Músicos franceses

Escribir para seguir viviendo

Desde hace tiempo siento que la muerte está cercana. Lo siento, sin temor y con la esperanza de morir como siempre escribí, con los ojos abiertos. Siento curiosidad por ver el otro lado aunque francamente no creo que haya nada. Lo que queda de mí y quedará en la vida futura es lo que hice, el amor que les tuve y la melancolía por no poder estar más tiempo con ustedes."

Leí por primera vez estas líneas hace exactamente un año. Es el comienzo de una carta que mi padre nos dejó a sus siete hijos para compartirla después de su muerte. Pertenece a la intimidad familiar, y si la revelo ahora es sólo para que el lector de estos párrafos sepa que estoy aquí como un intruso: este espacio, que él ocupaba con su prosa infinita cada dos semanas en las páginas de La Nacion, le pertenece a él, no a mí. El mejor homenaje que puedo hacerle es intentar avanzar regalándoles de entrada el motor de sus palabras, esas mismas que todavía me susurran en los sueños y me dicen: "Vamos Ezequiel, tenemos que trabajar". Ezequiel Martinez, hijo de Tomás Eloy martinez a un año de su muerte.

Mis libros favoritos

Cuando me pidieron, para el programa de TV 3G, que llevara al set mis cinco libros favoritos, pensé que me sería imposible seleccionar entre todos mis libros, los preferidos; ¿Cómo no llevar “Muerte en Venecia” De Thomas Mann o “Madame Bovary” de Flaubert; escoger alguno de los libros de Clarice Lispector o “Las hermanas Makioka” de Junichiro Tanizaki? Decidí entonces llevar los cinco que me habían encantado en los últimos años. Me fue difícil escoger cinco, así que escogí seis.

Me han pedido que cuelgue los seleccionados así que acá la cuelgo:

Historia de un amor maravilloso de Carl Johan Vallgren, sueco, editorial Anagrama.

La hija del sepulturero de Joyce Carol Oates, norteamericana, editorial Alfaguara.

El abanico de Seda de Lisa See, China, Editorial Salamandra.

Los zapatos italianos, de Henning Mankell, sueco, Editorial Tusquets.

El lector de Bernhard Schlink, alemán, editorial Anagrama.

Verde agua de Marisa Madieri, italiana, editorial minúscula.

Ahora me doy cuenta de que escogí libros de tres autores hombres y tres autoras mujeres. Cuatro europeos, una oriental y una norteamericana.

Claro que entre mis libros amados hay muchos de autores argentinos, brasileros, mexicanos, peruanos, franceses, uruguayos, y demás, pero esos fueron los que en ese momento elegi.

Cuando realmente empecé a leer fue cuando un librero amigo de mis padres “Paco Moncloa” enviaba a la casa un paquete de libros una vez al mes, para que ellos escogieran con cuales querían quedarse. Abrir el paquete y ver esas maravillas que se podían descifrar, me fascinó. Entonces desde chica leí libros de grandes. Me acuerdo que me lo prohibieron pero yo leí “Cuentos romanos” De Alberto Moravia a los 12 años.

Mis libros has ido apoderándose de toda mi casa. A veces los imagino como personas que viven con nosotros. Mi esposo- a veces- les prohíbe la entrada a cierta parte de la casa, ellos se retiran, pero se que saben que regresarán. Creo que algún día encontrarán su verdadero sitio en un salón de te-biblioteca con el que sueño, que me encantaría tener, hay uno así en Buenos Aires, en un sótano al lado de un teatro, los libros se prestan, hay conferencias, presentaciones de libros y puedes tomar un rico té con macitas. Ahí podría poner, como algo especial, mi colección de libros de mujeres que he ido juntando a lo largo de los años.

Nuestra amada risa

El otro Sting

Se que Sting viene al Perú y que tocará con la sinfónica. Esta canción es de otra época suya. Y me encanta.

Dice Borges sobre el libro y 3G

En uno de los libros que más quiero : Borges oral, que reune cinco conferencias que diera en la Universidad de Belgrano, Borges nos cuenta detalles de su amor por el libro. En el prólogo nos explica la importancia que tiene en su vida: El libro, ese instrumento sin el cual no puedo imaginar mi vida, y que no es más íntimo para mi que las manos o que los ojos.

En su conferencia Borges nos dice:

Hay quienes no pueden imaginar un mundo sin pájaros; hay quienes no pueden imaginar un mundo sin agua; en lo que a mí se refiere, soy incapaz de imaginar un mundo sin libros. A lo largo de la historia el hombre ha soñado y forjado un sinfín de instrumentos. Ha creado la llave, una barrita de metal que permite que alguien penetre en un vasto palacio. Ha creado la espada y el arado, prolongaciones del brazo del hombre que los usa. Ha creado el libro, que es una extensión secular de su imaginación y de su memoria.

De los diversos instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones de su brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y de la imaginación.

En todo Orinet existe aún el concepto de que un libro no debe revelar las cosas; un libro debe, simplemente ayudarnos a descubrirlas.

Yo diría que la literatura es tambien una forma de alegría. Si leemos algo con dificultad, el autor ha fracasado.

Tomar un libro y abrirlo guarda la posibilidad del hecho estético. ¿Qué son las palabras acostadas en un libro? ¿Qué son esos símbolos muertos? Nada absolutamente. ¿Qué es un libro si no lo abrimos? Es simplemente un cubo de papel y cuero, con hojas; pero si lo leemos ocurre algo raro, creo que cambia cada vez.

El libro puede estar lleno de erratas, podemos no estar de acuerdo con las opiniones del autor, pero todavía conserva algo sagrado, algo divino, no con respecto supersticioso, pero si con el deseo de encontrar felicidad, de encontrar sabiduría.

Cuelgo una parte del programa 3G en el que participé para los que no pudieron verlo. Al título del programa le pusieron: Devoradores de libros. No me siento para nada una devoradora pero sí, el libro es para mí importantísimo.

Helen Escobedo: artista sobresaliente

Para Helen Escobedo lo único permanente es el amanecer; ella en cambio, es la metamorfosis, una condición que ha marcado constantemente su creación artística. Y es que las cosas no podrían ser de otra manera para esta mujer que, con tal de conservar su libertad creativa, ha desafiado al mercado del arte transitando por el dibujo, grabado, escultura, el diseño gráfico, de joyería y arquitectónico, hasta llegar a sus instalaciones efímeras.
A sus 72 años de edad, Helen Escobedo es una de las artistas mexicanas cuyo discurso plástico es de lo más actual. Mientras varios creadores del planeta se denominan a sí mismos "contemporáneos" por realizar instalaciones, modificar espacios para darles nuevos significados o transformar objetos como automóviles, Helen Escobedo puede presumir que desde hace más de 20 años ha recorrido esos territorios hablando de tres temas que son la base de su obra: los derechos humanos, la ecología y la calidad de vida de la humanidad.( El Universal de México)

Este video nos da una idea mucho más completa sobre Helen pero Youtube, no da acceso para colgarlo abierto. Estupendo video.
http://www.youtube.com/watch?v=O7R70sYVY5U

Dos Haikus de Octavio Paz

Luna reloj de arena
la noche se vacía
la hora se ilumina.


Sobre la arena
Escritura de pájaros
Memorias del viento.

La luz del alba

Todavía no amanecía y yo estaba ahí, hechizado por la hora más pura de todas.
Cuando el cielo nocturno empalidecía en la luz del alba. Yunishiro Tanizaki

Entre el alba y la noche

"Entre el alba y la noche hay un abismo de agonías, de luces de cuidados;
El rostro que se mira en los agotados espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno.
Otro cielo no esperes, ni otro infierno." Jorge Luis Borges

Shakira en Oxford

Mi amiga Rita me manda este discurso de Shakira en el que habla a la comunidad de Oxford sobre la importancia de la educación.

Una pregunta muy complicada

Hugo Caligaris, del diario El País

Cada vez se lee menos y se escribe más. Se escribe tanto y tan rápido que el escritor, como diría Macedonio Fernández, no alcanza a leer lo que va escribiendo. La aparición de un nuevo libro ya no es un acontecimiento prodigioso, sino algo habitual, porque también se publica buena parte -no, afortunadamente, todo, porque todo sería imposible- de lo escrito. ¿Por qué escribimos? ¿Escribiríamos aun si supiéramos de antemano que no vamos a tener ningún lector? ¿Escribiríamos incluso en el caso de que el presidente de la Real Academia nos pidiera que en beneficio de la lengua común no lo hiciéramos? ¿Escribiríamos aunque nos dijeran que ya no hay sitio para nuestras palabras en ninguna biblioteca del mundo ni tampoco en el sólo aparentemente infinito espacio de la Red? ¿Escribiríamos aunque supiéramos que es cierto que el año que viene se acaba el mundo? En nuestra nota de tapa, cincuenta escritores de los que importan cuentan por qué, en todo caso, escriben ellos. Es una manera de comenzar a responder una pregunta, como se ve, demasiado compleja.

¿Por qué escriben los escritores?

Para entender. Para amar. Para que nos quieran. Para saber. Por necesidad. Por dinero. Por costumbre. Para vivir otras vidas y revivir la propia.

he escogido unas cuantas respuestas de las que dan 50 escritores en el diario El País de Madrid esta mañana. a tí ¿Cual de las respuestas te gusta?


Luisa Castro La escritura para mí es una rendición. Escribo para conocer relatos que me cuento a mí misma. No me siento dueña de mis relatos, tienen vida propia, son autónomos y más poderosos que yo. No me identifico con ellos, no comparto sus ideas, ni su visión del mundo. Se producen en mi cabeza sin mi permiso, y cuando los suelto, es porque me han vencido.
Umberto Eco Porque me gusta.
Ken Follet
Disfruto escribiendo, pero "disfrutar" es una palabra que se queda corta. El acto de escribir me apasiona. Todo forma parte del reto de hechizar a mis lectores. Mi trabajo me absorbe de forma total.
Carlos Fuentes ¿Por qué respiro?
Almudena Grandes Cuando era pequeña y leía un libro que me gustaba mucho, me inventaba a solas, para mí sola, otro final, la continuación que su autor no había querido escribir. Todavía ahora, cuando no puedo dormir, me cuento historias, las pienso, las repaso, las describo en silencio, con los ojos cerrados, hasta que me quedo dormida.
Use Lahoz Escribo para reflexionar y pensar y darle vueltas a la vida de personajes siempre más interesantes que la mía. Y disfrutar del placer de la ficción, que es adictivo y que, como la realidad, no tiene límites. Escribo por supuesto para combatir el aburrimiento y pasarlo en grande. Para un escritor vivir, fundamentalmente, es escribir. Escribo para estar en paz conmigo mismo, por aquello que decía Machado de "yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas". Escribo porque conmueve y perdura, cada novela es la primera. Además es bastante barato. En fin: escribo porque aprendo, y así, a veces, parece que sigo estudiando.
Elvira Lindo Escribo desde los nueve años. Desde muy joven empezaron a pagarme en la radio por guiones, cuentos y sketches . A los 31 años comencé a escribir libros. Pensé que escribir era mi oficio hasta que me di cuenta de que se trataba de algo más. Es un oficio pero también una forma de vida. No sabría vivir sin escribir. Todo lo que hago al cabo del día, lo que veo y escucho, lo que me provoca asombro, alegría o desdicha es material para ser contado. Y esa actitud vital, la de formar parte de la comedia humana pero la de ser también espectadora de ella, ese estar fuera y dentro a la vez, me ayuda a asimilar la experiencia de una manera enriquecedora. Escribo todos los días. Cuando no escribo, me siento una inútil, así que he llegado a una conclusión radical: nunca podré dejarlo. No sé hacer otra cosa, no sabría vivir de otra manera.
Luisgé Martín Hace poco, leyendo el discurso de Pamuk en la Academia Sueca cuando recibió el Nobel, encontré una razón que nunca había escuchado así formulada y que me parece formidable: "Escribo porque puede que así comprenda la razón por la que estoy tan, tan enfadado con ustedes, con todo el mundo".
Rosa Montero Escribo porque no puedo detener el constante torbellino de imágenes que me cruza la cabeza, y algunas de esas imágenes me emocionan tanto que siento la imperiosa necesidad de compartirlas. Escribo para tener algo en qué pensar cuando, en la soledad tenebrosa de la duermevela, por la noche, en la cama, antes de dormir, me asaltan los miedos y las angustias. Escribo porque mientras lo hago estoy tan llena de vida que mi muerte no existe: mientras escribo, soy intocable y eterna. Y, sobre todo, escribo para intentar otorgar al Mal y al dolor un sentido que en realidad sé que no tienen.
Andrés Neuman Escribo porque de niño sentí que la escritura era una forma de curiosidad e ignorancia. Escribo porque la infancia es una actitud. Escribo porque no sé, y no sé por qué escribo. Escribo porque sólo así puedo pensar.
Amélie Nothomb Me preguntan por qué elegí escribir. Yo no lo elegí. Es igual que enamorarse. Se sabe que no es una buena idea y uno no sabe cómo ha llegado ahí, pero al menos hay que intentarlo. Se le dedica toda la energía, todos los pensamientos, todo el tiempo. Escribir es un acto y al igual que el amor, es algo que se hace. Se desconoce su modo de empleo, así que se inventa porque necesariamente hay que encontrar un medio para hacerlo, un medio para conseguirlo.
Nélida Piñón Yo escribo porque el verbo provoca en mí desasosiego, afila los mil instrumentos de la vida. Y porque, para narrar, dependo de mi creencia en la mortalidad. Con la fe en que una historia bien contada me arrebate las lágrimas. Sobre todo cuando, en medio de la exaltación narrativa, menciona amores contrariados, despedidas hirientes, sentimientos ambiguos, despojados de lógica. Escribo, en conclusión, para ganar un salvoconducto con el que deambular por el laberinto humano.
Soledad Puértolas Las alegrías de la vida te desbordan. El dolor y la pérdida te superan y hunden. El tedio y la monotonía pueden resultar aniquiladores. Cuando escribo, estoy fuera de esa realidad. He entrado en otra donde sí es posible buscar un sentido, incluso vislumbrarlo. La soledad, que tantas veces se ha hecho insoportable, se hace ligera y deseable. El estado perfecto. Hay metas, humanidad, sentidos. Hasta cabe la risa, el gran regalo.
Fernando Royuela Escribo para seducir, para subvertir, para sentirme vivo y muerto, para llorar, amar y maldecir. Escribo para no tener que aguantarme, para negar el mundo, para huir. Escribo porque me da la gana y me lo puedo permitir.
Jorge Semprún Si lo supiera, tal vez no escribiría. Quiero decir, si lo supiera con certeza, si a cada momento pudiese proclamar taxativamente, sin vacilar, por qué escribo, y para qué, para quién o quiénes; si así fuera, tal vez no escribiría. O sea que escribo, en cierta medida, para encontrar respuestas al porqué. Escribir no es un acto reflejo, ni una función natural. No se escribe como se come o se ama. No se agota en el hecho de escribir el portentoso, o doloroso, o lo uno y lo otro, milagro de la escritura. No se agota, al escribir, el deseo inagotable de la escritura. Tal vez porque sea ésta la mejor forma de sobrevivir. ¿Por qué escribo? Tal vez para sobrevivir a la muerte, la necesaria muerte que me nombra cada día.
Antonio Tabucchi Preferiría formular la pregunta así: ¿Por qué se escribe? Hace tiempo, cuando era joven, escuché a Samuel Beckett responder: "No me queda otra". Las respuestas posibles son todas plausibles pero con signo de interrogación. ¿Escribimos porque tememos a la muerte? ¿Porque tenemos miedo de vivir, porque tenemos nostalgia de la infancia, porque el tiempo pasado corrió deprisa o porque queremos detenerlo? ¿Escribimos porque a causa de la añoranza sentimos nostalgia, arrepentimiento? ¿Porque querríamos haber hecho una cosa y no la hicimos o porque no deberíamos haber hecho algo que hicimos? ¿Por qué estamos aquí y queremos estar allá y si estuviéramos allá nos hubiese resultado mejor quedarnos aquí? Como decía Baudelaire, la vida es un hospital donde cada enfermo quiere cambiar de cama. Uno piensa que se curaría más deprisa si estuviera al lado de la ventana y otro cree que estaría mejor junto a la calefacción.
Andrés Trapiello Lo natural es hablar, incluso cantar, pero no escribir. Poner las palabras por escrito en un libro es, decía Unamuno, una "tragedia del alma", y acaso se escriba por miedo a quedarse uno a solas con su dolor, como si escribir fuese un remedio, y no un veneno. Así lo siento yo también.

Morena mía

Nuestro lenguaje

El lenguaje del mediodía
El lenguaje del atardecer
El lenguaje de la noche.
Vicente Huidobro

Como zumbidos de abejas son nuestros murmullos al mediodía
Traes una rosa blanca

y yo la recibo y me sonrojo

Como luciérnagas reunidas son nuestras voces al acabar la tarde
Traes una rosa naranja
que yo recibo y alojo

Como rumor de estrellas son tus palabras al comenzar la noche
Traes una rosa roja
y la colocas entre mis pechos y yo te beso.

16 de noviembre de 2010

Canción rebelde

Sinead O'Connor me hace volver a ella.

Si no nos volvemos a encontrar

La belleza del cuerpo-Fotografías de Ruth Bernhard

Nadie acabará con los libros

El libro es como la cuchara, el martillo, la rueda, las tijeras, una vez que se han inventado no se puede hacer nada mejor. Esto lo dice "Nadie acabará con los libros" de editorial Lumen que reproduce unas charlas de Umberto Eco con Jean Claude Carriere sobre el tema.
Por otro lado me enteré que Salomón le pidió a Dios un corazón inteligente. Esto te lo da ahora la literatura. ¡¡¡Así que a leer!!!!

Cinco libros ( seis)

Me pidieron que escogiera cinco libros entre todos los que tengo.
Decidí escoger los últimos que me habían gustado por encima de los demás, que me parecieron incomparables y me llenaron de alegría. Escogí seis.
Acá los copio para quien puediera interesarle buscarlos:

Un amor maravilloso de Carl Johan Wolguen, autor sueco.
El abanico de Seda de Lisa See de China.
Los zapatos italianos de Henning Mankel, también sueco.
La hija del sepulturero de la norteamericana Joyce Carol Oates
Verde agua de Marisa Madieri de Italia
El lector de Bernhard Schlink de Alemania.

Luego de escogerlos me pregunté si estos seis libros tenían algo en común o más bien cada uno representaba una sensibilidad distinta que me tocaba. Poco sabemos de nuestros gustos, lo que sí se es que los libros, los buenos libros producen alegría en nuestro corazón, y que un libro te lleva a otro libro y un autor a otro.
Dice Borges sobre la lectura: La lectura es una forma de felicidad. leer debe ser una alegría. La literatura es una forma de alegría. Una biblioteca es un gabinete mágico. Ahí estan encantados los mejores espíritus de la humanidad pero esperan nuestra palabra para salir de la mudez. Un libro es la voz del autor que llega a nosotros. Hay quienes no pueden imaginar un mundo sin pájaros o sin agua, yo, decía Borges, soy incapaz de imaginar un mundo sin libros.
El arpa, dice Becquer es un ave que duerme. Sucede lo mismo con los libros, hay que despertarlos.
Cada cual imagina a su modo el paraíso, yo desde niño lo he concebido como una biblioteca, no infinita, sino más bien hacha a la medida del hombre. Que siempre le queden libros para leer pero no demasiados.

En broma y en serio

Aquí dirigiendo:

Maria Elena Walsh

Sobre los libros: "Donde no hay libros hace frío. Vale para las casas, las ciudades, los países. Un frío cataclismo, un páramo de amnesia."

La ciencia de la compasión

Conversación profunda entre un científico y un científico budista




Ver también: http://www.youtube.com/watch?v=MllvowQIWWY

Fin 2010 en la selva de Puerto Maldonado

Junto a las raíces de un árbol gigante.

Rita cruzando uno de los puentes. Muy valiente.

Fin del 2010. Cosas curiosas que tiene la vida, comencé el año en la selva en el Amazonas en un crucero maravilloso y ahora lo he terminado en Puerto Maldonado en el lodge de Inkaterra en el corazón de la selva. Esta vez acompañados de una pareja de amigos queridísimos: Fico y Rita. Estuvimos solo dos días pero fueron intensos, tuvimos aventuras: trepar al Canopy, es decir a la parte más alta de los árboles, cruzando puentes colgantes con el corazón latiendo porque se le estaba exigiendo más de la cuenta; una caminata sobre charcos de agua de más de dos horas, porque estamos en época de lluvia, hasta llegar al lago Sandoval que ofrece un paisaje de paraíso y la posibilidad de ver animales en su medio natural. Vimos una familia de monos rojos equilibristas, un rata gigante, mariposas, hormigas sabias y los guías nos explicaron secretos de la naturaleza que los humanos deberíamos imitar.

Vista desde el Canopy que fue consruído por National Geographic.
De la cocina del lodge aprendí que se podía apanar el pescado ( maravillosa doncella) con chifles molidos o con castañas molidas consiguiendo una textura y un sabor nuevo y delicioso,

Atrás de nosotros se ve el puente Billinghurst parte del proyecto de la carretera interoceánica.

Los bungalows iluminados durante ciertas horas solo con lamparines, las camas con dosel y tul para protegerte de cualquier animalito intruso, el sonido de la lluvia durante la noche, el masaje que me dió una chica cuzqueña, todo hizo un ambiente encantador.

Otra de las maravillas del viaje, de cualquier viaje, es la posibilidad de conocer gente de otros países, en esta oportunidad, una mexicana fabulosa y una australiana con sus hijos adoptivos rumanos fueron la sal y la pimienta de nuestras caminatas y conversaciones en la noche en el comedor. Qué personas tan especiales, qué alegría conocerlas. Me puse a pensar en la función del azar que organiza el mundo y permite que coincidan personas que tienen tanto en común, tanto por compartir, reímos, imitamos sonidos de animales, nos ayudamos para no caer, nos contamos nuestras historias, qué placer.

Antes de estar en Puerto Maldonado estuvimos tres días en el Cuzco. Estar ahí es casi como estar en nuestra casa pero siempre se descubre un lugar y siempre la luz de esta hermosa ciudad nos deslumbra. No puedo dejar de elogiar el hotel Monasterio que ha ganado durante cinco años seguidos el premio al mejor hotel de sudamérica. Qué atención. Qué desayunos inolvidables.

Si van al Cuzco almorzar en el hotel Sol y Luna del Urubamba es urgente y visitar su tienda que tiene tentadosas piezas de artesanía. No nos resistimos y compramos una cruz preciosa.

Una voz : Marta Gómez

Descubrir una cantante es siempre una alegría, la escuché en el radio y ahora disfruto de esta joven de Colombia, país encantador que como dice su frase publicitaria cuando uno lo visita, el riesgo es que te quieras quedar, que nos dice: Déjalo ir.

Alice

Parece que al fin regresa la calma, se acabaron las fiestas y empiezan los días de trabajo, de orden, de rutina, de quedarse en casa y dejar de correr, que luego de la juerga nos suenan encantadores.

Tuve oportunidad de ver una película por la tele, antigua, hermosa, divertida, Alice de Woody Allen con Mía Farrow. La había visto pero la recordaba entre brumas. La música qué delicia, un jazz antiguo, acariciador. Es probable que sea una película menor de Woody pero yo estaba justo con muy buen ánimo y me mantuve gozando de las infidelidades de esa pareja de la clase alta de NY en donde la mujer busca su identidad hasta pretendiendo seguir a la Madre Teresa de Calcuta.



Mía Farrow me parece encantadora, elegante, con esa dosis de timidez o ingenuidad que invita a protegerla o desear tenerla como amiga. Los diálogos de la película son ricos y si bien no te carcajeas, sonríes a gusto. Con William Hurt y Joe Mantegna. Las ideas siempre soñadas de ser transparentes y escuchar las conversaciones ajenas, volar en medio de los edificios de NY y conseguir que todos los hombres que tomen una pócima se enamoren de ti, son aunque suenen infantiles, divertidas.

The pink dress

De niña creía en el ángel de la guarda, le rezábamos todas las noches. Después leí que durante un tiempo la gente empezó a rendirle tanto culto a los ángeles que la iglesia se encargó de quitarles importancia. Me llega este cuento desde México, me lo envía una amiga que se llama Sonia. Ella me lo mandó en inglés. me encantó el sonido de las palabras por eso lo puse en este idioma pero tambien lo pongo en castellano para que nadie deje de entenderlo. La idea de que somos ángeles para álguien y que algunas personas son ángeles para nosotros, me gusta. Alguien aparece en nuestra vida en momentos difíciles para consolarnos, para darnos ánimo, para hacer que descubramos nuestro verdadero valor.





The Pink Dress


There was this little girl sitting by herself in the park.

Everyone passed by her and never stopped to see why she looked so sad.

Dressed in a worn pink dress, barefoot and dirty, the girl just sat And watched the people go by.


She never tried to speak.
She never said a word.

Many people passed by her, but no one would stop.

The next day I decided to go back to the park in curiosity to see If the little girl would still be there.

Yes, she was there, right in the very spot where she was Yesterday, and still with the same sad look in her eyes

Today I was to make my own move and walk over to the little girl.

For as we all know, a park full of strange people is not a place for young children to play alone.


As I got closer I could see the back of the little girl's dress.

It was grotesquely shaped.

I figured that was the reason people just passed by and made no Effort to speak to her.

Deformities are a low blow to our society and, heaven forbid if you make a step toward assisting someone who is different.

As I got closer, the little girl lowered her eyes slightly to Avoid my intent stare.

As I approached her, I could see the shape of her back more clearly.


She was grotesquely shaped in a humped over form.


I smiled to let her know it was OK; I was there to help, to talk.

I sat down beside her and opened with a simple, 'Hello'

The little girl acted shocked, and stammered a 'hi '; after a long stare into my eyes.


I smiled and she shyly smiled back.

We talked until darkness fell and the park was completely empty.


I asked the girl why she was so sad.


The little girl looked at me with a sad face said, 'Because, I'm Different...'


I immediately said, 'That you are!'; and smiled.

The little girl acted even sadder and said, 'I know.'

'Little girl,' I said, 'you remind me of an angel, sweet and innocent.'


She looked at me and smiled, then slowly she got to her feet and Said, 'Really?'


'Yes, you're like a little Guardian Angel sent to watch over all the people walking by.'

She nodded her head yes, and smiled.


With that she opened the back of her pink dress and allowed her Wings to spread, then she said 'I am.'

'I'm your Guardian Angel,' with a twinkle in her eye.

I was speechless -- She looked at me, smiled, and said, 'You're the only one that could see me,' and then she was gone.


And with that, my life was changed dramatically.

So, when you think you're all you have, remember, your angel is Always watching over you.

Pass this to everyone that means anything at all to you.

Like the story says, we all need someone...


And, every one of your friends is an Angel in their own way.

The value of a friend is measured in the heart.

I hope your Guardian Angel watches over you always.










Había una vez una niñita sentada en un parque,

todos pasaban por su lado y nunca nadie se detenía a preguntarle que le ocurría.

Vestida con un traje descolorido, zapatos rotos y sucios, la pequeña niña se quedaba sentada mirando a todo el mundo pasar.

Ella nunca trato de hablar, no dijo una sola palabra.

Muchas personas pasaron pero nadie se detuvo.

Al día siguiente yo decidí volver al parque a ver si la pequeña niña estaba ahí.

Si, ahí estaba! en el mismo lugar en el que estaba ayer.

Con la misma mirada de tristeza en sus ojos.

Me dirigí hacia ella.

Al acercarme noté que en su espalda había una joroba.



Ella me miró con una tristeza tan profunda que me rompió el alma.
Me senté a su lado y sonriendo le dije: "hola".
La pequeña me miro sorprendida y con una voz muy baja respondió a mi saludo.

Hablamos hasta que los últimos rayos de sol desaparecieron.
Cuando solo quedábamos nosotros dos y todo era oscuridad alrededor,

le pregunte por que estaba tan triste.

La pequeña me miro y con lagrimas en sus ojos me dijo:"porque soy diferente".

Yo le respondí con una sonrisa: "lo eres".

Y ella dijo aun mas triste: "lo sé".

Yo le conteste: "pequeña, ser diferente no es malo.
Tu me recuerdas a un ángel dulce e inocente."

Ella me miro... se sonrió y por primera vez sus ojos brillaron con la luz de la alegría.

Despacio ella se levanto y me dijo: "es cierto lo que acabas de decir?"

Yo le respondí: "eres como un pequeño ángel guardián enviado

para proteger a todos los que caminan por aquí.

"Ella movió su cabeza afirmativamente y sonrió.

Ante mis ojos algo maravilloso ocurrió.

Su joroba se abrió y dos hermosas alas salieron de allí.


Ella me miro sonriente y me dijo: "yo soy tu ángel guardián".


No sabia que decir.

Ella me dijo: "por primera vez pensaste en alguien mas. Mi misión esta cumplida."



Yo me levante y le pregunte por que nadie le había ayudado.


Ella me miro y sonriendo me dijo: "tu eres la única persona que podía verme."


Y ante mis ojos desapareció!


Después de ese encuentro mi vida cambio dramáticamente.


Cuando pienses que solo te tienes a ti mismo, recuerda que tu ángel guardián esta siempre pendiente de ti.

La felicidad es como una pluma

La tristeza no tiene fin, la felicidad si.




La felicidad es como la pluma
que el viento va llevando por el aire
vuela tan leve
pues tiene vida breve
precisa que haya viento sin parar

La felicidad del pobre parece
a la gran ilusion del carnaval
la gente trabaja el año entero
por un momento de sueño
para hacer la fantasía
de Rey o de pirata o de jardinero
para que todo acabe el miercoles

Tristeza no tiene fin
Felicidad si

La felicidad es como una gota
de rocío en un petalo de flor
brilla tranquila
despues levemente oscila
y cae como una lagrima de amor

La felicidad es una cosa loca
y tan delicada tambien
tiene flores y amores
de todos los colores
tiene nidos de pajaitos
ella tiene todo bueno
y es ella tan delicada
que la trato siempre muy bien

Tristesa no tiene fin
Felicidad si