges es algo que parece estar vedado ahora a los argentinos.

El único libro que me llevé al exilio fue El libro de arena y durante cuatro meses no leí otra cosa que sus trece cuentos, interminablemente. Creo que en esas escuetas páginas y en las de sus antologías personales de 1961 y 1968 cabe todo lo que Borges fue y lo que seguirá siendo.

Las dos últimas veces que vi a Borges, nos cuenta Tomás,  ya no era Borges sino su gloria. Primero fue en Venezuela, hacia 1979. Entró silencioso, modesto, en el Ateneo de Caracas y, cuando los reflectores se volvieron hacia él abrumándolo, la gente lo coronó con una ovación de diez minutos. Un escritor venezolano que estaba a mi lado me codeó y dijo: "Míralo bien. Es Homero, es Dante, es toda la literatura". Cinco años más tarde, volví a encontrarlo en la Universidad George Mason, en Virginia, donde miles de estudiantes lo oyeron de pie, en devoto silencio. Le oí decir entonces que dictaba prólogos y poemas en los aviones y que el aplauso de los hombres era una forma inmerecida de felicidad.

En 1961, poco después de haber recibido el premio Formentor, Victoria Ocampo le pidió a Borges que eligiera los textos que, a su juicio, lo representaban mejor. El breve volumen, de 200 páginas, fue publicado ese mismo año por la editorial Sur con un título explícito, Antología personal . En el escueto prólogo, Borges declara, con raro énfasis: "Mis preferencias han dictado este libro. Quiero ser juzgado por él, justificado o reprobado por él". 

Ahí están sus principales cuentos: "La muerte y la brújula", "El Sur", "Funes el memorioso", "El Aleph", "La busca de Averroes", "Las ruinas circulares", "El fin".

VERSOS DE CATORCE ( De Luna de enfrente) 

A mi ciudad de patios cóncavos como cántaros

y de calles que surcan las leguas como un vuelo,

a mi ciudad de esquinas con aureola de ocaso

y arrabales azules, hechos de firmamento,

a mi ciudad que se abre clara como una pampa,

yo volví de las tierras antiguas del naciente

y recobré sus casas y la luz de sus casas

y esa modesta luz que urgen los almacenes

y supe en las orillas, del querer, que es de todos

y a punta de poniente desangré el pecho en salmos

y canté la aceptada costumbre de estar solo

y el retazo de pampa colorada de un patio.

Dije las calesitas, noria de los domingos

y el paredón que agrieta la sombra de un paraíso,

y el destino que acecha tácito, en el cuchillo,

y la noche olorosa como un mate curado.

Yo presentí la entraña de la voz las orillas,

palabra que en la tierra pone el azar del agua

y que da a las afueras su aventura infinita

y a los vagos campitos un sentido de playa.

Así voy devolviéndole a Dios unos centavos

del caudal infinito que me pone en las manos.

Me encanta esta cita de Borges: 

"Un hombre se propone dibujar el Universo. Tiene delante de si una pared, que nada nos cuesta imaginar como infinita, y en ella va dibujando anclas, torres, espadas, etc., y luego llega asì al momento de su muerte. Entonces ve ese vasto dibujo. Le es dado ver ese dibujo infinito y ve que ha dibujado su propio rostro." (Borges)

En este you Tube podrán escuchar en la voz de Borges su poema  que nos habla de la ironía de Dios que lo hace  ser director de la biblioteca nacional siendo ciego.

Y para cerrar este post de Buenos Aires un youtube de Randy Weston al que tuvimos la suerte de escuchar tocar en el festival.