domingo, 6 de octubre de 2013
Gramercy Park en NYC
Mario me dice que hay lugares que me atraen especialmente por sus nombres. Debo reconocerlo. En este caso el Gramercy park aparte de ser tan hermoso, apacible, y con cierto misterio tiene un nombre que me cautiva. Un parque privado del que solo los habitantes que lo rodean tienen llave y acceso me hace acordar al cuento de Oscar Wilde El gigante egoísta. Sin embargo me gusta que se conserve la belleza de este lugar al que los demás, los otros, entre ellos yo, solo podamos asomarnos tras una reja. Delicadas plantas, bancas que invitan a descansar, pájaritos que caminan por el suelo y ardillas que bajan del árbol en busca de alimento o compañía sin temerte. Las casas que rodean el parque son muy hermosas y uno quisiera ser invitada a todas ellas, especialmente a la sociedad de los poetas o al National arts club. El hotel dicen que fue la casa en la que nació la poeta Edith Wharton. Una escultura de Calder pone intensos colores en la suavidad de verdes y tonos delicados del parque. Leo que una pareja encontró una vez la puerta abierta y entró para darse cuenta al poco rato que la puerta había sido cerrada con llave y ellos debían pasar la noche a la intemperie en ese lugar tan especial, felizmente alguien más visitó el parque y pudieron salir. Pongo algunas fotos, unas tomadas por Mario otras capturadas de Internet. 
René Magritte en el Guggenheim
En los viajes hay que tener suerte y yo la mayoríoa de veces la tengo, por ejemplo me toca normalmente buen clima, estos días en NY ni una gota de lluvia, nada de paraguas ni zapatos mojados, sol esplendoroso,gente amabilísima, y exposiciones estupendas, entre todas quizás la más impresionante la de Magritte, obras no tan conocidas suyas, dramáticas, intensas.
James Turrell en el Guggenheim
Tuvimos la suerte de ver esta impresionante muestra de James Turrell en el Guggenheim.
Este artista de la luz, la percepción y los espacios ha creado alguna de las más interesantes obras de arte del mundo, aunque no pensemos que el arte de Turrell se cuelga en la pared. Sus obras son generalmente espacios llenos de luz con un gran percepción de lo que se está viendo.
http://vacioesformaformaesvacio.blogspot.com/2013/02/james-turrell-projecto-wolfsburg.html
Este artista de la luz, la percepción y los espacios ha creado alguna de las más interesantes obras de arte del mundo, aunque no pensemos que el arte de Turrell se cuelga en la pared. Sus obras son generalmente espacios llenos de luz con un gran percepción de lo que se está viendo.
http://vacioesformaformaesvacio.blogspot.com/2013/02/james-turrell-projecto-wolfsburg.html
Feliz encuentro
Encontrarse con peruanos cuando uno está en otro país es un gusto. Una los escucha hablar, reconoce nuestra manera tan especial, nuestros diminutivos, no sé, la manera de alargar las palabras o subir y bajar algunas entonaciones para que el corazón se ponga contento y tenga la certeza de haber encontrado un compatriota estando tan lejos de nuestro país. No nos conocemos pero pronto nos hacemos amigos, conocemos a sus hermanos o a los amigos de sus amigos y entonces ya estamos abrazándonos y hablando con toda la confianza del mundo como si nos hubiésemos conocido desde siempre. Intercambiamos datos, ella me recomienda visitar el Museo Nogushi y Foundation Richard Serra mientras nosotros les recomendamos películas encantadoras y la exposición de Julia Margaret Cameron en el Metropolitan Museum . Entre tanta gente de todas partes del mundo, se nos regaló esa mañana un encuentro en el que conciliamos nuestro país y nuestras curiosidades.
Acá fotos de Julia M Cameron, del Museo Nogushi y de Richard Serra.
Cine visto en mi viaje a NY
Alguien nos dio el dato y seguimos fieles a esta sala de cine el Lincoln Plaza Cinemas que se caracteriza por pasar películas que te hacen reflexionar sobre la vida, sobre el hombre, sobre nuestra naturaleza y los conflictos que se sufren en diferentes partes del mundo. Recuerdo haber visto la maravillosa película “Los Santos Inocentes” basada en una obra de Miguel Delibes . ¿Ir al cine cuando uno está de viaje? ¿No es un poco una locura, perder el tiempo, dejar de ver la ciudad, los edificios, los cafés, lo que está sucediendo aquí y ahora? No si a uno le encanta el cine y además se tiene la desgracia de que quienes escogen películas para traer a nuestro país lo hacen a ciegas o solo con deseo de obtener enormes ganancias. Esta vez hemos visto seis películas, todas muy buenas, dos de ellas sobresalientes, memorables. Tuvimos la suerte de ver Captain Philips la película con la que se abría el Festival 51 de cine de NY, en una pantalla enorme con una fidelidad que nunca habíamos visto. Esta película no la vimos en el Lincoln plaza si no en otro cine del festival.
martes, 17 de septiembre de 2013
Luthea Salom
Cantante/guitarrista/compositora indie/folk con pinceladas naifs. Encuentra la paz en la composición; la energía en el escenario; le gusta el contacto directo con el público; odia los cambios: una batalla perdida ya que cruza el charco unas 8 veces al año entre Barcelona y Nueva York. Habla inglés, castellano y catalán, pero compone únicamente en inglés.“Es el idioma con el que crecí en Canadá y con el que logro expresar más honestamente mis sentimientos y vivencias. He oído decir que si te quedas senil de mayor, el cerebro sólo recuerda el idioma que hablabas a los 5 años. Eso significa que yo sólo hablaré inglés, y que mis hermanos, que crecieron en Barcelona, ¡tendrán
problemas para comunicarse conmigo! Ja. ¡Esperemos que no me quede senil pues!”
Mía Couto
António Emílio Leite Couto, conocido como Mia Couto, (Beira, Mozambique, 5 de julio de 1955) es uno de los más conocidos escritores mozambiqueños actuales.
En 1972 se instaló en Maputo y empezó a estudiar Medicina al tiempo que se iniciaba en el periodismo. Abandonó los estudios para dedicarse plenamente a la escritura. Más adelante estudió Biología, profesión que ejerce en la actualidad. Ha sido director de la Agencia de Información de Mozambique, de la revista Tempo y del diario Notícias de Maputo.
Su carrera literaria se inicia en 1983, con el libro de poemas Raiz de Orvalho, al que siguió, en 1986, su primer libro de cuentos, Vozes Anoitecidas Ha publicado crónicas, relatos breves y varias novelas. Su producción literaria, ya muy extensa, goza de enorme prestigio en los países de lengua portuguesa, y está traducida a varios idiomas, entre ellos el español, catalán, sueco, francés, alemán e italiano.
En 1999 Mia Couto recibió el Premio Virgílio Ferreira, por el conjunto de su obra.
En 2013 gana el Premio Camões , el equivalente al Premio Cervantes en lengua portuguesa, por su "vasta obra de ficción caracterizada por la innovación estilística y la profunda humanidad".
Números
Desiguales las cuentas:
por cada ángel, dos demonios.
Por un Sol, cuatro lunas.
Para tu boca, todas las vidas.
Dar vida a los muertos
es tarea de infinitos dioses.
Resucitar a un vivo:
un solo amor cumple el milagro.
Tristeza
Mi tristeza
no es la del trabajador sin tierra.
Mi tristeza
es la, del astrónomo ciego.
Fruta
Lo bueno del mango
no es la fruta.
Es la sombra.
La terrenal,
cotidiana
Abnegada sombra:
Al revés del sudor
Al revés de la mano
el sudor inversa cosechado,
almacenado en el dorso de la mano.
No es la temporada de frutas.
Nadie celebra la temporada de las sombras.
Así que el amor y la pasión:
una fruta, una sombra.
La dulce y cruel mordida
de la fruta en tu boca,
en lugar de entrar en ti
quiero ser tú.
Lo que me espanta,
no es obra del tiempo
sino el viaje del sol en la savia del árbol
El arte del mango
y el vestido de sombra
envolviendo su vientre solar
Para el hombre
vale la pulpa.
Para la tierra
sólo la simiente cuenta
El barrio de mi infancia
No son las criaturas quienes mueren
Es al revés
las cosas sencillamente mueren.
Las criaturas no mueren
porque a sí mismas se hacen.
Y aquel que nace de sí mismo
se condena a ser eterno.
Sale un polvo de las tumbas
que sofoca mi pasado
cada vez que visito mi antiguo barrio.
La casa murió
en el lugar donde nací:
mi infancia
ya no tiene lugar para dormir.
Pero sucede que,
desde cualquier patio,
llega a mí la risa salvaje
de los niños jugando.
Se ríen y explican
las mismas locuras
que ya fueron soberanas
de castillos y quimeras.
Una vez más me tocó la pared fría
y siento en mí el pulso
de quien vive para siempre.
La muerte
es el abrazo imposible de agua.
Destino
Me estoy acostumbrando a la
poca ternura
en la medida en que me pospongo
siervo de daños y engaños.
Voy perdiendo morada
En la lentitud repentina
De un destino
Que me va quedando escaso.
Conozco mi muerte
Su lugar esquivo
Su acontecer disperso
Ahora,
¿qué más podría vencerme?
Para ti
Para ti
deshojé la lluvia
para ti desprendí el perfume de la tierra
toqué en nada
y para ti fui todo
Para ti grité todas las palabras
y todas me faltaron
en el minuto en que grabé
el sabor del siempre
Para ti di mi voz
a mis manos
abrí las yemas del tiempo
asalté al mundo
y pensé que todo estaba en nosotros
en ese dulce engaño
de ser dueños de todo
sin que tengamos nada
simplemente porque era de noche
y no dormíamos
descendía yo a tu pecho
para buscarme
y antes de que la oscuridad
nos ciñese la cintura
se nos quedaban los ojos
viviendo de uno solo
amando de una sola vida
Identidad
Necesito ser otro
para ser yo mismo
Soy grano de roca
Soy el viento que la desgasta
Soy polen sin insecto
Soy arena que soporta
el sexo de los árboles
Existo donde me desconozco
a la espera de mi pasado
anhelando la esperanza del futuro.
En el mundo que combato muero
en el mundo por el que lucho, nazco.
Horario del fin
Nada se muere
cuando llega la ocasión
Es sólo un bache
en la ruta por donde ya no vamos.
Todo se muere
cuando no es el justo momento
y nunca es
ese momento.
Fui sabiendo de mí
Fui sabiendo de mí
Por aquello que perdía
pedazos que venían de mi
con el misterio de ser pocos
Y de valer sólo si los perdía
Me estacioné
En umbrales
más acá del paso
Que jamás crucé
Vi
El árbol muerto
Y supe que mentía
Su carrera literaria se inicia en 1983, con el libro de poemas Raiz de Orvalho, al que siguió, en 1986, su primer libro de cuentos, Vozes Anoitecidas Ha publicado crónicas, relatos breves y varias novelas. Su producción literaria, ya muy extensa, goza de enorme prestigio en los países de lengua portuguesa, y está traducida a varios idiomas, entre ellos el español, catalán, sueco, francés, alemán e italiano.
En 1999 Mia Couto recibió el Premio Virgílio Ferreira, por el conjunto de su obra.
En 2013 gana el Premio Camões , el equivalente al Premio Cervantes en lengua portuguesa, por su "vasta obra de ficción caracterizada por la innovación estilística y la profunda humanidad".
Números
Desiguales las cuentas:
por cada ángel, dos demonios.
Por un Sol, cuatro lunas.
Para tu boca, todas las vidas.
Dar vida a los muertos
es tarea de infinitos dioses.
Resucitar a un vivo:
un solo amor cumple el milagro.
Tristeza
Mi tristeza
no es la del trabajador sin tierra.
Mi tristeza
es la, del astrónomo ciego.
Fruta
Lo bueno del mango
no es la fruta.
Es la sombra.
La terrenal,
cotidiana
Abnegada sombra:
Al revés del sudor
Al revés de la mano
el sudor inversa cosechado,
almacenado en el dorso de la mano.
No es la temporada de frutas.
Nadie celebra la temporada de las sombras.
Así que el amor y la pasión:
una fruta, una sombra.
La dulce y cruel mordida
de la fruta en tu boca,
en lugar de entrar en ti
quiero ser tú.
Lo que me espanta,
no es obra del tiempo
sino el viaje del sol en la savia del árbol
El arte del mango
y el vestido de sombra
envolviendo su vientre solar
Para el hombre
vale la pulpa.
Para la tierra
sólo la simiente cuenta
El barrio de mi infancia
No son las criaturas quienes mueren
Es al revés
las cosas sencillamente mueren.
Las criaturas no mueren
porque a sí mismas se hacen.
Y aquel que nace de sí mismo
se condena a ser eterno.
Sale un polvo de las tumbas
que sofoca mi pasado
cada vez que visito mi antiguo barrio.
La casa murió
en el lugar donde nací:
mi infancia
ya no tiene lugar para dormir.
Pero sucede que,
desde cualquier patio,
llega a mí la risa salvaje
de los niños jugando.
Se ríen y explican
las mismas locuras
que ya fueron soberanas
de castillos y quimeras.
Una vez más me tocó la pared fría
y siento en mí el pulso
de quien vive para siempre.
La muerte
es el abrazo imposible de agua.
Destino
Me estoy acostumbrando a la
poca ternura
en la medida en que me pospongo
siervo de daños y engaños.
Voy perdiendo morada
En la lentitud repentina
De un destino
Que me va quedando escaso.
Conozco mi muerte
Su lugar esquivo
Su acontecer disperso
Ahora,
¿qué más podría vencerme?
Para ti
Para ti
deshojé la lluvia
para ti desprendí el perfume de la tierra
toqué en nada
y para ti fui todo
Para ti grité todas las palabras
y todas me faltaron
en el minuto en que grabé
el sabor del siempre
Para ti di mi voz
a mis manos
abrí las yemas del tiempo
asalté al mundo
y pensé que todo estaba en nosotros
en ese dulce engaño
de ser dueños de todo
sin que tengamos nada
simplemente porque era de noche
y no dormíamos
descendía yo a tu pecho
para buscarme
y antes de que la oscuridad
nos ciñese la cintura
se nos quedaban los ojos
viviendo de uno solo
amando de una sola vida
Identidad
Necesito ser otro
para ser yo mismo
Soy grano de roca
Soy el viento que la desgasta
Soy polen sin insecto
Soy arena que soporta
el sexo de los árboles
Existo donde me desconozco
a la espera de mi pasado
anhelando la esperanza del futuro.
En el mundo que combato muero
en el mundo por el que lucho, nazco.
Horario del fin
Nada se muere
cuando llega la ocasión
Es sólo un bache
en la ruta por donde ya no vamos.
Todo se muere
cuando no es el justo momento
y nunca es
ese momento.
Fui sabiendo de mí
Fui sabiendo de mí
Por aquello que perdía
pedazos que venían de mi
con el misterio de ser pocos
Y de valer sólo si los perdía
Me estacioné
En umbrales
más acá del paso
Que jamás crucé
Vi
El árbol muerto
Y supe que mentía
Vivir en los cafés
Los cafés en otras ciudades son toda una tradición, en Buenos Aires, en Barcelona, en Viena, en Paris. Lugar de encuentros, de descanso, detener el quehacer, partir la mañana, tomar fuerzas para continuar el día. Sitio para pensar, para escribir, para imaginar. Acá nos anuncian un libro que tiene como tema, los cafés.
Un libro de Ovidio Parades
Un libro de Ovidio Parades
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